Semua Bab بابا وأنا: Bab 91 - Bab 100

السؤال همس، بالكاد مسموع. — أمك نجت بضعة أشهر. لكنها لم تصدق أبداً النسخة الرسمية. كانت تعرف أن أباك بريء، كانت تعرف أنه لم يختلس شيئاً أبداً، كانت تعرف أن الحادث لم يكن حادثاً. بدأت تحقق، بتكتم، بمنهجية. جمعت أدلة، شهادات، وثائق. كانت على وشك كشف كل شيء، رفع دعوى قضائية، إعادة فتح الملف. لذا جعلها ثورن تقتل أيضاً. ينكسر صوته قليلاً، وأشعر بيده ترتعش في يدي. — سطو انحرف. هذه هي النسخة الرسمية. مدمن مخدرات كان يبحث عن مال، شجار، ضربة سيئة الحظ. إلا أنه لم يُسرق شيء. لا جوهرة، لا أثاث، لا دولار. الشيء الوحيد الذي اختفى، كان الملف الذي كونته ضد ثورن. لم تجد الشرطة المذنب أبداً. لم يكن هناك مشتبه به أبداً. حفظت القضية بدون متابعة. أتذكر ذلك اليوم. أتذكر الباب الذي ينفتح، المساعدة الاجتماعية التي تأخذني بيدي، الرحلة الصامتة حتى دار الرعاية. أتذكر الوجه المغلق للمفتش الذي أعلن لي الخبر، كلماته المختارة لكي لا تؤذيني، عيناه اللتان كانتا تهربان من عينيّ. أتذكر الفراغ الذي استقر في صدري والذي لم يفارقني أبداً بعد ذلك.

إيفاالفيلا قفص ذهبي.عندما أزيلت عصابتي، بعد ساعات من الطريق لم أستطع قياس لا مسافته ولا اتجاهه، اكتشفت منزلاً فخماً، متوارياً في قلب غابة من الصنوبريات. شاليه فاخر، بجدرانه من جذوع الأشجار، مدفأته الهائلة، سجاده من جلد الدب، ثرياته من قرون الأيل. كل شيء ينضح بالثراء، الرقي، الغنى المتباهي. لكن خلف النوافذ مزدوجة الزجاج، قضبان خفية تم تركيبها. والرجال الثلاثة الذين يحرسون في الصالون، أسلحتهم ظاهرة تحت ستراتهم، لا يتركون أي شك حول طبيعة هذا المكان.لست ضيفة. أنا سجينة.الغرفة التي خصصت لي هي على صورة بقية الفيلا – فاخرة وخانقة. سرير بأعمدة بملاءات ساتان، خزانة خشب منحوت مليئة بملابس بمقاسي، حمام ملحق من رخام أبيض. حتى أن خاطفيّ فكروا في وضع كتب على منضدة الليل، روايات أحبها، مؤلفين أقرأهم. الرسالة واضحة: سأعامل بلطف، لكنني لن أخرج من هنا حية إذا لم يرضخ ألكسندر.يأتي ماركوس ثورن لزيارتي كل مساء.إنه طقس غريب، شبه احتفالي. يطرق بابي بأدب رائع، ينتظر أن أدعوه للدخول – كما لو كان لدي الخيار – ويستقر في الأريكة قرب المدفأة. كأس

ألكسندرتهبط الطائرة العمودية في زوبعة من الثلج والريح، مزلقتاها بالكاد تلمسان الأرض المتجمدة للفسحة. قبل حتى أن تبطئ الشفرات، أكون قد قفزت خارج المقصورة، سلاحي مسلول، حذائي يغوص في المسحوق. الألم في كتفي هو تفجير أبيض، لكنني أتجاهله. أسحقه. أدوسه.حديقة الفيلا هي فوضى من الأضواء والصراخ. صفارات الإنذار تعوي، كشافات تمسح الأرض في كل الاتجاهات، وحراس ثورن ينتشرون، أسلحتهم تبصق حزم نار في الليل. رجالي يردون بدقة جراحية، طلقاتهم تفرقع في الهواء المثلج، كاتمات الصوت بالكاد تخمد ضجيج الطلقات. أجساد تسقط، صرخات ترتفع، ظلال تنهار في الثلج الذي يتلون بالأحمر.أركض. أركض عبر الحديقة، متعرجاً بين الأشجار، متجنباً الطلقات، مردياً عندما يقف حارس في طريقي. رصاصتي الأولى تصيب رجلاً ضخماً في منتصف صدره، قاذفة إياه إلى الخلف في نافورة دم. رصاصتي الثانية تحطم ركبة آخر، ينهار صارخاً. رصاصتي الثالثة تضيع في الظلام، لكن ليس لدي وقت للتحقق. أواصل الركض، الرئتان تشتعلان، القلب يخفق بعنف.الفيلا أمامي، ضخمة، مهددة. نوافذها تلمع بضوء دافئ يتناقض مع عنف القتال. في مك

