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Und trotzdem.Mein Herz schlägt nicht schneller. Mein Bauch zieht sich nicht zusammen. Meine Haut bekommt keine Gänsehaut. Er hält mich in seinen Armen, und ich fühle mich beschützt. Beschützt, wie man es in einer Festung ist. In Sicherheit. Geschützt vor der Welt, vor der Kälte, vor der Angst.Aber nicht geliebt. Nicht so, wie ich von Adriana geliebt werde. Nicht mit dieser Intensität, die einen verschlingt, diesem Feuer, das einen verzehrt, dieser Leidenschaft, die ebenso Schmerz wie Ekstase ist.Brandschutz gegen Feuer.Thomas, das ist der Schutz. Der Kokon. Die Wärme eines Herdes, der niemals erlischt.Adriana, das ist das Feuer. Die Verbrennung. Die Gefahr. Das Unbekannte. Der Schwindel des freien Falls.Ich vergleiche sie, und ich hasse mich dafür, sie zu vergleichen. Zwei unvergleichliche Lieben. Zwei unversöhnliche Leben. Und ich in der Mitte, unfähig zu wählen, unfähig zu verzichten, unfähig, mit dem einen wie

ÉlenaDas Schlafzimmer ist still. Eine Stille des Weltuntergangs. Die Kaffeetasse wird zwischen meinen Händen kalt. Ich habe ihn weinen gehört, durch die Badezimmertür. Erstickte, herzzerreißende Schluchzer, die mich wie Klingen durchbohrt haben. Ich bin sitzen geblieben, erstarrt, und habe dem Mann zugehört, den ich zehn Jahre lang geliebt habe, wie er meinetwegen zerbrach.Jetzt ist er zurückgekommen. Er sitzt auf der Bettkante, den Rücken gebeugt, die Ellbogen auf den Knien, den Kopf gesenkt. Seine Augen sind rot und geschwollen. Sein Gesicht ist von Tränen gezeichnet, seine Wangen gestreift, seine Nase läuft noch ein wenig. Er ist nicht schön in diesem Moment. Er ist zerbrochen, verwüstet, ruiniert. Er ist die Landschaft nach dem Sturm.— Ist es ernst? fragt er schließlich.Seine Stimme ist rau, erloschen, als hätten all die Tränen, die er vergossen hat, ihn seiner Substanz beraubt.— Ja. Es ist ernst.Ich kann ihn

ÉlenaDie Morgendämmerung ist noch grau, als ich zum letzten Mal über die Schwelle der Wohnung trete. Ein schmutziges Licht, unentschlossen, das zwischen Nacht und Tag zögert, zwischen Trauer und Hoffnung. Thomas ist im Schlafzimmer oder im Badezimmer, ich weiß es nicht mehr. Ich wollte ihn nicht noch einmal sehen. Nicht nach dieser Nacht. Nicht nach seinen Tränen und seiner Vergebung, die mich sicherer erledigt haben, als wenn er mich angeschrien hätte, als wenn er mich geschlagen hätte, als wenn er mich mit Gewalt hinausgeworfen hätte. Gegen Gewalt kann man kämpfen. Güte kann man nur erleiden.Ich habe eine Tasche genommen. Nur das Nötigste. Ein paar zerknitterte Kleidungsstücke, mein abgewetztes Kulturbeutel, ein Buch, das ich nie zu Ende gelesen habe und wahrscheinlich nie zu Ende lesen werde. Den Rest hole ich später. Oder nie. Ich weiß es nicht. Ich weiß gar nichts mehr. Jeder Gegenstand, den ich berühre, ist von zehn Jahren Erinnerungen durchtränkt, und jede Erinnerung ist eine

Sie drückt mich an sich. Fest. Sehr fest. Fast zu fest. Ihre Arme umschlingen mich, heben mich fast vom Boden, halten mich an ihrer Wärme gefangen. Ich spüre ihr Herz gegen meine Brust schlagen, schnell, unregelmäßig, lebendig. Ich spüre ihren stockenden Atem an meiner Schläfe. Ich spüre ihren Geruch überall, der mich umhüllt, der mich beruhigt, der mir sagt „du bist zu Hause", ohne dass sie die Worte aussprechen muss.— Bleib, murmelt sie an meinem Ohr, ihre Stimme bricht bei jeder Silbe. Bleib hier. Geh nicht wieder. Geh nie wieder fort, Élena. Ich lasse dich nicht mehr gehen. Nie wieder. Versprich es mir. Versprich es mir bei deinem Leben. Bei unserem Leben.Ihre Stimme bricht am Ende völlig. Ein Schluchzer durchfährt sie, tief, aus den Eingeweiden kommend. Sie weint. Adriana Vasseur weint, sie, die niemals weint, sie, die durchs Leben gegangen ist wie über ein Schlachtfeld, ohne eine Träne, ohne eine Schwäche. Ihre Tränen laufen über meine Wange, vermischen sich mit meinen, und ic

Ich lege auf. Meine Hände zittern. Das Telefon droht mir aus den feuchten Fingern zu gleiten. Aber es ist keine Angst. Nicht genau. Es ist Wut. Eine kalte, alte Wut, die aus meinen Eingeweiden aufsteigt wie Lava, die zu lange zurückgehalten wurde. Natalia hat vor Wochen den Krieg erklärt, mit ihren vergifteten Abendessen und ihren Anspielungen, die wie Gift in Élenas Ohr geträufelt wurden. Jetzt geht sie zum nächsten Schritt über. Die totale Zerstörung. Die Vernichtung. Und sie benutzt Waffen, die sie in meinem eigenen Bett gestohlen hat, in der Intimität unseres Paares, in dem Vertrauen, das ich ihr geschenkt hatte.Élena kommt aus dem Schlafzimmer, die Augen noch vom Schlaf geschwollen, die Haare zerzaust, barfuß auf dem Parkett. Sie trägt eines meiner T-Shirts, zu groß für sie, das von ihrer Schulter rutscht. Sie sieht mein Gesicht. Sie bleibt abrupt stehen, wie von einer unsichtbaren Hand getroffen.— Was ist los? Dein Gesicht... du bist leichenblass.