جميع فصول : الفصل -الفصل 30

شعرت بالاشمئزاز.ليس الأمر كذلك بالنسبة لكلوي. كانت كلوي مجرد امرأة أخرى، شابة طموحة تستغل كرم رئيسها. كان الاشمئزاز موجهاً إلى غابرييل. إلى الرجل الذي ادعى أنه زوجها، والذي كان يرتدي خاتم زواجها، والذي كان يوقع بطاقات المعايدة باسميهما معاً، والذي كان يعيش حياة مزدوجة بعيداً عن زوجته.عادت إلى المطبخ، وأخذت الهاتف، ووضعته في مكان بارز على المنضدة، تمامًا حيث تركه غابرييل. لن تنطق بكلمة. ليس اليوم. ليس الآن. إنها بحاجة إلى وقت للتفكير، للفهم، لاتخاذ القرار.انقضى بقية اليوم في ضبابية. تسوقت، وأعدت العشاء، وردّت على رسائل البريد الإلكتروني المتأخرة. حركات آلية، ومهام غير مهمة، تشغل يديها بينما يتشتت ذهنها. وجدت نفسها تتحدث بصوت عالٍ، وحيدة في المطبخ، كعجوز تفقد عقلها. وجدت نفسها تضحك، ضحكة جافة خالية من الفرح، وهي تتذكر مزحة غابرييل عن عقمها.عندما عاد غابرييل إلى المنزل ذلك المساء، استقبلته كعادتها. ابتسامة، قبلة على الخد، طبق دافئ على الطاولة. لم يلحظ شيئاً. أخذ هاتفه، وضعه في جيبه دون أن ينبس ببنت شفة، وجلس إلى الطاولة، وتحدث عن يومه بنفس السطحية واللامبالاة التي كان يتسم بها دائماً

الغضب.كانت تشعر بالاستياء تجاه غابرييل. استاءت منه على كل ما سلبه منها، وعلى كل ما كبته، وعلى كل ما دمره دون أن يدرك ذلك. استاءت منه لأنه حوّلها إلى هذا الكائن الشاحب الصامت الذي لم يعد سوى ظلٍّ لما كانت عليه.لكنها لامت نفسها أيضاً. لامت نفسها على قبولها. على خضوعها. على إغماض عينيها. على تخليها عن نفسها بخضوع الشهيد.مسحت دموعها بظهر يدها. نظرت مجدداً إلى الصورة، إلى الفتاة الصغيرة ذات الضحكة المشرقة، وقطعت على نفسها وعداً.لن تستعيد شبابها أبدًا. لن تستعيد أيام الربيع الخالية من الهموم. لكنها تستطيع استعادة شيء آخر. كرامتها. حريتها. حياتها.دسّت الصورة في جيب رداء حمامها، ثم نهضت وأغلقت المكتب. أطفأت المصباح، وعبرت المنزل المظلم، وصعدت الدرج عائدة دون أن تُصدر أي صوت.في غرفة النوم، كان غابرييل لا يزال نائماً. استلقت بجانبه، ووضعت الصورة المطوية على قلبها، وأغمضت عينيها.لم تكن تعرف بعد كيف ستفعل ذلك. لم تكن تعرف متى، أو بأي وسيلة. لكن شيئًا واحدًا كان مؤكدًا الآن، شيء رددته على نفسها حتى غلبها النعاس.كانت على وشك المغادرة.كانت ستعود إلى طبيعتها من جديد.كانت ستعثر على تلك الفتا

