Tous les chapitres de : Chapitre 51 - Chapitre 60

Il prend le contrat, le glisse dans sa mallette avec des gestes précis, presque cérémonieux. Il a gagné. Il m'a eue. Et pourtant, son visage n'exprime aucune joie. Aucune satisfaction. Juste une détermination froide, presque triste. — Non, dit-il. Vous m'appartenez depuis le jour où vous êtes entrée dans ma vie. Vous ne le saviez juste pas encore. Il se dirige vers la porte. Avant de sortir, il se retourne une dernière fois, et nos regards se croisent. L'espace d'une seconde, je vois autre chose que la haine dans ses yeux. Quelque chose de plus ancien, de plus profond, de plus blessé. Le regard du garçon de dix-sept ans qui me promettait de m'aimer pour toujours. Mais c'est trop tard. Beaucoup trop tard. — Vous emménagez demain. Mon chauffeur passera vous prendre à huit heures. Soyez prête. — Et si je ne le suis pas ? — Alors je considérerai que vous avez rompu le contrat. Et je vous détr

Clara Je pose mes valises dans la chambre qu'il m'a assignée. Elle est au bout du couloir, loin de la sienne, loin de tout. Une chambre d'amis qui n'a jamais dû servir, impersonnelle et froide, avec un lit king size aux draps blancs et aux oreillers trop moelleux, une armoire encastrée assez grande pour contenir dix fois ma garde-robe, une salle de bains privative en marbre blanc avec une baignoire îlot et des serviettes épaisses comme des nuages. Les murs sont blancs. Les rideaux sont blancs. Le tapis est blanc. Tout est blanc, stérile, aseptisé. Comme une chambre d'hôpital. Comme une cellule de prison. Je range mes affaires avec des gestes lents, méthodiques, presque cérémonieux. La boîte en fer blanc, que je glisse sous le lit, tout au fond, à l'abri des regards indiscrets. Mes couteaux de cuisine, que je dispose sur la commode dans l'ordre précis qui me convient, du plus petit au plus grand, comme des soldats au garde-à-vous. Mes vête

Il s'en va. Ses pas s'éloignent dans le couloir, de plus en plus loin, de plus en plus sourds. Une porte se referme au loin, et je reste seule dans la cuisine immaculée, l'éponge à la main, le cœur en émoi. Je ne sais pas pourquoi ce sourire m'a plus troublée que toutes ses menaces. Je ne sais pas pourquoi cette question m'a plus déstabilisée que toutes ses accusations. Je ne sais pas pourquoi, malgré tout ce qu'il m'a fait, malgré la haine, malgré la destruction, malgré la cage dorée, une partie de moi veut encore croire qu'il n'est pas complètement perdu. Mais ce n'est qu'une illusion. Un espoir vain. Une faiblesse que je dois éradiquer si je veux survivre. Il n'est plus le garçon que j'ai aimé. Il ne le sera plus jamais. Et moi, je ne suis plus la jeune fille qui croyait aux contes de fées. William Je l'observe depuis une semaine. Je l'observe le matin, quand elle entre dans la cu

ClaraLa robe est sur le lit, froissée, magnifique, accusatrice.Je la regarde depuis une heure. Ou peut-être deux. Le temps n'a plus de sens dans cet appartement où le soleil ne se couche jamais vraiment, où les baies vitrées donnent sur un Londres éternellement gris, où les heures s'écoulent comme du sable entre mes doigts sans que je puisse les retenir. La robe est là, étalée sur les draps blancs comme un animal endormi, et elle me fixe de son bleu nuit profond, ce bleu presque noir, ce bleu d'abysse qui me rappelle la nuit où tout a basculé. La nuit du bal au manoir Ashford. La nuit où nous avons dansé pour la première fois devant tout le gratin du Surrey, où il m'a tenue contre lui avec une fierté qui défiait le monde entier, où son père nous a surpris derrière les rideaux de velours et a posé sur moi un regard qui disait déjà tout. Tu n'es rien. Tu ne seras jamais rien. Je te détruirai. Il a tenu parole. Il m'a détruite. Et aujourd'hui, son fils veut me faire porter la même robe

ClaraIl est trois heures du matin, et je n'arrive pas à dormir.Le dîner s'est terminé tard, très tard. Les derniers investisseurs sont partis vers une heure du matin, emportant avec eux leurs rires forcés et leurs conversations vides sur les marchés émergents et les taux d'intérêt. J'ai débarrassé la table, nettoyé la cuisine, rangé les couverts en argent, récuré les casseroles en cuivre, passé un coup de balai sur le sol en marbre. Les gestes étaient mécaniques, méditatifs, presque hypnotiques. Frotter, rincer, essuyer, ranger. Encore et encore. Jusqu'à ce que tout brille. Jusqu'à ce que toute trace de la soirée soit effacée. Mais ils n'ont pas suffi à calmer le tumulte qui m'habite, cette tempête sous mon crâne, ce chaos dans ma poitrine.Alors je me suis relevée. J'ai enfilé un peignoir sur ma nuisette, je suis sortie de ma chambre sur la pointe des pieds, j'ai traversé le couloir obscur, je me suis dirigée vers la cuisine. Pas pour travaill