جميع فصول : الفصل -الفصل 90

Die Telegrafenstation lag an der Ecke von Main Street und Depot Street, genau zwischen dem Gemischtwarenladen und dem Fuhrbetrieb.Der Wind hatte wieder aufgefrischt und trieb den trockenen Schnee in kleinen weißen Schleiern über den gefrorenen Matsch. Timothy hielt Lottie mit einem festen Arm um die Taille, während sie über den Holzsteg gingen, und schirmte sie mit seinem dicken Schaffellmantel gegen den eisigen Zug vom Bergpass ab. Marcus ging auf Lotties anderer Seite und hielt den braunen Papierumschlag mit den Urkunden fest unter seinen Wollmantel gedrückt, als handele es sich um reines Barrengold.Im kleinen Büro glühte ein alter gusseiserner Kanonenofen mattrot in der Ecke und verbreitete den Geruch von verbrannter Kohle und Pfeifentabak.Der Telegrafist, ein kahlköpfiger Mann namens Clem mit Ärmelhaltern und dicken Brillengläsern, blickte mit zusammengekniffenen Augen von seiner Taste auf. "Guten Tag, Timothy. Guten Tag, Miss Skylar. Das Wetter zieht wieder ganz schön an, was?

Der Samstagmorgen begann mit dem scharfen Knacken von brechendem Eis unter Lkw-Reifen.Der Pritschenwagen des alten Miller rumpelte kurz nach sieben Uhr auf den Seitenhof und stieß grauen Rauch in die rosafarbene Morgendämmerung aus. Der Motor gab zwei laute Keuchlaute von sich, bevor er verstummte und das Tal in vollkommener Stille zurückließ, bis auf das Rufen der Krähen aus den Kiefern.Timothy stand schon auf den Verandastufen, noch ehe die Wagentür überhaupt aufging. Er trug seine schwere Segeltuchjacke mit dem hochgeschlagenen Wollkragen, die Arbeitsstiefel fest bis zu den Waden geschnürt. In den Händen hielt er seine anderthalb Meter lange Zweimannsäge, deren Stahlzähne frisch geschärft und mit Talg gefettet waren, damit sie sich beim Schnitt nicht festbissen."Sieh dich an, Tim", rief Miller aus dem Fahrerhaus und trat die Tür mit einem dumpfen Ton auf. "Früh auf den Beinen wie ein junger Hahn. Du siehst aus wie ein Mann, der eine Braut stehlen will, nicht wie einer, der Holz

Die Morgenluft draußen trug den ersten schwachen Geruch nach feuchter Bergerde in sich.Oben auf dem hohen Bergrücken lag der Schnee noch tief und rein, doch entlang der Hauptstraße begannen die Wälle bereits zu grauem Matsch zusammenzusinken. Wasser rann in einem raschen, stetigen Fluss von den Zedernschindeln und plätscherte in die schlammigen Regentonnen neben den Stufen der Veranda. Der harte Winter begann seinen Griff zu lockern.Im Werkstattschuppen knisterte der Kanonenofen mit trockenem Birkenholz und strahlte eine behagliche, trockene Hitze ab, die jede Feuchtigkeit aus dem Holz fernhielt.Timothy stand mit einem Holzhammer in der einen und einem breiten Stecheisen in der anderen Hand über der Werkbank. Er trug sein verwaschenes graues Arbeitshemd, dessen Ärmel fest über die Ellbogen gerollt waren, und seine Unterarme waren mit feinem, kupferfarbenem Holzstaub bedeckt.Die Kirschholzbohle lag über den Sägeböcken, eben und gerade gehobelt. Die tiefrote Maserung leuchtete im Mo

Am Donnerstagmorgen war der Schlamm auf der Hauptstraße zu einer dicken Kruste getrocknet, die unter den Wagenrädern wie trockenes Brot knirschte.Die vorderen Ladenfenster standen weit offen und ließen den kühlen Morgenwind sowie den Geruch feuchter Nadelholzrinde herein. Auf der hinteren Werkbank breitete Lottie ein sauberes Tuch aus weißem Leinen aus und strich die Falten mit der Handfläche glatt.Owen stand auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches, die Hände tief in die Vordertasche seiner Schürze vergraben. Sein Gesicht war sauber gewaschen, das sandfarbene Haar mit frischem Brunnenwasser ordentlich nach hinten gekämmt, doch seine Augen blickten groß und unsicher auf die Mitte des Tuchs."Es ist nur ein altes achttägiges Schulhauswerk, Owen", sagte Lottie mit sanfter, ermutigender Stimme. "Der Schulvorstand hat es vor drei Jahren von der Wand genommen, als die Sperrfeder brach. Seitdem hat es niemand mehr angerührt.""Was ist, wenn ich ein Gewinde überdrehe, Miss Lottie?", fr

Der warme Wind wehte den ganzen späten Nachmittag über weiter, strich von den hohen Felsen herab und trieb die letzten grauen Wolken vom Talhimmel.Gegen sieben Uhr abends war die Sonne hinter dem westlichen Kamm versunken und malte die Spitzen der Kiefern in tiefen Rosatönen und warmem Kupfer an. Unten in den Rinnen war der Schnee fast vollends gewichen. Der Black Pine Creek schoss durch das Waldstück, braun, voll und laut von frischem Schmelzwasser, und sang ein tiefes Lied, das an der Rückwand des Hauses widerhallte.Drinnen in der Küche war das Abendessen einfach ausgefallen. Lottie hatte den letzten Rest des Bauernbrotes abgeschnitten und in der eisernen Pfanne mit frischer Butter und den restlichen Bärlauchblättern von Mrs. Gable angebraten.Owen hatte drei dicke Scheiben im Stehen an der Hintertür verschlungen, die Stiefel bereits fest geschnürt. Er war auf dem Weg zur Hütte des Schullehrers, um das achteckige Zifferblatt noch vor dem Tanz am Samstag wieder an die Wand des Klas