All Chapters of دمرني زوج أمي: الرغبات المحرمة: Chapter 61 - Chapter 70

لم تكفّ يدا صوفيا عن الارتجاف وهي تعدّل أدوات المائدة للمرة الثالثة. كانت قاعة الطعام الرئيسية تتلألأ تحت ضوء الثريا الخافت، والمائدة الطويلة من خشب الماهوجاني قد أُعِدَّت لأربعة أشخاص. كان فيكتور قد اختار زيَّها بنفسه: فستان خادمة أسود ضيق يحتضن منحنياتها أكثر مما ينبغي، وذيله أقصر من المعتاد، ولا شيء تحته. وكل حركة كانت تذكّرها بعريها تحت القماش. كان ماركوس ريد متوقَّعاً في أي لحظة. رجل أعمال حادّ ونافذ من شركاء فيكتور، من أولئك الذين يتحرّكون في الدوائر نفسها التي لا تعرف الرحمة، ويتوقعون الكمال. ظهر فيكتور خلفها، ووضع يده الكبيرة على أسفل ظهرها. «تبدو متوترة.» «أنا كذلك»، اعترفت بصوت بالكاد يُسمع. «ماذا لو رأى… ماذا لو عرف؟» «إذن سيعرف أنكِ تخصّين هذا البيت.» وراحت أصابعه تمسح خفيفاً على عمودها الفقري. «وسيغار.» دخل داميان مرتدياً قميصاً أسود بأزرار، وأكمامه مطوية إلى مرفقيه لتُظهر وشمَه. ألقى عليها نظرة بطيئة من أعلى إلى أسفل وابتسم بسخرية. «حاولي ألا تقطري على الأرض وأنتِ تخدميننا، أيتها الخادمة. لا نريد أن نعطي ضيفنا فكرة خاطئة.» رنّ جرس الباب. بدأ المساء بلباقة ح

استيقظت صوفيا وحيدة في الصباح التالي، والشراشف متشابكة حول ساقيها، والرائحة الخفيفة لكلا الرجلين لا تزال عالقة بجلدها. لمست علامة العضّة الطازجة على كتفها وشعرت بمزيج غريب من الدفء والقلق يستقر في صدرها. لم تكن الليلة الماضية مجرد جلسة أخرى. بدت كشيء ينفتح – اعترافات تُهمس بين الدفعات، وأيدٍ تبقى طويلاً بعد ذلك، وعيون تثبت على عينيها بثبات أزيد قليلاً من اللازم.قضت يومها متوترة، تنتظر أن تسقط الحذاء الآخر. وعندما جاء المساء أخيراً وخلت المنزل، وجدت ملاحظة أخرى تحت بابها. هذه المرة كانت بخط داميان: *غرفة اللعب. أحضري لا شيء سوى نفسك.*كانت أضواء القبو خافتة بالفعل عندما وصلت. كان فيكتور وداميان ينتظران، لكن الطاقة في الغرفة بدت مختلفة هذه الليلة – مشحونة، شبه قلقة.رفع فيكتور صندوقاً أسود أنيقاً. «إضافات جديدة»، قال ببساطة، ويفتحه ليكشف عن ألعاب لم ترها من قبل. قضيب زجاجي سميك ذو رأس منحني، وسدادة فولاذية ثقيلة تبدو مخيفة الحجم، ومشابك حلمات مهتزة متصلة بسلسلة رقيقة، وعصا متحكمة عن بُعد تبدو قوية بما يكفي لتدميرها.ابتسامة داميان كانت ذات حافة أكثر حدة من المعتاد. «انتهينا من اللعب بل

