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ÉlenaDonnerstag. 17:30 Uhr. Die Abenddämmerung senkt sich über Paris und taucht die Haussmann-Fassaden in ein goldenes, dann violettes Licht, in diese Farben, die der Stadt das Aussehen einer melancholischen Postkarte verleihen. Ich verlasse das Büro, um etwas zum Abendessen zu kaufen. Adriana ist mit ihrem Anwalt zurückgeblieben, seit heute Morgen in einem Besprechungszimmer eingeschlossen, um die Anhörung am Montag vorzubereiten. Sie isst nicht mehr, schläft nicht mehr, lebt nur noch für diesen Termin, der wie ein Fallbeil näher rückt. Ihre Züge sind eingefallen, ihre Augenringe haben sich verschlimmert, ihre Finger zittern, wenn sie ihre Kaffeetasse an die Lippen führt. Ich möchte wenigstens, dass sie heute Abend eine warme Mahlzeit bekommt. Das ist alles, was ich tun kann. Eine winzige, lächerliche Sache, die mir aber die Illusion gibt, nützlich zu sein.Ich überquere den kleinen Markt des Platzes, diesen Markt, den ich so liebe, mit seinen bunten St

AdrianaDie Anhörung ist in zwei Tagen. Die Zeit hat sich beschleunigt, die Stunden rinnen uns wie Sand durch die Finger, und jede Minute, die vergeht, ist eine Minute weniger, um meine Verteidigung vorzubereiten. Die Wohnung hat sich in ein Wahlkampfhauptquartier, in einen Kriegsbunker verwandelt. Überall Akten, auf dem Couchtisch, auf dem Sofa, auf dem Boden, gestapelt zu wackligen Pyramiden. Kaffeetassen, auf allen verfügbaren Flächen zurückgelassen, ihr Inhalt längst erkaltet, ein bitterer Film schwimmt auf der Oberfläche. Schlaflose Nächte beim Durchforsten von Kontoauszügen, E-Mail-Verkehren, Verträgen, Rechnungen, auf der Suche nach der Nadel, die das von Natalia genähte Lügengewebe zerreißen könnte. Mein Anwalt, Maître Benarroche, ein Mann in müden Fünfzigern, aber mit dem Blick eines Raubvogels, verbringt seine Tage bei mir, sein Jackett über einen Stuhl geworfen, seine Krawatte gelockert, seine Brille auf die Stirn geschoben. Sophie pendelt zwischen der

ÉlenaMontagmorgen. Der Tag der Anhörung. Ich war vor der Morgendämmerung aufgestanden, in der völligen Dunkelheit des Zimmers, meine nackten Füße suchten das kalte Parkett. Die Angst hatte mich die ganze Nacht nicht losgelassen. Ich hatte mich in den Laken hin und her gewälzt, unfähig zu schlafen, während ich Adrianas Atem lauschte, jeden ihrer Atemzüge zählte, als wäre es der letzte. Jedes Einatmen, jedes Ausatmen, ein Schatz, den ich in der Stille hortete.Ich bereitete Kaffee zu, legte ihre Kleider auf den Sessel, wählte ihren dunkelsten Hosenanzug, den strengsten, den, den sie zu den Besprechungen trägt, bei denen alles auf dem Spiel steht. Der Stoff war kalt unter meinen Fingern, rau, fast militärisch. Meine Gesten waren mechanisch, wie die einer Witwe, die die Kleider des Verstorbenen für die Beerdigung zurechtlegt. Ich wollte, dass alles perfekt für sie war, dass nichts zu dem Gewicht dieses Tages beitrug, der über ihr Leben entscheiden könnte.Auch sie stand auf. Das Gesicht

ÉlenaIch fand ein Studio. Ein winziges Studio von fünfzehn Quadratmetern im zwanzigsten Arrondissement, im sechsten Stock ohne Aufzug, ganz oben an einer Treppe, die sich in einem Geruch von gekochtem Kohl und altem Staub emporwindet. Ein einziger Raum mit einer Kochnische, in der man nicht kochen kann, ohne dass der Geruch in die Laken zieht, einem Badezimmer so groß wie ein Wandschrank, in das man seitlich eintreten muss, um die Tür zu schließen, und einem schmalen Fenster, das auf einen dunklen Innenhof geht, einen Schacht aus geschwärzten Ziegeln, in den die Sonne niemals eindringt.Die Tapete ist vergilbt, an manchen Stellen zerrissen, gibt den gräulichen Putz der Wände preis. Das Parkett knarrt bei jedem Schritt, lose Dielen, die sich heben und senken mit einem Geräusch von knackenden Knochen. Die Feuchtigkeit hat braune Höfe an die Decke gezeichnet, Karten imaginärer Kontinente. Der Modergeruch durchdringt alles, die Kleider, die Haare, die Träume.Das ist alles, was ich mir m

Keine Antwort. Niemals. Nicht ein einziges Mal. Das Schweigen ist total, absolut, endgültig. Eine Mauer des Schweigens, die sich zwischen uns erhebt, unüberwindbar. Ich habe hundertmal, tausendmal überprüft, dass sie ihre Nummer nicht geändert hat, dass sie mich nicht blockiert hat. Die Nachrichten gehen raus. Sie werden zugestellt. Das kleine „Gelesen" erscheint manchmal, Beweis, dass sie sie liest, dass sie sie empfängt, dass sie sich bewusst entscheidet, nicht zu antworten. Dieses kleine „Gelesen" ist eine raffiniertere Folter als das absolute Schweigen. Es sagt mir, dass sie da ist, dass sie mich liest, dass sie weiß, dass ich leide, und dass sie nichts tut.Sophie schickt mir von Zeit zu Zeit Neuigkeiten. Kurze, elliptische SMS, die viel über die Situation aussagen, ohne etwas Wesentliches zu verraten. „Die Ermittlungen schreiten voran, sie haben eine neue Spur gefunden." „Adriana hält durch, sie schläft nicht viel, aber sie hält durch." „Natalia verstrickt s