— إيفا أكتوبر في نيويورك شهر نار وذهب. أشجار سنترال بارك تتوهج بالقرمزي والبرتقالي والأصفر، وهواء الصباح النقي يحمل أولى وعود الشتاء. العداؤون الصباحيون يتخطون الأوراق الميتة التي تفرقع تحت أحذيتهم، والمربيات يدفعن عربات الأطفال على طول الممرات، والأزواج المسنون يجلسون على المقاعد لإطعام الحمام. كل شيء هادئ، مسالم، عادي. ومع ذلك، لا شيء عادي بالنسبة لي. ليس هذا الصباح. ليس بعد ما عبرناه. نُشر المقال منذ أسبوع. العالم كله يعرف الآن قصتنا. قصة فضيحة ستيرلينغ، مكيدة ماركوس ثورن، فداء ألكسندر كينغ. توقف الصحفيون عن ملاحقتنا – حصلوا على سبقهم الصحفي، صفحتهم الأولى، عنوانهم المدوي. توقف الفضوليون عن مراقبتنا – يعرفون كل ما كان يجب معرفته. ولأول مرة منذ سنوات، نستطيع الخروج دون الاختباء، دون الخوف من التعرف علينا، دون خشية فلاش الكاميرا. نستطيع السير في الشارع كزوجين عاديين. — هل أنت مستعدة؟ يسأل ألكسندر وهو يمد لي يده. إنه واقف في مدخل البنتهاوس، يرتدي ببساطة – كنزة بياقة عالية سوداء، جينز داكن، حذاء جلدي. لا علاقة له بالبدلة الثلاثية التي يرتديها في المكتب. لا علاقة له بالسموكينغ الذي

— إيفا عندما دخلت الثلث الثاني من حملي، تغير شيء فيّ. شيء عميق، حشوي، غير متوقع تمامًا. تضاعفت رغبتي في ألكسندر عشرة أضعاف. لا أتكلم عن رغبة عادية، عن رغبة حنونة في ممارسة الحب. أتكلم عن جوع مفترس، عطش لا ينطفئ، هوس يلتهمني ليل نهار. جسدي المتحول بالحمل صار أتونًا لا شيء يستطيع إطفاءه، بركانًا لا يطلب سوى الثوران. كل لمسة من ألكسندر، كل نظرة، كل احتكاك لا إرادي يكفي لإشعالي. وفي الليل، عندما نلتقي في سريرنا، أرمي نفسي عليه كلبؤة جائعة. — مجددًا؟ يسأل هذا المساء، ابتسامة مسلية على الشفتين، بينما انتهيت للتو من ركوبه للمرة الثانية في ساعة. — مجددًا. جسدي يطلب. جسدي يصرخ. ألا تفهم؟ — أفهم. ولست أشكو. يضحك، تلك الضحكة العميقة التي تجعلني أرتعش في كل مرة، ويجذبني إليه لقبلة. تجوب يداي صدره، ندوبه، كتفيه، نازلتين على طول بطنه لأجده جاهزًا بالفعل، منتصبًا بالفعل، متلهفًا بالفعل. — أرأيت؟ أقول وأنا أمسكه. أنت أيضًا، تريد المزيد. — أرغب فيك طوال الوقت، إيفا. حامل أم لا. لكنك حامل... أنت أجمل. — أجمل؟ — جسدك استدار. ثدياك أثقل، أملأ. بطنك عمل فني، منحوتة حية أقدسها كل يوم.