All Chapters of لقد تركني أذهب، والآن يتوسل إليّ.: Chapter 141 - Chapter 150

الفكرة لإليونور ذات صباح، بينما كانت تحتسي قهوتها بجوار نافذة مرسمها. كانت تسترجع جلسات العلاج النفسي لغابرييل، وما أخبرتها به فيكتوار عنها، والجهود التي كان يبذلها للتغيير. لكن تلك الجهود لم تكن كافية. لم تكن الكلمات كافية. لم تكن الدموع كافية.كان بحاجة إلى أن يفهم. ليس بعقله، ولا بمشاعره. بل بجسده، وبقلبه، وبروحه. كان بحاجة إلى أن يشعر بما شعرت به. أن يعيش ما عاشته.تحدثت إليونور أولاً إلى فيكتوار، التي استمعت بصمت، وارتفع حاجباها كلما اتضحت الخطة. وعندما انتهت إليونور، صمتت فيكتوار للحظة، ثم أومأت برأسها.إنه أمر جريء. وربما يكون قاسياً. لكنه صحيح. إذا قبل، فسيعني ذلك أنه مستعد حقاً للتغيير.— إذا رفض، فهذا يعني أنه لم يفهم شيئاً.نُقلت الرسالة إلى غابرييل عبر فلورنس ديماس. اقتراح، أو بالأحرى شرط إضافي. اختبار. يوم كامل ليعيش كما عاشت إليونور لثماني سنوات. يوم من الاختفاء.قبل غابرييل دون تردد.في اليوم المحدد، وصل إلى العنوان المُعطى: شقة صغيرة متواضعة في حي شعبي، بعيدة عن المناطق الثرية التي كان يرتادها. لم يكن ذلك استوديو إليونور القديم، بل مكانًا تم اختياره خصيصًا لهذه المناسب

كان التنظيف أسوأ من ذلك. لم يسبق له أن أمسك مكنسة، أو فرك حوضًا، أو نظف مرحاضًا. لم يكن يعرف كيف يقيس كمية مواد التنظيف، أو كيف يعصر الممسحة، أو كيف يصل إلى الزوايا. انحنى على ركبتيه، وبدأ يفرك، يتصبب عرقًا، ويشتم، ويتوقف أحيانًا لالتقاط أنفاسه.أثناء تنظيفه للحمام، وجد شعرة طويلة على البلاط. شعرة شقراء. التقطها بين أصابعه ونظر إليها مطولاً. فكّر في إليانور، في شعرها الذي قصّته، في كل تلك الإيماءات الخفية التي كانت تقوم بها كل يوم دون أن يلاحظها.وأشار قائلاً: "لقد فعلت كل ذلك. كل يوم. دون أن أراها. دون أن أشكرها. دون أن أخبرها بأهمية ذلك. لقد فعلت ذلك، واختفت وراء ما كانت تفعله. هذا هو معنى أن تكون غير مرئي."كانت عملية الكي كارثية. أحرق قميصًا، وتجعد قميصان آخران، واستغرق الأمر ساعة كاملة للخمسة جميعًا. كانت المكواة ساخنة جدًا، ثم باردة جدًا. لم تختفِ التجاعيد، أو أنها كانت تظهر في أماكن أخرى. شعر بالإحباط، وسبّ، وكاد أن يرمي كل شيء على الأرض. لكنه كبح جماحه. فكر بها مجددًا. بصبرها، ولطفها، وكيف كانت دائمًا تتقن عملها، دون أن تتذمر أبدًا.وأشار قائلاً: "الكي فن. لن أتقنه أبداً. لكنن

