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ÉlenaIch komme um 22 Uhr nach Hause.Die Wohnung riecht gut. Nach Küche. Nach Gewürzen. Nach Thymian, Rosmarin, Knoblauch. Etwas Warmes, Tröstliches, Familiäres. Ein Geruch von Zuhause. Ein Geruch von Heim.Thomas ist im Esszimmer.Der Tisch ist gedeckt.Weiße Tischdecke, gestärkt, sorgfältig gebügelt. Weiße Kerzen in silbernen Leuchtern. Frische Blumen in einer Kristallvase. Kristallgläser. Porzellanteller. Messer und Gabeln sorgfältig ausgerichtet.Drei Gläser pro Gedeck. Eines für Wasser. Eines für Rotwein. Eines für Weißwein.Das Esszimmer liegt in gedämpftem Licht. Die Kerzen flackern sanft und werfen tanzende Schatten an die Wände.— Das hast du alles gemacht? sage ich, überrascht.Meine Stimme klingt falsch in meinen eigenen Ohren. Sie ist zu hoch, zu gezwungen. Ich komme vom anderen Ende von Paris. Ich komme aus den Armen einer anderen Frau. Ich habe gerade ihren Namen geschrien, als

ÉlenaDienstagmorgen, 9:42 Uhr. Die Kaffeemaschine stößt ihr gewohntes Röcheln aus, ein mechanisches Kehlgeräusch, das mir auf die Nerven geht. Ich habe nicht geschlafen. Oder so gut wie nicht. Drei Stunden vielleicht, in denen ich mich im Ehebett hin und her gewälzt habe, während Thomas' Verlobungsring ein Loch in das Holz des Nachttischs brannte, auf dem ich ihn zurückgelassen hatte. Er hat ihn nicht wieder in seine Tasche gesteckt. Er hat ihn dort liegen lassen, ausgestellt, wie eine permanente Frage. Ein stiller Vorwurf.Ich bin vor ihm aufgestanden. Ich konnte ihm nicht ins Gesicht sehen. Jedes Mal, wenn ich seinem Blick begegne, sehe ich die Hoffnung, die sich noch immer festklammert, und meine Schuld, die sie langsam erstickt.Ich halte meine Kaffeetasse wie einen Rettungsring. Die Hitze dringt durch die billige Keramik und verbrennt mir fast die Handflächen. Das ist eine konkrete, reale Empfindung in einer Welt, die mir zunehmend verschwimmt. Ich bin die Erste an der Maschine,

ÉlenaEine Woche. Eine ganze Woche gestohlener Küsse im Aufzug, die seltener werden. Von Mittagessen zu zweit, die in letzter Minute abgesagt werden, ersetzt durch ein Sandwich, das ich vor meinem Bildschirm hinunterschlinge. Von Nachrichten, auf die sie drei Stunden später mit einem lakonischen „Denk an dich. Sorry, verrückter Tag." antwortet. Sie ruft mich abends nicht mehr an. Sie bittet mich nicht mehr zu kommen. Die Wohnung im 16. Arrondissement, unsere Blase, ist nur noch eine diffuse Erinnerung, eine ferne Musik, die ich nicht mehr hören kann.Die Agentur ist zu einem trüben Aquarium geworden. Ich begegne ihr auf den Fluren, gefolgt von Sophie, flankiert von Anwälten, die ich nicht kenne. Ihre Mienen sind ernst, ihre Akten dicker. Die Luft ist gesättigt mit einer Spannung, die alle spüren, aber niemand zu benennen wagt. Die Kaffeepausen sind stille Zusammenkünfte. Die Blicke weichen einander aus.Heute Morgen sehe ich sie durch die Eingang

ÉlenaMeine Hände zittern immer noch, als ich die schwere Tür zu Adrianas Büro aufstoße. Ich habe nicht geklopft. Ich konnte nicht. Die Höflichkeit, die Formen, der Schein, das ist mir alles egal. Thomas hat mich gerade aus zehn Jahren Leben geworfen wie eine Unwürdige, und mein Universum reduziert sich auf eine einzige Frage, eine absurde und wahnhafte Frage, die mich von innen zerfrisst: Bin ich dabei, alles für jemanden zu verlieren, der mich nicht mehr ansieht?Adriana steht vor der großen Fensterfront, den Rücken zugewandt, ein Telefon am Ohr. Sie dreht sich um, als sie die Tür aufschlagen hört. Ihr Gesicht ist eine Maske aus Überraschung und Erschöpfung.— Ich rufe zurück, sagt sie in den Hörer, bevor sie hastig auflegt. Élena? Was ist los?— Thomas weiß es.Ihre Reaktion ist seltsam. Kein Schock, keine Sorge um mich. Nur ein Anspannen. Ein Blick, der sich verschleiert, der fern wird, berechnend. Eine sorgenvolle Falte auf

ÉlenaIch hätte ihr niemals folgen dürfen. Doch als Natalia vom Tisch aufstand, hakten sich ihre grünen Augen in meine wie Krallen. Ein stummer Befehl. Eine Aufforderung. Adriana telefonierte, stand neben der Glasfront, mit dem Rücken zu uns. Sie hat nichts gesehen. Sie sieht nie etwas, wenn es nötig wäre.Auch ich stehe auf. Meine Beine gehören mir nicht mehr. Es sind schlecht angepasste Prothesen, die mich durch den Speisesaal tragen, dieses Grabmal aus Samt und Kristall. Jeder Schritt ist ein Totengeläut. Jeder Schlag meines Herzens ist eine angekündigte Verurteilung.Ich öffne die Tür zur Toilette. Die Luft hier ist kälter, gesättigt mit einem Lilienduft, der kaum einen schärferen, älteren Geruch überdeckt. Etwas Verfaultes unter der sauberen Oberfläche. Natalia ist da, an den Marmor des Waschbeckens gelehnt. Sie dreht sich nicht sofort um. Sie betrachtet mein Spiegelbild, und ihr Lächeln wird langsam breiter, wie eine Wunde, die sich öffnet.— Ah, Élena. Ich wusste, dass du komme