All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 101 - Chapter 110

KitJe n'avais pas prévu de lui dire.Je n'avais pas prévu de me retrouver seul avec elle, dans ce petit salon du penthouse, avec la pluie qui frappait contre les baies vitrées et la lumière grise de l'automne qui baignait la pièce d'une clarté pâle. Je n'avais pas prévu de la regarder aussi longtemps, de me perdre dans ses yeux verts, de sentir mon cœur battre plus vite, plus fort, comme un tambour qui s'emballe. Je n'avais pas prévu de tomber amoureux d'elle. Pas vraiment. Pas comme ça.Mais c'est arrivé. Malgré moi. Malgré toutes mes défenses, malgré toutes mes manipulations, malgré toutes les barrières que j'avais érigées autour de mon cœur. C'est arrivé, et maintenant, je suis là, assis en face d'elle, les mains tremblantes, la gorge nouée, incapable de retenir les mots qui montent.— Il faut que je te dise quelque chose, Clara.Elle lève les yeux vers moi, et je vois dans son regard une lueur d'inquiétude. Elle sait que qu

WilliamJe n'aurais pas dû les suivre.Je n'aurais pas dû les épier, caché derrière les rosiers de la serre, comme un voleur, comme un lâche. Je n'aurais pas dû écouter leur conversation, retenir mon souffle, serrer les poings. Mais je n'ai pas pu m'en empêcher. Quand j'ai vu Clara sortir du penthouse, le visage défait, les yeux rougis, et Kit la suivre quelques minutes plus tard, quelque chose s'est brisé en moi. Une jalousie féroce, animale, qui m'a dévoré de l'intérieur et m'a poussé à les suivre.Ils sont dans la serre, au milieu des rosiers, et ils parlent. Je me suis glissé derrière un buisson, assez près pour entendre, assez loin pour ne pas être vu. Et j'écoute, le cœur battant, les mâchoires serrées, la rage au ventre.— Je t'aime, dit Kit, et sa voix est si sincère, si pleine d'émotion, que j'ai envie de le frapper.— Je ne peux pas, répond Clara, et j'entends dans sa voix des larmes. Mon cœur est ailleurs. Il a toujou

Kit Le bureau de William est plongé dans la pénombre. Les stores sont à moitié baissés, laissant filtrer une lumière grise qui dessine des ombres mouvantes sur les murs. Je suis assis dans le fauteuil en cuir face à son bureau, les mains posées sur les accoudoirs, le dos droit, les mâchoires serrées. William est debout près de la fenêtre, les bras croisés, le regard perdu sur Londres qui s'étend en contrebas, immense et indifférente. Nous n'avons pas échangé un mot depuis que je suis entré. Le silence est lourd, chargé de tout ce que nous ne nous sommes jamais dit, de toutes ces années de haine et de rancune qui nous séparent comme un abîme. Ma lèvre fendue me fait mal. Mon œil au beurre noir me rappelle, à chaque battement de paupière, la bagarre d'hier. Et pourtant, ce n'est pas la douleur physique qui me pèse le plus. C'est la honte. La honte de m'être battu comme un gamin pour une femme qui ne m'appartiendra jamais. La honte d'avoir fait pleurer Clara. La honte d'avoir failli

Kit Les jours qui suivent sont un tourbillon. Je passe mes journées au téléphone, à activer mes contacts, à remuer la boue, à déterrer des secrets que personne ne voulait voir ressortir. Le détective de William, Marcus Hale, travaille en parallèle, croisant ses informations avec les miennes, recoupant les témoignages, vérifiant les preuves. Et peu à peu, le portrait d'Alexander Ashford se dessine, de plus en plus sombre, de plus en plus accablant. Alexander Ashford n'est pas seulement un père tyrannique et un mari violent. C'est un criminel. Un homme qui a ordonné des assassinats, corrompu des juges, soudoyé des politiciens, détruit des vies entières pour assouvir son ambition. Les preuves s'accumulent, les témoins se font connaître, les documents sortent des coffres-forts où ils dormaient depuis des années. Et chaque découverte est une pièce du puzzle qui, enfin, commence à former une image cohérente. William et moi nous parlons, prudemment, méfiant l'un de l'autre, mais unis pa

Clara pâlit.— Vous voulez dire qu'après tout ça, il pourrait s'en tirer ?— Je veux dire qu'il pourrait s'en tirer, oui.Elle se lève brusquement, fait quelques pas vers la fenêtre. Ses épaules se voûtent, ses mains se crispent sur ses avant-bras. Je voudrais me lever, la rejoindre, poser mes mains sur ses épaules, lui dire que non, il ne s'en tirera pas, que je ne le laisserai pas s'en tirer. Mais je reste assis. Parce que Kit est là. Parce qu'elle a besoin d'espace. Parce que je ne veux pas lui mentir.— Alors qu'est-ce qu'on fait ? demande-t-elle, sans se retourner.— On trouve l'exécutant, dit Kit. On trouve celui qui a fait le sale boulot. Et on le fait parler.— Comment ?Je regarde Kit. Kit me regarde. Nous savons, tous les deux. Nous en avons parlé, la veille, à voix basse, dans mon salon, pendant que Clara dormait dans la chambre d'ami.— Marcus Hale a une piste, dis-je. Une seule. Un médecin qui travaillait pour mon père depuis vingt ans. Le docteur Elias Faulkner. Il a dis