وأشار أيضاً إلى:"لقد حملت المنزل بأكمله على كتفيها، ولم أكن أرى ذلك. كانت متعبة كل يوم، ولم أكن أعلم. والأسوأ من ذلك، أنها لم تلومني حتى. لقد فعلت كل ذلك بدافع الحب، أو الواجب، أو العادة. ولم أقدم لها شيئاً في المقابل."أغلق دفتر الملاحظات، ونهض، واتجه نحو النافذة. في الخارج، كان الليل قد حلّ، وأضواء المدينة تتلألأ في الأفق. شعر بصغر حجمه، وعدم أهميته، كذرة غبار في رحابة هذا العالم.لقد فهم الآن. ليس بعقله، ولا بكلماته. بل بجسده، بإرهاقه، بيديه المتعبتين. لقد فهم معنى أن تكون امرأة مثل إليانور، امرأة تعطي كل شيء دون أن تتلقى شيئًا في المقابل، امرأة تمحو نفسها لكي يتألق الآخر، امرأة تصمت لكي يتكلم الآخر.لقد فهم الأمر، وشعر بالخجل.قبل أن يذهب إلى الفراش، كتب سطراً أخيراً في دفتر الملاحظات:"لم تكن خادمتي. كانت زوجتي. كان ينبغي أن أحبها. كان ينبغي أن أساعدها. كان ينبغي أن أراها."أطفأ النور، واستلقى على السرير الضيق، وأغمض عينيه. غمره الإرهاق، لكنه لم يمنعه من التفكير بها مرارًا وتكرارًا. فيما فعلته من أجله يومًا بعد يوم، دون أن تطلب منه شيئًا في المقابل.لم يكن بوسعه تعويض كل ذلك الو

بدأ كل شيء بمقال.في صباح أحد الأيام، وبينما كانت إليونور تفتح حاسوبها، عثرت على منشور أصابها بالرعب. فقد نشرت مدونة مؤثرة في عالم الفن، معروفة بكشفها لأسرارها ونقدها اللاذع، مقالاً مطولاً عنها. كان العنوان جذاباً، ومثيراً للجدل عمداً: "ليا ديلكورت، الفنانة التي نسخت أعمالها؟"قرأت المقال وقلبها يخفق بشدة. ادعى الكاتب، جيروم كيسلر، أن العديد من لوحاتها تشبه إلى حد كبير أعمال فنانة مغمورة تُدعى ماريان فوغل، والتي توفيت قبل بضع سنوات. وضع الصورتين جنبًا إلى جنب، وأبرز أوجه التشابه، وألمح إلى أن إليونور قد سرقت عمل امرأة لم تعد قادرة على الدفاع عن نفسها.كانت الاتهامات سخيفة. لم تسمع إليونور قط بماريان فوغل، ولم ترَ أعمالها، ولم تنسخ أي شيء منها. لكن المقال كان مكتوباً ببراعة، والمقارنات فيه مقلقة للعين غير الخبيرة، والأسلوب الموحِش ترك مجالاً للشك دون أن يصرح بشيء صراحةً.في غضون ساعات، اشتعلت مواقع التواصل الاجتماعي. انهالت التعليقات الكراهية، وتضاعفت المشاركات، وانتشرت الوسوم على نطاق واسع. #ليا_ديلكورت_مسروقة #نيكس_منتحلة #فن_مسروق. اتصل الصحفيون لطلب التعليق، وفرح المنتقدون، وقلق ال

"وماذا لو لم تنفجر؟" سألت إليانور بصوت متعب.— إذن سنفضحها. لدينا الأدلة، ولدينا الشهود، ولدينا القانون. لقد أخطأت صوفي دولوناي بمهاجمتك. ستندم على ذلك.في إحدى الأمسيات، بينما كانت إليونور جالسة منهكة في مرسمها، غارقة في لوحة غير مكتملة، سمعت طرقًا خفيفًا على الباب. لم تكن تتوقع أحدًا. ترددت للحظة، ثم نهضت وعبرت الغرفة وفتحت الباب.كان غابرييل.وقف على العتبة، وجهه عابس، وملامحه شاحبة من الإرهاق. لم يحاول الدخول، ولم يتحرك نحوها. بقي هناك بلا حراك، ويداه في جيوب معطفه.قال: "أعرف من يقف وراء كل هذا. إنها صوفي، زميلتي السابقة... هي من دبرت حملة التشهير هذه. لدي الدليل، وقد سلمته إلى فيكتوار."أجابت إليانور: "أعلم، لقد أخبرتني فيكتوري بذلك".أردتُ أن تسمعوا ذلك مني. وأردتُ أن أخبركم بشيء آخر.توقف للحظة، باحثاً عن الكلمات المناسبة.أنا آسف. ليس من أجل صوفي، بل من أجل كل شيء آخر. من أجل كل ما فعلته بكِ. أنتِ لا تستحقين ما يحدث لكِ اليوم. لم تستحقيه أبدًا.نظرت إليه إليانور بصمت. لم تشعر بالغضب، ولا بالكراهية، ولا بالامتنان. فقط بإرهاق شديد، وفي الوقت نفسه بشعور غريب بالسلام.قالت ببساطة