All Chapters of Encore une dernière chance: Chapter 21 - Chapter 30

« Je ne sais pas », finit-elle par dire.Sa voix était faible, une voix de petite fille qui avoue une bêtise. Elle ne pleurait pas. Elle était au-delà des larmes, dans cette zone grise où les émotions se figent et où l’on flotte au-dessus de soi-même, spectateur impuissant de sa propre existence.« Je ne sais pas si je suis heureuse. Je ne sais même plus ce que ça veut dire, heureuse. Je sais que j’ai une belle maison, un mari qui a du succès, une amie formidable. Je sais que je devrais être heureuse. Mais... »Elle laissa la phrase en suspens. Le mais resta en l’air, comme une note de musique qui ne trouve pas sa résolution.« Mais tu ne l’es pas, dit Miryam doucement. Tu ne l’es pas, et ce n’est pas de ta faute. »Isabelle leva les yeux vers elle. Il y avait dans son regard quelque chose de désarmé, une fragilité qu’elle ne montrait jamais, qu’elle cachait sous des couches de maquillage et de sourires répétés. Elle avait l’air d’une femme qui vient de recevoir un diagnostic et qui n

La liste continuait. Des choses plus anciennes, qu’elle avait notées de mémoire, en remontant le fil des années. La fois où Léo avait critiqué la robe bleu marine qu’Isabelle aimait tant, lors d’un premier dîner – c’était il y a sept ans, et Isabelle lui en avait parlé en riant, le lendemain, comme d’une anecdote amusante. La fois où il avait jeté un verre contre le mur parce qu’elle avait osé le contredire sur un sujet dont Miryam ne se souvenait même plus. La fois où il l’avait humiliée devant ses parents à elle, en plein déjeuner familial, et où personne n’avait rien dit, pas même sa mère. La fois où il l’avait traitée de « vulgaire » parce qu’elle avait mis du rouge à lèvres pour un mariage. La fois où il avait oublié son anniversaire et où il lui avait reproché de ne pas le lui avoir rappelé.Des petites choses. Des riens. Des gouttes d’eau qui, accumulées, formaient un océan de cruauté.Miryam tourna la page et continua de lire. Sa propre écriture lui faisait honte. Pas parce qu

Elle ne se tairait plus. Elle noterait tout. Chaque mot, chaque regard, chaque silence. Elle constituerait des preuves, des archives, un dossier que personne ne pourrait ignorer. Et un jour – elle ne savait pas quand, ni comment, ni dans quelles circonstances –, elle poserait ce carnet devant Isabelle et elle lui dirait : Regarde. Lis. Compte. Compte le nombre de fois où il t’a fait du mal sans même te toucher. Et après, tu me diras que j’exagère.Ce jour-là, Isabelle ne rirait plus.Miryam éteignit la lampe. La cuisine plongea dans l’obscurité, seulement troublée par la lueur orange du lampadaire de la rue qui filtrait à travers les rideaux. Elle se leva, fit quelques pas vers la fenêtre, posa son front contre la vitre froide. Dehors, la ville dormait. Quelque part, dans une grande maison trop propre et trop silencieuse, une femme en chemise de nuit bleu pâle regardait le plafond en se demandant si elle était heureuse.Miryam ferma les yeux.— Je te sauverai, murmura-t-elle dans le s

Isabelle sursauta. Elle regarda l’horloge – neuf heures passées –, s’essuya les mains sur son tablier, et alla ouvrir. Derrière la porte, sur le perron baigné par la lumière du lampadaire, Miryam se tenait debout, un peu essoufflée, les joues rouges d’avoir marché vite. Elle portait un gâteau dans une boîte en carton blanc, une bouteille de champagne sous le bras, et un paquet-cadeau enveloppé dans du papier doré.— Joyeux anniversaire ! lança-t-elle avec un grand sourire qui lui creusait les fossettes.Isabelle resta figée sur le seuil. Elle regarda le gâteau, le champagne, le paquet doré. Elle regarda Miryam, son manteau mal boutonné, son chignon approximatif duquel s’échappaient déjà des mèches folles, ses yeux qui brillaient de cette tendresse qu’elle ne savait pas cacher. Et soudain, sans prévenir, elle fondit en larmes.Ce n’étaient pas des larmes discrètes, des larmes qu’on essuie du revers de la main en s’excusant. C’étaient des sanglots qui venaient du ventre, des hoquets qui

Miryam rangea son téléphone. Elle revint vers la table, posa une main sur l’épaule d’Isabelle, et dit doucement :— Je reste ce soir.Isabelle hocha la tête sans répondre.Elles montèrent dans la chambre d’amis – cette chambre que personne n’occupait jamais, avec son lit trop ferme et ses draps qui sentaient la naphtaline. Miryam aida Isabelle à s’allonger, lui retira ses chaussures, remonta la couverture jusqu’à ses épaules. Isabelle se laissa faire comme une enfant, les yeux grands ouverts dans le noir.— Tu devrais dormir, dit Miryam.— Je ne peux pas.— Alors ne dors pas. Mais repose-toi.Miryam s’assit sur le bord du lit. Elle resta là, immobile, à veiller son amie comme on veille un malade. Elle pensait à la photo qu’elle avait prise. Elle pensait au carnet qui l’attendait chez elle, dans le tiroir de son bureau. Elle pensait à toutes les preuves qu’elle accumulait sans savoir ce qu’elle en ferait un jour.Elle ne savait pas combien de temps elle resta ainsi. Une heure, peut-êtr