All Chapters of Seine wunderschöne Besessenheit von nebenan: Chapter 91 - Chapter 100

Der Wind pfiff durch die offenen Holzlamellen der Glockenstube, kühl und frisch mit dem Duft von Bergkiefernnadeln.Tief unten auf dem Anger wirkten die Burschen des Ortes klein wie Käfer, während sie Bretter über das Gras trugen. Das ferne Schlagen ihrer Hämmer drang als leises Klopfen herauf, doch hier oben im Turm war das einzige wirkliche Geräusch das trockene Schaben von Rosshaarborsten auf Eisen."Halt die Blechwanne genau unter die Welle, Owen", sagte Timothy mit ruhiger Stimme gegen den Gebirgswind. "Lass das alte Fett bloß nicht auf das Bodenholz tropfen. Getrocknetes Zedernholz saugt Petroleum auf wie ein Schwamm, und wir wollen nicht, dass der ganze Turm nach Güterbahnhof riecht.""Wird gemacht, Meister", erwiderte Owen und stemmte seine Stiefel gegen den Querbalken aus Eiche. Er hielt ein altes eisernes Backblech waagerecht unter das große Schlagrad, die Zungenspitze im Mundwinkel vor lauter Konzentration.Timothy nahm die kräftige Bürste, tauchte sie in den Kanister voll

Unten in der Werkstatt fiel die Nachmittagssonne schräg durch die östlichen Fenster und warf lange, warme Bahnen aus bernsteinfarbenem Licht über die Dielen.Die Glockenstube hoch oben lag nun still da und zählte die Zeit auf ihrem luftigen Ausguck, doch die schwere Antriebsbuchse für die Zeiger des Turmzifferblatts brauchte noch Arbeit. Es war ein altes Stück narbigen Eisens, zehn Zentimeter im Durchmesser, mit einer rauen Innenbohrung, die jedes Mal kreischte, wenn sich die Welle darin drehte."Wenn wir dieses trockene Eisen in der Wandfassung lassen, scheuert es die Antriebsstange vor Monatsende zu Splittern", sagte Timothy und legte den dicken Metallring auf seine Werkbank.Er trug seine verwaschene Arbeitshose und ein sauberes Leinenhemd mit offenem Kragen, die Ärmel bis zu den Oberarmen aufgerollt. Der Geruch von Kiefernharz, warmem Talg und reiner Kernseife umgab ihn wie ein schützender Schild."Die Drehbank steht bereit", sagte Lottie und blickte von der kleinen Drechselbank m

Der Tanz auf dem Anger hatte bis weit nach Sonnenuntergang gedauert, doch um Mitternacht waren die Laternen verloschen, und im Ort war Ruhe eingekehrt.Der Sonntagmorgen brach über Oakridge an, ohne dass auch nur eine einzige Wolke am Himmel stand. Das Schmelzwasser in den Niederungen war beinahe abgeflossen und hinterließ das Gras der Wiese grün, feucht und duftend nach schwerer Erde. Hoch über den Hausdächern schlug die große Glocke neun langsame, melodische Töne, die bis hinauf zur Baumgrenze hallten.Unten im Werkstattschuppen hinter dem Uhrenladen war die Tür fast vollständig angelehnt, sodass nur ein schmaler Streifen Morgenlicht über den Lehmboden fiel.Timothy stand an seiner Werkbank, tief gebeugt über den kleinen Schraubstock aus Eisen, der an der Kante des Kirschholztisches befestigt war. Er trug eine alte Hose und eine offene Weste über einem grauen Wollhemd. Seine Ärmel waren bis über die Ellbogen hochgeschoben, und seine kräftigen Knöchel traten weiß hervor, während er e

Sie waren noch keine zwei Schritte an den Fliederbüschen vorbei, als die hintere Fliegengittertür mit einem lauten Schlag aufsprang.Owen stolperte die Stufen der Veranda hinab, von seiner Angelrute war weit und breit nichts zu sehen. Sein Gesicht war rot angelaufen, sein sandfarbenes Haar stand wild ab, und er grinste so breit, dass seine Zähne im Sonnenlicht wie weiße Kieselsteine aufblitzten."Hat sie Ja gesagt?", brüllte Owen über den Hof und scherte sich nicht im Geringsten darum, wer auf dem Weg mithören konnte. "Timothy! Miss Lottie! Hat sie den Ring genommen?"Lottie konnte das Lachen nicht zurückhalten, das aus ihrer Brust aufstieg. Sie hob die linke Hand, und das Licht des Nachmittags fing den Kupferreif und den blassgrünen Bachkiesel ein.Owen blieb mitten im Klee stehen, stieß einen Jubelschrei aus, der drei Spatzen aus der Dachrinne aufscheuchte, und warf seine Mütze geradewegs in die Luft."Ich wusste es!", rief Owen, fing die Mütze an der Kappe auf und rannte auf sie zu

Drei Wochen waren vergangen, seit die Glocken über dem Anger geläutet hatten, und die Sommersonne hatte sich warm und sanft über Oakridge gelegt.Der wilde Klee an den Zäunen stand hoch und duftend, umschwärmt von dicken Hummeln aus Mrs. Gables Bienenstöcken. Unten am Weg war der Schlamm der Frühjahrsschmelze längst vergessen, festgefahren zu trockenem, hellem Kies durch die Fuhrwerke, die von High River über den Pass kamen. Der Ort bewegte sich in einem ruhigen, stetigen Rhythmus, und oben in der Glockenstube schlug die Rathausuhr jede einzelne Stunde, ohne auch nur einen einzigen Takt zu versäumen.Im Laden von Skylar & Kings fiel das Morgenlicht durch die saubere Scheibe des vorderen Fensters und warf breite Bahnen aus goldenem Licht über die Kieferndielen.Die schwere Kirschholzwandbank, die Timothy aus dem Holz des alten Miller gehobelt hatte, stand mitten im Raum. Ihre tiefrote Maserung nahm bereits jenen feinen, weichen Glanz an, der nur durch die tägliche, ehrliche Arbeit ents