All Chapters of Elle a honte de moi : Chapter 51 - Chapter 60

Je le sors. Je le regarde. Il sent encore un peu son parfum. Faiblement. Mais assez. Je le pose sur le lit. Je réfléchis. Je pourrais le jeter. Je pourrais le brûler dans la baignoire. Je pourrais faire quelque chose de dramatique, un geste, un rituel, une exécution. Non. Je le plie soigneusement. Je le mets dans un sac en tissu. Je décide que je le donnerai demain à l'association de collecte de vêtements devant l'église. Il ira à quelqu'un qui a froid. Il servira à quelque chose. La meilleure vengeance, ce n'est pas la destruction. C'est l'utilité. C'est de reprendre un objet qui a été chargé de sens toxique et de le rendre neutre, ordinaire, utile à un inconnu qui ne saura jamais. Je pose le sac près de la porte. Je continue. Il y a le carnet des poèmes ratés dans le tiroir de la table de nuit. Celui dans lequel j'avais commencé à écrire des phrases à elle, mercredi de la nuit blanche. Je l'ouvre. Je regarde les brouillons. Je ne sais pas si tu m'aimes. Je ne sais

Ils lèvent tous les deux la tête. Ma mère pose son tricot. Mon père baisse le son de la télé. Ils me regardent comme s'ils avaient attendu cette phrase depuis longtemps sans oser me la demander. — Je veux changer de lycée, je dis. Silence. — Pas dans cette ville, j'ajoute. Ailleurs. Ma mère cligne des yeux. — Ma chérie… — S'il vous plaît. Écoutez-moi. Je respire. J'ai préparé les mots. Je les sors dans l'ordre. — Ce n'est pas une crise. Ce n'est pas un caprice. Je ne peux pas rester ici. Il s'est passé quelque chose. Je ne peux pas vous dire quoi. Je ne peux pas. Vous devez me faire confiance. Je vous promets que ce n'est pas grave — au sens légal du terme. Je ne suis pas en danger. Je n'ai rien fait de mal. C'est juste que je ne peux plus être ici. Ma mère se tourne vers mon père. Mon père me regarde. Il ne parle pas beaucoup, mon père. C'est ma mère qui parle, en général. Mais parfois, dans les grands moments, c'est lui. — C'est une histoire ? demande-t-il douc

Elle ne bouge pas. Elle ne dit rien pendant quelques secondes. Ses yeux se remplissent d'un coup, sans transition, comme si elle avait eu un pressentiment tout au long de la semaine et que ma phrase n'avait été que la confirmation. — Où ? demande-t-elle. — Westbrook. Chez ma tante. — Quand ? — Trois semaines. Elle avale sa salive. — Est-ce que… est-ce que c'est à cause de ce qui s'est passé lundi ? Dans le hall ? Je hoche la tête, une fois. — Est-ce que c'est à cause de Scarlett ? Je hoche la tête, une fois. Silence. Elle regarde ses mains. Elle prend une longue inspiration. Je vois qu'elle décide quelque chose, à cet instant. Je vois qu'elle décide qu'elle va poser la question qu'elle n'a pas posée depuis un mois, la question qu'elle a préparée dan

Evelyn La deuxième semaine passe vite. Je vais au lycée. Je fais ce qu'il faut faire dans un lycée. J'entre en cours. J'écoute. Je prends des notes. Je réponds quand on me pose une question. À la cantine, je m'assois avec Sarah et deux autres filles qui, sans qu'elles le sachent, m'accompagnent aussi dans mes derniers jours. Personne ne sait, sauf Sarah, que ce sont les derniers jours. J'ai décidé de ne pas l'annoncer publiquement. Je veux glisser. Je veux disparaître. Je croise Scarlett trois fois cette semaine. La première, mardi matin, dans le couloir des sciences. Elle marche dans l'autre sens. Elle me voit venir de loin. Elle détourne les yeux exactement à trois mètres, comme si un panneau invisible s'allumait à cette distance. Elle passe à côté de moi. Je passe à côté d'elle. Nous ne nous touchons pas. Elle ne s'arrête pas. Je ne m'arrête pas. C'est parfait. La deuxième, me

Le mardi, je recommence. Sans le prévoir. Dans la boulangerie, il y a une fille qui commande devant moi. Elle a une queue-de-cheval, un manteau bleu, une voix un peu grave. Elle demande un pain aux raisins et un chocolat viennois. Je la regarde de dos. Elle se retourne pour payer. Elle sourit à la boulangère. Elle a des taches de rousseur sur le nez. Quelque chose, encore. Pas grand-chose. Un frémissement. Le regard qui s'attarde. Une envie de dire quelque chose. Je ne dis rien. Elle paie. Elle sort. La cloche tinte. Je commande à mon tour. Je paie. Je sors. Je pense en marchant. Deux points, ça fait une droite. Le mercredi, dans un café où je suis allée seule pour tuer une heure entre deux cours, je regarde la serveuse. Ce n'est pas exprès. C'est mon corps qui regarde. Elle a des bras minces et un tatouage discret sur l'avant-bras. Elle me sert un thé. Elle me sourit. Un sourire de service, rien de plus. Mais mon estomac fait quelque chose. Pas la vrille de Scarlett — un