All Chapters of بابا وأنا: Chapter 1 - Chapter 10

بلانش---أول ما يصعقني عندما أعبر بوابات "العين" هو الرائحة.كنت قد استعدت لكل شيء. لروائح العرق، وللعطور الرخيصة التي تخفي الفساد بصعوبة، ولرائحة الغرف الخلفية اللاذعة التي تسللت إليها في تحقيقات أخرى. لكن هنا، لا شيء من هذا. الهواء مشبع بالجلد النبيل، وشمع العسل الذي تدفئه المئات من الشموع، وعطر بشرة نظيفة ممزوج بشيء أكثر حيوانية، وأكثر عمقاً. رائحة السلطة.تتفتح القاعة أمامي ككاتدرائية تحت الأرض محفورة في أحشاء بوسطن. الأسقف تختفي في شبه ظلام لا تخترقه الشمعدانات بالكامل. ستائر أرجوانية، سميكة كالأكفان، تتساقط من الأفاريز في شلالات. الجدران مغطاة بمرايا غير قابلة للاختراق، وخلفها أخمن وجود أنظار، وأحكام صامتة. الموسيقى هي صوت جهير بطيء، عضوي، يصعد عبر أرضية الرخام الأسود ويتسلل إلى عظامي، ويغير إيقاع قلبي دون إذني.أدعى إيفا هذه الليلة.إيفا غير موجودة. إيفا هي بناء، وكذبة مصممة خصيصاً لهذا العالم. فستان ضيق أسود يلتصق بكل منحنى كجلد ثانٍ. كعب عالٍ يقرع على الرخام بسلطة لا أملكها. نظرة باردة، وشفتان مطليةان بأحمر داكن، ومنحنى ورك يعلن "أنا في مكاني" بينما كل ليفة في كياني تصرخ بال

بلانش---أمضي الساعة التالية في إعادة بناء وجهي.إنها تقنية تعلمتها في أول تسللة لي، في ذلك الكازينو السري في أتلانتيك سيتي. عندما يترنح الغطاء، وعندما يهدد الخوف بتشقق القناع، يركز المرء على التفاصيل الجسدية. وضع اليدين. وإيقاع التنفس. وإمالة الرأس. يُعاد بناء الشخصية من الخارج، طبقة بعد طبقة، حتى يتبعها الداخل.إيفا. اسمي إيفا. أنا مستشارة في الفن المعاصر، متخصصة في المجموعات الخاصة. أنا من نيويورك، من آبر إيست سايد. أنا فضولية لكن ليس من السهل التأثير فيها. سمعت عن "العين" من زبون، جامع يتردد على الأوساط المغلقة. أنا هنا لأرى، ولأفهم، وربما لأجد سيداً إذا راودتني الرغبة. أنا لست في عجلة من أمري. لست خائفة. لست بلانش ستيرلينغ، الصحفية المتسللة، التي التقت للتو بنظرة المالك وشعرت بروحها تتشقق.أكرر هذه الترنيمة في حلقة مفرغة بينما يملأ النادل كأسي دون أن أطلب، وتتوقف أصابعي ببطء، ببطء شديد، عن الارتعاش على الكريستال.امرأة تجلس على المقعد المجاور. شقراء، أنيقة، في الأربعينيات المتألقة. فستانها الصدري من المخمل الأزرق الليلي يلتصق بجسد تعتني به ساعات من البيلاتس والعناية. مجوهراتها ب

نبرته مسطحة كالحجر. لا يصدق كذبتي. لا يصدقها لأنه لا يحتاج إلى ذلك. إنه يعلم. ويريدني أن أعلم أنه يعلم.— بلانش ستيرلينغ. مولودة في بوسطن، حي باك باي. الحادية والثلاثون من عمرها. صحفية في "كرونيكل" منذ ثماني سنوات. متخصصة في التسلل إلى الأوساط المغلقة. أسقطت كازينو سرياً في أتلانتيك سيتي بتظاهرها بأنها موزعة أوراق. وطائفة ألفية في فيرمونت بلعب دور المعتنقة. وشبكة نفوذ في واشنطن باختراعها مهنة وسيطة.كل كلمة هي شفرة. دقيقة. موثقة. قاتلة. يسرد حياتي كما يُقرأ سيرة ذاتية، بانفصال سريري لضابط مخابرات يستجوب عميلاً مأسوراً.— تحققين في "العين" منذ أربعة أشهر. لقد تواصلتِ مع سبعة موظفين سابقين، وافق ثلاثة منهم على التحدث إليكِ مقابل أجر. رشوتِ مورد شمبانيا للحصول على تواريخ الأمسيات الخاصة. لديكِ تذكرة طائرة إلى ميلانو بعد ستة وثلاثين يوماً. تنوين نشر مقالكِ فوراً ومغادرة البلاد لحين انتهاء العاصفة الإعلامية.يميل رأسه، مستمتعاً بزيادة شحوبي. لا بد أن وجهي أبيض كرخام البار. أشعر بذلك من برودة خديّ، وشفتيّ الشاحبتين، والطنين الذي يغزو أذنيّ.— لديكِ قطة تدعى أورويل. إشارة إلى مهنتك، على ما أ

