Tous les chapitres de : Chapitre 61 - Chapitre 70

Die schwere Limousine der Bundesbehörden rollte kurz nach drei Uhr nachmittags langsam die Hauptstraße hinunter.Die Schneepflüge des Bezirks hatten ganze Arbeit geleistet. Hohe Wälle aus weißem Pulverschnee säumten beide Seiten der Fahrbahn und türmten sich an den hölzernen Gehwegen und Ladenfronten auf. Die Nachmittagssonne schien hell an einem blassblauen Himmel und verwandelte die Eiszapfen, die vom Dach der Bäckerei hingen, in Reihen tropfender Glasperlen.Der Wagen hielt vor dem Uhrenladen.Der Marshal auf dem Vordersitz drehte sich um und legte den Arm über die Kopfstütze. "Der Sheriff hat sich vor zwei Stunden auf Ihrem Grundstück umgesehen, Miss Skylar. Alles ist ruhig. Wenn Sie irgendetwas brauchen, das Revier hat eine offene Leitung.""Danke", sagte Lottie leise.Timothy öffnete seine Tür und trat hinaus in die frische Bergluft. Er streckte die Arme aus und stieß einen langen, langsamen Atemzug aus, während die klare Kälte seine Lungen füllte. Er griff zurück ins Wageninner

Der Montag brachte einen ruhigen, klaren Morgen ohne den geringsten Windhauch.Der Rauch aus dem gemauerten Schornstein stieg schnurgerade in den blassblauen Himmel empor, eine dünne weiße Linie, die über die schneebedeckten Dächer von Oakridge kletterte. Unten im Laden an der Vorderseite wich die Kälte, die sich über Nacht an den Fensterscheiben vorbeigeschlichen hatte, bereits zurück, als der kleine gusseiserne Ofen in der Ecke mit trockener Birkenrinde zu knistern begann.Lottie stand mit einem dampfenden Becher Tee an der Theke und sah Timothy dabei zu, wie er an dem langen Bocktisch in der Mitte des Raumes arbeitete.Er hatte ein dickes, im Ofen getrocknetes Brett aus Weißkiefer aus dem Schuppen geholt, fünf Zentimeter stark und anderthalb Meter lang. Das Holz war sauber und duftete süß und herb nach frischem Harz. Mit bis zu den Unterarmen hochgekrempelten Ärmeln und einem flachen Zimmermannsbleistift hinter dem Ohr führte Timothy vorsichtig ein schmales Hohleisen an den vorgezei

Der Mittwochmorgen brach klar und frisch über dem Bergtal an.Der Frost an den Dachtraufen begann unter der aufgehenden Sonne zu tauen und ließ stetig klare Wassertropfen auf die Dielen der Veranda klatschen. Um acht Uhr morgens war der Schnee auf der Hauptstraße bereits von Milchwagen und Lieferfahrzeugen festgefahren, sodass eine breite, saubere Spur durch die Mitte von Oakridge führte.Draußen vor dem Haupteingang stand Timothy auf einem hölzernen Trittschemel und hielt das neue Kiefernschild in den Händen.Die dunkle Walnussbeize war zu einem tiefen, satten Farbton getrocknet, der die geschwungenen Linien der geschnitzten Buchstaben hervorhob. Owen stand unten auf der Veranda und hielt einen Handbohrer sowie zwei schwere Messingbeschläge, die mit weichem Filz gepolstert waren."Ein wenig nach links, Timothy", rief Owen und blinzelte gegen das helle Morgenlicht nach oben. "Nein, senk die rechte Kante um einen Zentimeter. Halt es parallel zum Türbalken."Timothy rückte das dicke Bre

Das Nachmittagslicht verwandelte sich auf den Holzdielen in ein blasses Gold.Lottie spannte die Steuerscheibe der Zeitgleichung in einen kleinen Handkloben aus Messing. Das Bauteil war nicht größer als ein Kürbiskern, nierenförmig gebogen und auf Hochglanz poliert.Sie tauchte die Spitze ihrer feinsten Nadelfeile in einen Tropfen Mineralöl. Mit langsamen, gleichmäßigen Zügen führte sie die Feile an der Unterseite der Rundung entlang.Kratz. Kratz.Winzige Späne aus Messingstaub, fein wie Puderzucker, sammelten sich auf der schwarzen Samtunterlage unter ihren Händen.Timothy blieb an ihrer Seite und stützte sich mit einer Hüfte an die feste Werkbank. Er gab keine Ratschläge und stand ihr nicht im Weg. Er hielt lediglich das Ölfläschchen ruhig und wischte jedes Einzelteil mit einem fusselfreien Tuch ab, während sie ihre Maße mit dem Messschieber überprüfte."Ein Millimeter", murmelte Lottie und hielt das Stück gegen das Lampenlicht.Sie pustete den Messingstaub weg und machte sich wied

Die Zedernholzkisten waren schwer und rochen nach altem, feuchtem Heu und Flussschlamm.Timothy und Owen trugen die erste durch die Eingangstür, während ihre Stiefel auf der geflochtenen Hanfmatte aufstampften. Sie stellten sie auf der niedrigen Arbeitsbühne nahe dem Eckofen ab. Eine Wolke aus trockenem, grauem Staub stieg in das Sonnenlicht auf, tanzte in der warmen Luft und legte sich dann auf die Dielen.Der alte Miller folgte ihnen auf dem Fuße, klopfte sich den Schnee von den Stiefeln und wickelte einen langen Wollschal von seinem Hals. Sein Gesicht war wettergegerbt wie Kiefernrinde, sein weißer Bart dicht am Kiefer gestutzt. Er stützte beide Hände auf seinen Ledergürtel und blickte sich mit einem tiefen, zufriedenen Grunzen in der hellen Werkstatt um."Habe ich dir doch gesagt, dass sie schwer ist, Timothy", sagte Miller und hustete einmal, um die Kälte aus der Kehle zu vertreiben. "Mein Junge wollte sie im Oktober auf die Mülldeponie des Bezirks karren. Er meinte, gusseiserne