جميع فصول : الفصل -الفصل 200

Rebecca s’assit sur le canapé de velours marron, posa son sac à côté d’elle, et promena son regard sur le salon. Tout était propre, modeste, usé par les années mais entretenu avec amour. Les rideaux de dentelle, la table basse couverte de vieux magazines, le poste de télévision qui datait d’avant le millénaire. Et sur le buffet, la photo. La photo qui disait tout sans avoir besoin de mots.Hélène revint avec un plateau, deux tasses fumantes, une théière en faïence ébréchée. Elle s’assit en face de Rebecca, les mains croisées sur les genoux, le dos droit, le sourire aux lèvres. Mais ce sourire était tendu, un peu forcé, comme si elle savait que cette visite n’était pas tout à fait fortuite.— Comment va Gabriel ? demanda Rebecca.— Il travaille. Il travaille trop. Il ne dort plus, il ne mange presque rien, et il passe ses soirées dans cette vieille cabane, dans la forêt. Vous savez, celle où il allait quand il était enfant.— Je connais. J’y suis allée plusieurs fois.— Ah oui ?— Oui.

La nuit était tombée sur la petite maison des Moreau. Le dîner avait été silencieux, comme tous les dîners depuis des semaines. Gabriel n’était pas rentré – il passait de plus en plus de temps au garage, ou dans la cabane, ou sur les routes de campagne, à tourner en rond sur sa moto comme un animal en cage. Hélène avait préparé une soupe de légumes, l’avait servie dans les assiettes en faïence ébréchée, et l’avait mangée sans rien dire, les yeux fixés sur la nappe en toile cirée. Étienne était assis en face d’elle, le dos voûté, les mains posées de chaque côté de son assiette. Il n’avait pas touché à sa soupe. Il n’avait pas prononcé un mot depuis le début du repas. Il était là, absent, ailleurs, enfermé dans ce silence qui était devenu sa prison et son refuge. Hélène le regardait. Elle le regardait comme elle ne l’avait jamais regardé auparavant. Pas avec la tendresse résignée de l’épouse qui a tout accepté, tout pardonné, tout enduré. Mais avec les yeux d’une femme qui venait de pa

Étienne se retourna, regarda sa femme. Il y avait dans ses yeux quelque chose qu’il n’avait pas vu depuis longtemps. De l’amour. De l’amour malgré tout, malgré les silences, malgré les colères, malgré les années perdues.— Tu crois que Gabriel me pardonnera ? demanda-t-il.— Il te pardonnera si tu fais le premier pas. Si tu lui montres que tu es prêt à changer.— Et si je n’y arrive pas ?— Alors tu essaieras encore. Et encore. Jusqu’à ce que tu y arrives. Je ne te laisserai pas tomber, Étienne. Je ne t’ai jamais laissé tomber.Étienne hocha la tête, lentement. Il prit la main de sa femme, la serra dans la sienne.— Demain, dit-il. Demain, j’irai voir Armand Fortier.— Demain, répéta Hélène. Je serai avec toi.Ils restèrent debout devant la porte du jardin, main dans la main, à regarder la nuit qui s’étendait sur les champs. La lune était pleine, haute dans le ciel, et sa lumière blanche éclairait les roses trémières couchées par le vent.Le mur se fissurait. Lentement. Mais il se fis

— Ou quelque chose d’assez précieux pour qu’il veuille le cacher.Gabriel regarda Rebecca, les yeux écarquillés.— Tu crois que c’était une preuve ?— Peut-être. Peut-être que Vincent Delorme, dans un moment d’arrogance ou de culpabilité, a écrit à ton père pour se vanter de ce qu’il avait fait. Pour lui avouer la vérité, sachant que personne ne le croirait jamais.— Et mon père l’aurait brûlée ?— Parce qu’il ne pouvait pas la regarder. Parce que chaque mot de cette lettre était une confirmation de ce qu’il savait déjà : qu’il avait été manipulé, trahi, détruit par un homme qui voulait se venger de ta mère.— Et qu’il n’avait rien pu faire pour l’arrêter.— Oui.Gabriel se laissa tomber sur la chaise en métal, les coudes sur les genoux, le visage dans les mains. La pluie continuait de tomber dehors, régulière, monotone.— Tout ça pour rien, murmura-t-il. Trente ans de haine, de souffrance, de silence. Tout ça à cause d’une lettre que mon père a brûlée dans un barbecue.— Il ne savait

Elle se souvenait de la façon dont Vincent regardait Armand. Pas comme un associé regarde un associé. Pas comme un consultant regarde un client. Il le regardait avec une sorte de fascination, de convoitise presque, comme s’il voulait posséder quelque chose qu’Armand avait. Sa force. Sa réussite. Sa femme, peut-être. Ou peut-être les trois à la fois.Elle n’avait jamais aimé cette façon de regarder. Elle en avait parlé à Armand, une fois, timidement, en choisissant ses mots.— Tu ne trouves pas que Vincent est un peu trop... présent ?— Trop présent ? Il travaille avec nous. C’est normal qu’il soit présent.— Je ne sais pas. Il y a quelque chose dans son regard. Une façon de te fixer qui me met mal à l’aise.Armand avait ri, de ce rire condescendant qu’il avait parfois quand il jugeait les inquiétudes de sa femme futiles ou exagérées.— Tu es jalouse, ma chérie. C’est touchant, mais c’est ridicule.— Je ne suis pas jalouse. Je suis inquiète.— Il n’y a pas de quoi s’inquiéter. Vincent