All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 121 - Chapter 130

WilliamMa mère n'a jamais été une femme libre.Je le comprends aujourd'hui, en la regardant entrer dans la salle d'audience, frêle et digne, vêtue d'un tailleur sombre qui lui donne l'air d'une veuve avant l'heure. Elle a passé trente-cinq ans aux côtés d'Alexander Ashford, trente-cinq ans à subir ses colères, ses manipulations, ses violences. Elle a baissé la tête, elle s'est tue, elle a obéi. Elle a fermé les yeux sur les crimes de son mari, sur les souffrances de ses enfants, sur la destruction de Clara. Et aujourd'hui, pour la première fois de sa vie, elle va parler.Je suis assis au premier rang, à côté de Clara. Sa main est dans la mienne, chaude et rassurante. Elle ne dit rien, mais sa présence suffit. Elle est là, à mes côtés, malgré tout ce que ma famille lui a fait subir. Elle est là, parce qu'elle croit en la justice, parce qu'elle croit en moi, parce qu'elle croit que la vérité finira par triompher. Et je me demande ce que j'ai fait pour mériter une telle loyauté.Ma mère

Clara Trois semaines après l'arrestation d'Alexander, je retourne à la serre. C'est une envie soudaine, irrépressible, un besoin viscéral de revenir sur les lieux de notre enfance, de notre amour, de notre pacte. William m'accompagne, silencieux. Il a compris, sans que j'aie besoin de le lui dire. Il a compris que j'avais besoin de ce pèlerinage, de ce retour aux sources, de cette confrontation avec le passé. La serre est abandonnée depuis des années. Les vitres sont brisées, les murs couverts de lierre, les allées envahies de ronces. Mais les rosiers ont survécu. Ils sont là, majestueux, sauvages, couverts de fleurs malgré l'abandon. Des roses anciennes, parfumées, qui s'épanouissent dans la lumière grise de l'automne. Elles sont là, comme autrefois, comme si rien n'avait changé. Comme si le temps n'avait pas passé. Je marche dans les allées, les pieds foulant les feuilles mortes, les yeux fixés sur les roses. William me suit, à quelques pas, respectant mon silence. Il ne dit ri

William Je rachète le bail de la pâtisserie, et je le restitue officiellement à Clara. C'est un acte symbolique, mais il compte. Il compte pour elle, qui a perdu sa boutique à cause de moi, à cause de ma haine, à cause des mensonges de mon père. Il compte pour moi, qui veux réparer les torts, me racheter, prouver que je ne suis pas le monstre que j'étais devenu. Il compte pour nous, pour notre avenir, pour cette histoire que nous réécrivons ensemble. Le jour de la signature, nous sommes dans le bureau du notaire, entourés de documents et de stylos. Clara est assise à côté de moi, les mains croisées sur ses genoux, le visage grave. Elle ne dit rien. Elle attend. Et je sens son regard sur moi, plein d'une confiance fragile, d'une gratitude timide, d'une émotion contenue. — Voici les documents, dit le notaire. Il ne vous reste plus qu'à signer. Je signe, d'une main ferme. Puis je pousse les documents vers Clara, je lui tends le stylo. — C'est à toi, dis-je. La boutique est à toi,

ClaraLe mariage a lieu dans la serre, sous les rosiers en fleurs.C'est une journée de juin, douce et ensoleillée. Les roses sont épanouies, leurs parfums se mêlent à celui de la vanille et des bougies. Les allées sont ornées de rubans blancs, les piliers couverts de glycine. La verrière laisse passer une lumière dorée, qui baigne la scène d'une clarté irréelle. C'est magnifique, simple, parfait.Je porte une robe blanche, sobre et élégante, que j'ai choisie dans une petite boutique de Notting Hill. Pas de dentelle, pas de strass, pas de fioritures. Juste une robe qui me ressemble, qui me met en valeur, qui me fait me sentir belle. William porte un costume clair, une cravate verte, un sourire qui ne quitte pas ses lèvres.La cérémonie est intime, pleine d'émotion. Il y a là Eleanor, rayonnante, les yeux brillants. Sophia, discrète, un sourire timide aux lèvres. Kit, qui se tient près de William, en tant que témoin. Et quelques amis proches, ceux qui nous ont soutenus, ceux qui ont cr

Clara Le retour à Londres est difficile. Après trois semaines de bonheur, de soleil, de liberté, le retour à la réalité est brutal. Le penthouse est froid, impersonnel, rempli de souvenirs douloureux. Les rues de Londres sont grises, pluvieuses, indifférentes. Et je me sens soudain fatiguée, vidée, comme si toute l'énergie que j'avais accumulée en Toscane s'était évaporée. Je m'effondre sur le canapé, je ferme les yeux, j'essaie de retrouver la paix que j'ai ressentie là-bas. Mais elle m'échappe. Elle est loin, inaccessible, comme un rêve qui s'efface au réveil. William s'approche, s'assied à côté de moi, pose sa main sur mon front. — Ça va ? demande-t-il, la voix inquiète. — Oui. Juste fatiguée. Le voyage, sans doute. — Tu veux que j'appelle un médecin ? — Non. Ça va passer. Mais ça ne passe pas. Les jours suivants, je me sens de plus en plus fatiguée, de plus en plus nauséeuse. Les odeurs me dérangent, la nourriture me dégoûte, je dors mal. Et puis, un matin, je comprends.