نهضت، وعبرت المنزل إلى المرآب، وفتحت خزانة لم تفتحها منذ زمن. هناك، تحت غطاء مغبر، كانت لوحاتها القديمة، وفرشها القديمة، وأنابيب طلاءها القديمة. بعضها جاف وغير صالح للاستخدام. والبعض الآخر، وبشكل عجيب، لا يزال مرنًا.أخذتها، وحملتها إلى غرفة النوم، ونشرتها على مكتب الكتابة. حدقت بها طويلًا، متأثرة، كما لو أنها تستعيد رسائل حب منسية. ثم أخذت قلم رصاص، قلم رصاص عادي، وبدأت بالرسم.رسمت أول ما خطر ببالها. وجه. وجهها. وجه الفتاة الصغيرة من لوكسمبورغ.كان الخط مترددًا، أخرقًا. فقدت أصابعها خفة حركتها، وتفتقر معصمها إلى المرونة. لكن بعد دقائق، عادت الحركة. ذاكرة الجسد أقوى من ذاكرة العقل. انزلق القلم على الورق، وأمام عينيها، وُلد وجه. وجه شاب، بهيج، مفعم بالحياة.وجهه.رسمت حتى تلاشى ضوء النهار، حتى خدرت أصابعها، حتى امتلأت الصفحة بالخطوط والظلال. وعندما وضعت القلم أخيرًا، نظرت إلى عملها، وابتسمت.لم تكن مثالية. بل كانت بعيدة كل البعد عن الكمال. لكنها كانت هي. كانت جزءًا منها، انتُزع من الصمت، وعاد إلى السطح.وضعت الرسمة جانبًا في مكتب السكرتيرة، بجوار الصورة. لم تكن تعلم إن كانت ستملك الشج

لم يكن الأمر كشفًا مفاجئًا، ولا وميضًا خاطفًا. بل كان يقينًا هادئًا، استقر في داخلها كما تستقر في كرسي مريح. لم تكن هي المرأة التي وصفها. لم تكن كذلك قط. كانت فنانة. كانت موهوبة. كانت موهوبة، ولا تزال كذلك، ولا أحد، ولا حتى غابرييل فانيك، يستطيع أن ينتزعها منها.أخبرها أنها تفتقر للموهبة. طلب منها أن تكسرها، وأن تُبقيها تحت سيطرته، حتى لا تتمكن من الهرب. لأن المرأة التي تؤمن بنفسها هي المرأة القادرة على الرحيل. أما المرأة التي تشك في نفسها فهي المرأة التي تبقى.أدركت ذلك الآن. أدركته بوضوح جعل معدتها تنقبض.لم يحبها قط. بل امتلكها. جمعها. عرضها. اختارها لجمالها وموهبتها وذكائها، وقضى ثماني سنوات يُطفئ كل ما جعلها جميلة وموهوبة وذكية. أطفأها ليُحكم سيطرته عليها.لكنه فشل.نهضت، وعبرت الغرفة، ودخلت الحمام. نظرت إلى نفسها في المرآة، ولأول مرة منذ سنوات، رأت نفسها. لم تكن زوجة غابرييل فانيك. لم تكن المضيفة المثالية. لم تكن الزوجة الوديعة المبتسمة.هي. إليانور. الفنانة. الفتاة الصغيرة من لوكسمبورغ. المرأة التي ستولد من جديد.ابتسمت لانعكاس صورتها، ولم تكن ابتسامة زائفة. بل كانت ابتسامة تحد

كراسة الرسم غرفة نومها قط. ففي كل صباح، بعد رحيل غابرييل، كانت إليونور تلجأ إليها كما يلجأ المرء إلى ملاذٍ آمن. كانت ترسم لساعات، تعوّض ما فاتها من وقت، وتستكشف تقنياتٍ منسية، وتعيد تعلّم الحركات التي نسيتها أصابعها.كانت الصفحات الأولى ركيكة، اعترفت بذلك دون خجل. لكن مع مرور الأيام، ازدادت يدها قوة، وخطوطها ثقة، وظلالها دقة، ونسبها تناسقًا. تقدمت بسرعة، أسرع مما كانت تتخيل. وكأن موهبتها، التي كُبتت طويلًا، انطلقت فجأة بقوة نابض مشدود.كانت ترسم كل شيء. لوحات الطبيعة الصامتة، والمناظر الطبيعية، والبورتريهات الخيالية. كانت تنسخ الصور، وتبتكر الوجوه، وترسم الأشجار في الحديقة. لم تكن تبحث عن الأصالة، بل كانت تبحث عن الدقة والحقيقة والحياة.في إحدى الظهيرات، وبينما كانت تتصفح مواقع التواصل الاجتماعي على هاتفها، لفت انتباهها منشورٌ مميز. كانت رسامة شابة تعرض أعمالها للبيع مباشرةً من حسابها: رسومات رقمية، صور شخصية، ورسوم توضيحية للكتب والمواقع الإلكترونية. عرضت أعمالها، وذكرت أسعارها، وتواصلت مع العملاء في التعليقات.أمضت إليانور وقتاً طويلاً في التدقيق في تلك الصفحة. كان هناك شيء ما يتحرك