All Chapters of Le contrat du milliardaire : Chapter 71 - Chapter 80

WilliamLe lendemain matin, les photos sont partout.La une du Financial Times, le site du Daily Mail, les colonnes people du Guardian. Partout, la même image : moi, au milieu de la piste de danse, embrassant Clara Vane comme si ma vie en dépendait. Les titres sont cinglants, railleurs, parfois cruels. Le Prince de la City succombe à une pâtissière de Notting Hill. Ashford : le PDG et sa mystérieuse compagne. Qui est Clara Vane, la femme qui a conquis le cœur du célibataire le plus convoité de Londres ?Je repose le journal sur mon bureau, le cœur serré. Conquis le cœur. Comme si c'était une conquête, un trophée, une victoire. Ils ne savent rien. Ils ne sauront jamais rien. Ils ne comprendront jamais que ce baiser n'était pas une déclaration d'amour mais un aveu de faiblesse, un craquement dans l'armure, une brèche dans la forteresse. Ils ne comprendront jamais que je ne sais plus qui je suis, que je ne sais plus ce que je veux, que chaque jour p

KitLes photos font la une de tous les journaux.Je les découvre en ouvrant mon ordinateur portable, dans mon bureau de Lincoln's Inn, avec ma tasse de café noir posée sur le sous-main en cuir. Le Financial Times, le Guardian, le Daily Mail, le Telegraph. Tous. Partout la même image : William Ashford, le Prince de la City, en smoking noir, tenant Clara Vane dans ses bras au milieu d'une piste de danse, leurs lèvres soudées dans un baiser qui ne laisse aucune place à l'ambiguïté. Elle porte une robe rouge sombre, lui est penché sur elle avec une intensité qui me retourne l'estomac. Les titres sont cinglants, railleurs, avides. Le PDG et la pâtissière. Ashford succombe à une inconnue. Qui est Clara Vane ?Je repose ma tasse, lentement, très lentement, parce que si je la reposais trop vite, je la briserais, et si je la brisais, je devrais en racheter une autre, et je n'ai pas envie de faire les magasins. Mes doigts tremblent légèrement. Ma mâchoire

William La nuit est traversée d'orages. Des éclairs déchirent le ciel au-dessus de Londres, illuminant les baies vitrées de mon penthouse de lueurs blanches et irréelles. Le tonnerre gronde, lointain d'abord, puis de plus en plus proche, de plus en plus violent. La pluie fouette les vitres avec une rage qui semble vouloir briser le verre. Je me retourne dans mon lit, incapable de trouver le sommeil, le corps tendu, l'esprit en ébullition. Et puis je sombre. Le rêve commence comme il commence toujours. La route de campagne du Surrey, noyée sous une pluie battante. Les essuie-glaces qui balaient le pare-brise avec un bruit monotone. Le jazz qui joue à la radio, un vieux morceau de Miles Davis que je ne reconnais pas mais qui me serre le cœur. Et à ma gauche, sur le siège passager, Clara. Ses cheveux qui encadrent son visage, ses yeux verts qui me regardent avec une tendresse infin

WilliamMarcus Hale est un homme qui ne sourit jamais.Je l'observe depuis qu'il est entré dans mon bureau, il y a dix minutes, et je n'ai pas vu une seule fois ses lèvres se détendre. Il est assis en face de moi, le dos droit, les pieds posés à plat sur le sol, sa vieille sacoche en cuir posée sur ses genoux. Il a la cinquantaine grisonnante, les épaules larges d'un ancien flic, les mains épaisses d'un homme qui a passé sa vie à frapper aux portes et à fouiller des appartements. Ses yeux sont gris, délavés, fatigués, mais ils ne cillent pas. Ils me regardent avec une patience qui ressemble à de la méfiance, comme s'il attendait que je lui révèle le vrai motif de ma demande.— Monsieur Ashford, dit-il, et sa voix est grave, posée, celle d'un homme qui a l'habitude des confessions difficiles. Vous m'avez fait venir pour une affaire urgente. Je vous écoute.Je me lève, je marche jusqu'à la baie vitrée, je regarde Londres s'étendre à mes pieds. La Tamise serpente entre les immeubles, gri

WilliamLe rapport suivant est plus accablant encore.Hale me l'apporte en main propre, trois jours après la découverte de la société écran. Il est assis dans mon bureau, le visage grave, les mains croisées sur sa sacoche. Il ne dit rien. Il se contente de poser une chemise cartonnée sur la table, entre nous, et de me regarder.— J'ai fait analyser l'épave du camion, dit-il enfin. Enfin, ce qu'il en reste. Les freins n'ont pas lâché par accident. Ils ont été sabotés. Quelqu'un a sectionné les câbles, ou les a rongés avec un produit corrosif. Les freins ont lâché au pire moment possible, sur une route en pente, par une nuit de pluie.Je le regarde, et je sens mon sang se glacer dans mes veines. Pas un accident. Un assassinat. Le mot résonne dans ma tête comme un coup de tonnerre. Un assassinat. Quelqu'un a délibérément provoqué la collision. Quelqu'un a voulu tuer Clara, et m'a tué moi par la même occasion. Ou du moins, il a essayé.— Vous avez des preuves ? demandé-je, et ma voix est