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ClaraL'hôpital est silencieux, enveloppé dans la lumière pâle d'un matin de décembre.Les couloirs sont déserts, les néons projettent une clarté blanche et froide sur le sol ciré. Je suis allongée dans une chambre du quatrième étage, les mains posées sur mon ventre, les yeux fixés sur le plafond. William est assis à côté de moi, sur une chaise inconfortable, les coudes appuyés sur ses genoux, le visage marqué par la fatigue. Il n'a pas dormi depuis vingt heures. Il n'a pas mangé, il n'a pas bu, il ne m'a pas quittée une seule seconde. Il est là, fidèle, attentif, terrifié.Les contractions ont commencé hier soir, alors que je préparais le dîner. Une douleur sourde, d'abord, dans le bas du dos, puis une vague qui m'a traversé le ventre et m'a coupé le souffle. J'ai posé le couteau sur le plan de travail, je me suis agrippée au bord du comptoir, et j'ai appelé William. Il est arrivé en courant, le visage pâle, les yeux écarquillés, et il m'a emmenée à l'hôpital sans un mot, les mains c

William La nouvelle tombe un matin d'hiver. Je suis dans mon bureau, en train de relire des documents, quand le téléphone sonne. C'est la prison. Alexander Ashford est mort, d'une crise cardiaque, dans sa cellule. Je reste immobile, le combiné à la main, incapable de réagir. Puis je le repose, lentement, et je fixe le mur. Mon père est mort. Le monstre est mort. Et je ne ressens rien. Ni joie, ni tristesse, ni soulagement. Juste un vide immense, un vide qui m'engloutit. Clara entre dans la pièce, s'approche, pose sa main sur mon épaule. — C'est fini, dit-elle doucement. — Oui. C'est fini. — Tu es triste ? — Je ne sais pas. Je crois que je ne ressens rien. C'est étrange. — C'est normal. Tu as passé des années à le haïr, à le craindre, à le combattre. Et maintenant, il n'est plus là. Il faut du temps pour digérer. — Oui. Il faut du temps. Elle me prend dans ses bras, et je me laisse aller. Je ferme les yeux, je respire son parfum, je sens sa chaleur. Et je me dis que, malgré