بلانش---لا أنام.ولا ثانية. ولا دقيقة راحة في هذا الليل الذي يتمدد كشريط مطاطي على وشك الانكسار. الشقة صامتة، صامتة جداً، وكل طقطقة باركيه تتردد كتهديد. أورويل يخرخر على ركبتيّ، كتلة من الفراء الأسود الدافئ، غير مبالٍ بالهاوية التي انفتحت تحت قدمي سيدته. إنه نائم، هو الخائن، وتنفسه المنتظم يرفع جنبه النحيل.صور أمي على الخزانة. ابتسامتها المجمدة في إطارات فضية. صورة آخر يوم أحد قضيناه معاً، غداء في مقهى في بيكون هيل، وعيناها الرماديتان الشبيهتان بعينيّ، ويدها المتجعدة الموضوعة على يدي. "أنتِ تعملين كثيراً، يا حبيبتي. يجب أن تأخذي إجازة. أن تقابلي شخصاً. أن تستمتعي بالحياة." لو كانت تعلم. لو كانت تعلم ما وافقت عليه ابنتها للتو، وما وقعت عليه، وما أصبحت عليه في مجرد مصافحة.العنوان محفور على صندوق البريد في أسفل المبنى. مخطط الشقة في الملف. كل غرفة، وكل نافذة، وكل مخرج. يمكنه إرسال شخص ما إلى هنا في منتصف الليل، ولن أعلم إلا عندما يفتح الباب.لا أنام. أدور في حلقة مفرغة.وجهه عندما قال "الموت، أو أنا". اليقين الهادئ في صوته، وكأنه يعرض خياراً ثنائياً بين الشاي والقهوة. عيناه، تلك العي

ومع ذلك، فإن الخزي من أن أُتلاعب بهذه الطريقة، وأُكشف، وأُفتح، وأُنظف كأثاث يُلمع، يطلق في داخلي دوخة غير معروفة. شيء في أسفل بطني، دفء لا علاقة له بدرجة حرارة الحمام. نبض يخفق، ملحاً، مخجلاً، بين فخذيّ. أشد فكي لألا أئن.— السيد يطلب إزالة شعر كامل، تعلن السيدة هارلو وهي تسحب القفاز. سيكون ذلك بعد الحمام.— كامل؟— من مؤخرة العنق إلى الكاحلين. يجب أن يكون الجسد أملس كالحجر. مثالياً كالرخام القديم. لا يتسامح مع أي شعر على مبتدئاته. هذه قاعدة غير قابلة للتفاوض.قبضتاي تشتدان تحت الماء، ومفاصلي تبيض. لا أقول شيئاً. ليس من حقي النقاش. لقد وقعت العقد. لقد وقعت التخلي عن جسدي، وشعره، وملمسه، ومظهره. جسدي لم يعد سوى إقليم يشكله حسب أذواقه.بعد الحمام، تضعني على طاولة عناية مغطاة بملاءة بيضاء. امرأة أخرى تدخل، أصغر سناً، وشعرها البني مربوط في ذيل حصان، وصينية معدنية بيدها. شمع ساخن، وشرائط من القماش الأبيض، ومسحوق التلك. تعملان في صمت، وتقلبانني كمانيكان، وتتلاعبان بي دون كلمة زائدة. الشمع الساخن يُفرد، ويبرد، ويتماسك. الشرائط تلتصق، وتُنتزع. الألم وجيز، جاف، يتكرر مئة مرة. دموع ترتفع إلى عي