All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 81 - Chapter 90

WilliamHale confirme mes soupçons le lendemain matin.Il arrive tôt, avant même que j'aie eu le temps de boire mon premier café. Il a les yeux rouges, les traits tirés, comme s'il n'avait pas dormi de la nuit. Il pose une nouvelle chemise cartonnée sur mon bureau, plus épaisse que les précédentes, et il s'assied sans y être invité.— J'ai trouvé, dit-il, et sa voix est rauque, épuisée. J'ai trouvé qui était la cible.Je le regarde, le cœur battant. Je sais déjà ce qu'il va dire, mais j'ai besoin de l'entendre. J'ai besoin qu'il le dise à voix haute, pour que cela devienne réel.— La cible n'était pas vous, monsieur Ashford. La cible était Clara Vane.Le silence qui suit est si lourd que j'entends le tic-tac de l'horloge sur le mur. Clara Vane. Ma Clara. Celle que j'ai aimée, celle que j'ai détruite, celle que j'ai enfermée dans une cage dorée. Elle était la cible. Pas moi. Elle.— Expliquez-moi, dis-je, et ma voix est un murmure.— J'ai recueilli des témoignages. Des anciens employés

Le mot me frappe comme une gifle. Traître. Il me traite de traître, moi, son fils, son héritier, alors que c'est lui qui a trahi. Lui qui a menti. Lui qui a détruit. Lui qui a tout sacrifié sur l'autel de son ambition.— Je ne suis pas un traître, dis-je, et ma voix est plus ferme maintenant, plus dure. Je suis la seule personne dans cette pièce qui a essayé de faire ce qui est juste. Et vous, vous êtes un assassin. Un lâche. Un monstre.— Assez.— Non. Pas assez. Pas tant que vous n'aurez pas reconnu ce que vous avez fait. Pas tant que vous n'aurez pas demandé pardon.— Pardon ? Il éclate d'un rire amer, un rire qui ressemble à un aboiement. Tu veux que je demande pardon ? À qui ? À toi ? À cette fille ? Jamais. Je ne regrette rien. J'ai fait ce que j'avais à faire, pour le bien de cette famille. Et si c'était à refaire, je le referais. Sans hésitation.Le silence retombe, plus lourd que tous les précédents. Je le regarde, cet homme qui

WilliamLe retour à Londres est un brouillard.Je conduis sans penser, les mains crispées sur le volant, les yeux fixés sur la route qui défile. La pluie frappe le pare-brise, les essuie-glaces balaient l'eau en cadence, et je n'entends rien d'autre que le bruit régulier de ce va-et-vient. Les mots de mon père tournent en boucle dans ma tête, encore et encore, comme un disque rayé. Tu aurais dû mourir. Je ne reculerai devant rien. Elle méritait ce qui lui est arrivé. Chaque phrase est un coup de poignard, une blessure qui ne se refermera jamais.Je m'arrête sur le bas-côté, quelque part entre le Surrey et Londres, et je pose mon front sur le volant. Ma respiration est courte, saccadée, et je sens une douleur sourde dans ma poitrine, comme si quelqu'un m'écrasait le cœur. Mon père a essayé de me tuer. Mon père a essayé de tuer Clara. Et il ne regrette rien. Il recommencerait. Il recommencerait sans hésitation, sans remords, sans la moindre once d'

ClaraLes gardes du corps sont partout.Ils sont dans le hall de l'immeuble, dans l'ascenseur, dans le couloir qui mène au penthouse. Ils me suivent quand je vais à la cuisine, quand je vais dans ma chambre, quand je m'assois sur le canapé pour lire. Ils ne me parlent pas. Ils ne me regardent pas. Ils se contentent de me suivre, silencieux, comme des ombres. Mais leur présence est là, constante, oppressante, et je n'arrive plus à respirer.William s'éloigne. Il part tôt le matin, rentre tard le soir. Il ne me parle plus, ne me regarde plus, ne me frôle plus. Il se comporte comme si j'étais une étrangère, une colocataire indésirable, un meuble qu'on tolère mais qu'on ne voit pas. Et je ne comprends pas. Je ne comprends pas ce qui a changé, ce que j'ai fait de mal, pourquoi il me punit ainsi. Je pense à Kit, à notre amitié naissante, à la conversation qu'il a eue avec William dans son bureau. Je me dis que c'est ça. Que William est jaloux. Qu'il me

WilliamIsabella Harrington est belle, riche, et parfaitement détestable.Je l'ai rencontrée pour la première fois il y a six ans, lors d'un dîner de charité organisé par ma mère. Elle était assise à ma droite, vêtue d'une robe de soie ivoire qui devait coûter plus que le salaire annuel de la plupart des gens présents. Elle avait souri, penché la tête, posé sa main sur mon bras, et j'avais compris immédiatement qu'elle était là pour moi. Pas pour me séduire, non. Pour me posséder. Pour m'ajouter à sa collection de trophées, comme les sacs à main hors de prix et les chevaux de concours qui remplissaient sa vie.Depuis, elle gravite dans mon entourage, toujours présente, toujours souriante, toujours insupportable. Mon père l'adore. Il la voit comme la bru idéale, l'alliance parfaite, le chaînon manquant entre les Ashford et les Harrington. Sa fortune est colossale, son nom est prestigieux, et sa capacité à sourire pendant des heures sans rien dire est impressionnante. Pour Alexander Ash