All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 61 - Chapter 70

ClaraNous versons la préparation dans un moule beurré, nous l'enfournons, nous réglons la température. Et puis nous attendons. Debout, côte à côte, les yeux fixés sur la vitre du four. Le soufflé gonfle lentement, progressivement, comme une promesse qui prend forme. Il monte, il monte, il monte, et nous le regardons monter sans rien dire, sans bouger, sans respirer presque.Le silence est plus intime qu'une conversation. Plus éloquent que des mots. Plus vrai que tout ce que nous nous sommes dit depuis que nous nous sommes retrouvés. Dans cette cuisine, à trois heures du matin, dans ce penthouse froid et impersonnel, nous ne sommes plus le bourreau et sa victime. Nous ne sommes plus le PDG et sa prisonnière. Nous ne sommes plus l'héritier Ashford et l'orpheline de Notting Hill. Nous sommes juste deux êtres humains qui n'arrivent pas à dormir, qui préparent un soufflé au fromage, et qui partagent un instant de paix fragile, éphémère, précieux.Quand le souf

ClaraC'est un dimanche matin, gris et pluvieux comme tous les dimanches de cet automne sans fin. La pluie ruisselle sur les baies vitrées, déformant la silhouette de Londres qui s'étend en contrebas. Nous n'avons pas de gala ce soir, pas de dîner, pas d'investisseurs à impressionner. Le penthouse est silencieux, enveloppé dans une torpeur dominicale, cette torpeur particulière des matins où le temps semble suspendu. William est dans la cuisine, ce qui est inhabituel. D'ordinaire, il évite cet espace, comme s'il craignait de m'y croiser, comme si la cuisine était mon territoire et qu'il respectait cette frontière implicite. Mais aujourd'hui, il est là, les manches retroussées jusqu'aux coudes, un tablier noué autour de la taille, en train de préparer quelque chose.Je reste sur le seuil, silencieuse, invisible, et je l'observe. Je l'observe comme on observe un animal sauvage dans son habitat naturel, avec la crainte de le déranger, avec l'espoir de le com

William Le lendemain matin, je n'arrive pas à me concentrer. Je suis assis derrière mon bureau, au trente-cinquième étage de l'Ashford Tower, les yeux fixés sur l'écran de mon ordinateur. Les chiffres défilent, les rapports s'accumulent, les emails s'entassent dans ma boîte de réception comme des vagues contre une digue. Et tout ce à quoi je pense, c'est à ce qu'elle a dit hier soir. Pourquoi es-tu mort ? Et à ces choux à la crème qu'elle prétend m'avoir appris à faire. Et à ses yeux verts qui me défient sans jamais baisser le regard. Et à cette question qui tourne en boucle dans ma tête comme un disque rayé : et si elle disait la vérité ? Je ne la crois pas. Je ne peux pas la croire. Si je la croyais, tout s'effondrerait. Mon père ne serait plus mon père, mais un manipulateur qui a tenté d'assassiner une innocente. Ma sœur ne serait plus ma sœur, mais une complice qui a copié mon écriture pour détruire la femme que j'aima

WilliamIl est tard, très tard. Minuit passé, peut-être une heure. Je n'arrive pas à dormir. Je n'arrive plus à dormir depuis des semaines.Le doute me ronge, me consume, me dévore de l'intérieur. La conversation avec Clara, le numéro du médecin qui n'existe plus, les choux à la crème qu'elle prétend m'avoir appris à faire, la lettre dans la boîte en fer blanc, l'encre du stylo-bille. Tout cela tourne en boucle dans ma tête comme un manège infernal qui ne s'arrête jamais. Je me lève, j'enfile un peignoir, je sors de ma chambre. Je marche sans but dans le penthouse obscur, mes pieds nus sur le marbre froid, les mains dans les poches.Et puis je la vois.Elle est endormie sur le canapé du salon, recroquevillée sous un plaid en laine, les cheveux éparpillés sur le coussin comme une auréole sombre. Elle a dû s'assoupir en lisant : un livre de pâtisserie est tombé par terre, ouvert à une page sur les macarons, la recette que je lui ai vue pré

ClaraLe gala Claridge's n'était que le début.Après cette nuit où il a posé sa main sur mon bras dans la Bentley, quelque chose a changé dans la façon dont William me traite en public. Il ne me cache plus. Il ne me confine plus à la cuisine. Il m'emmène avec lui, partout, à chaque dîner, à chaque réception, à chaque événement mondain. Je deviens son ombre, son accessoire, la femme mystérieuse qui accompagne le PDG Ashford sans que personne ne sache vraiment qui elle est.Et les gens commencent à parler.Ce soir, c'est un gala de bienfaisance au Victoria and Albert Museum, sous les voûtes majestueuses du hall d'entrée, entourés de sculptures antiques et de tapisseries médiévales. Les invités sont les mêmes que d'habitude, le gratin de la finance et de l'aristocratie britannique, des femmes en robe de créateur et des hommes en smoking qui échangent des sourires polis et des poignards dans le dos. Je porte une robe rouge sombre, sobre et é