All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 111 - Chapter 120

La porte s'ouvre.L'homme qui apparaît est plus vieux que ses soixante-huit ans. Le visage creusé, la barbe blanche mal taillée, les yeux jaunis par l'alcool. Il porte une chemise à carreaux ouverte sur un maillot de corps taché. Ses mains tremblent légèrement. Il me regarde, longuement, sans dire un mot. Puis il fait un pas de côté.— Entrez, dit-il. Vite.Je passe le seuil. La maison est petite, sombre, meublée sommairement. Ça sent le tabac froid, le vin bon marché, la solitude. Une seule pièce principale, avec un canapé défoncé, une table en bois, une cuisine ouverte encombrée de vaisselle sale. Au fond, une porte fermée qui doit mener à la chambre. Faulkner referme derrière moi, met le verrou, tire un rideau devant la fenêtre. Il fait ces gestes machinalement, comme s'il les avait répétés mille fois. Comme s'il vivait chaque jour dans la peur d'être trouvé.Il s'assied sur le canapé. Il ne me propose pas de m'asseoir. Il attrape une

KitLe trou dans la terre est plus profond que ce que je pensais.Faulkner creuse d'abord, avec une lenteur méthodique, presque cérémonieuse. La pelle plonge, remonte, plonge à nouveau. La terre rouge s'entasse à côté de nous. Je regarde, sans dire un mot. Je sais qu'il faut le laisser faire. Ce moment lui appartient. C'est lui qui a enterré ce dossier. C'est à lui de le déterrer. Il ne le fera qu'une seule fois dans sa vie.Au bout de cinq minutes, il s'essouffle. Ses joues sont rouges, son front luisant de sueur. Il me tend la pelle sans un mot. Je prends le relais. Je creuse à mon tour, avec plus de vigueur, jusqu'à ce que le fer heurte quelque chose de dur. Un bruit sourd, métallique. Je m'agenouille, gratte la terre avec les mains, dégage une boîte en fer, rectangulaire, de la taille d'une petite valise. Elle est sale, rouillée, mais intacte.Je la sors du trou. Je la pose devant Faulkner. Il la regarde comme on regarde un ennemi lo

Il rouvre les yeux. Il parle plus lentement. Chaque mot semble lui coûter.— En janvier deux mille dix-neuf, Alexander a convoqué Peter Morrow dans son bureau. J'étais là. Je devais soigner un mal de dos d'Alexander, ce jour-là. Alexander ne m'a pas demandé de sortir. Il savait que je ne dirais rien. J'étais déjà trop compromis. Il a donné l'ordre, devant moi, en toutes lettres. Il a dit : je veux qu'elle sorte de la vie de mon fils. Peu importe comment. Si elle meurt, tant pis. Si elle survit défigurée, tant mieux. Je veux juste qu'il la quitte, qu'il l'oublie, qu'il n'ait plus jamais envie de la revoir. Peter a hoché la tête. Il a dit : ce sera fait, monsieur.Il s'arrête. Il respire. La caméra continue de tourner. Je ne dis rien. Je le regarde.— Trois semaines plus tard, dit-il, la voiture de Clara a été percutée par un camion sur l'autoroute M25. Les freins du camion avaient été sabotés. Le chauffeur du camion, un certain Vincent Doyle, étai

Je ne suis pas heureux. Je devrais l'être. Je l'ai voulu si longtemps. J'ai rêvé de ce jour. J'ai imaginé, mille fois, la tête qu'il ferait en découvrant que c'est moi. Que c'est son propre fils qui l'a fait tomber. J'ai imaginé la satisfaction, le triomphe, la vengeance accomplie. Mais aujourd'hui, en ce matin gris d'octobre, je ne ressens rien de tout cela. Je ressens un vide. Un vertige. Une nausée sourde. Peut-être, dans quelques jours, quand tout sera terminé, quand il sera derrière les barreaux, je pourrai me sentir soulagé. Peut-être que le vide se remplira, peu à peu, de quelque chose qui ressemble à de la paix. Peut-être pas. J'entends un bruit derrière moi. Une porte qui s'ouvre doucement. Des pas légers sur le parquet. Je me retourne. Clara se tient dans l'encadrement de la porte, en pyjama, les cheveux défaits, les yeux encore gonflés de sommeil. Elle porte à la main deux tasses. Le thé fume dans la l

William Il est quinze heures dix quand la police arrive au manoir familial. Je le sais parce que je suis là. Pas à l'intérieur. Dehors. Dans une voiture noire garée à cinquante mètres de la grille d'entrée, à moitié dissimulée derrière une haie de hêtres. Mon avocat, Charles Whitfield, est à côté de moi, silencieux, un dossier posé sur les genoux. Un homme de la police métropolitaine, l'inspecteur en chef Alan Redgrave, m'a accordé cette faveur. Il m'a prévenu que je pouvais assister, à distance, à l'arrestation. Il m'a dit que si je le voulais, je pouvais aussi rester chez moi. Que ce n'était pas obligé. Que ce n'était même pas conseillé. Mais je voulais être là. Je ne saurais pas expliquer pourquoi, exactement. Peut-être pour vérifier que c'est vraiment en train de se passer. Que ce n'est pas un rêve. Que ce n'est pas encore un piège. Peut-être aussi parce que je lui dois cela, à mon père. Ou peut-être que