بدت الأيام التي تلت ذلك العشاء مع ماركوس كالمشي عبر الضباب. كانت صوفيا تؤدي الحركات – تلمع الفضة حتى تلمع، وتطوي المفروشات التي لا تزال تحمل رائحة المنظف الخفيفة، وتجيب على أسئلة إيلينا بابتسامات حذرة – لكن عقلها كان في مكان آخر. كل ممر كان يذكرها باللمسات المسروقة. وكل لحظة هادئة كانت تجعلها تتساءل كم من الوقت يستطيعون إبقاء هذا مخفياً قبل أن ينكسر شيء ما.أصبح فيكتور أكثر هدوءاً، وأكثر مراقبة. كان يسحبها إلى مكتبه أثناء النهار بحجة العمل، فقط ليجلسها على حجره ويتحدث. حديث حقيقي. عن حياتها قبل بلاكثورن، وعن الأم التي نادراً ما تراها، وعن الخوف الذي لا يزال يعيش في صدرها من أن حركة خاطئة واحدة ستجعل كل شيء ينهار. كانت يده تستقر على فخذها طوال الوقت، ثقيلة ودافئة، لكنه لم يدفع للمزيد. ليس حينها.كان داميان العكس. كان يطارد اللحظات. قبلة سريعة في المخزن بينما تعيد ترتيب الرفوف. أصابع تنزلق تحت زيه في سقيفة الحديقة، تجعلها تعض شفتها بقوة حتى تتذوق الدم. لم يكن يقول كثيراً بعد ذلك، لكن عينيه كانت تبقى أطول الآن، كأنه يحاول حفظها في ذاكرته.وصل كل شيء إلى ذروته في ليلة خميس رطبة.أرسل فيكت

الليلة الصيفية الرطبة التفّت حول ضيعة فوس كسرّ يرفض أن يبقى مخفيًا. أشرقت الفوانيس على طول الممر الطويل وعبر الشرفات الرخامية المترامية، ملقية ضوءًا ذهبيًا على الضيوف المرتدين أثواب المصممين والبدلات المفصلة. الضحك ورنين الكؤوس طافت على الهواء الكثيف، لكن فريا فوس لم تشعر بأيٍّ من ذلك. كان نبضها يتسارع بالفعل لسبب مختلف تمامًا.خرجت من سيارة التاكسي السوداء، والثوب الصيفي الأبيض الرقيق يلتصق بجسدها منذ لحظة لمس النسيم الدافئ لجلدها. في الثانية والعشرين، نضجت فريا إلى امرأة تلفت الأنظار دون أن تحاول. ثدياها الممتلئان الثقيلان يتوتّران ضد القماش الرقيق، والحلمات تتشدّد بالفعل من الليلة الرطبة ومعرفة من ينتظر داخلًا. الثوب يحتضن خصرها الضيق قبل أن يتّسع فوق الوركين العريضين والفخذين السمينتين الناعمتين. شعرها الداكن المموج يتدلى بحرية أسفل ظهرها، وبضع خصلات تلتصق بقفا عنقها. بدت بريئة. كانت أي شيء إلا ذلك.مضى نحو عام منذ آخر مرة كانت في المنزل. الكلية منحتها المسافة، مساحة للتنفس، فرصة للتظاهر بأن الألم بين ساقيها في كل مرة تفكر فيها فيه مجرد خيال طفولي. الليلة، حفل الصيف السنوي لأبيها

انسكب ضوء الشمس عبر النوافذ الطويلة لغرفة طعام فوس في الصباح التالي، ساطعاً جداً، عادياً جداً للخطيئة التي حدثت قبل ساعات قليلة في الطوابق فوقها. جلست فريا مقابل أبيها، تدفع البيض حول طبقها بينما تحاول تجاهل الألم اللذيذ بين ساقيها. كل حركة في كرسيها ذكرتها بدرافن — كم ذهب عميقاً، كم نيكها بقوة، كم ملأها حتى تسرب سائله أسفل فخذيها في طريق العودة إلى سريرها.بدا فيكتور فوس كل البت رجل الأعمال الناجح في قميصه النظيف، يقرأ الصحف المالية وهو يحتسي القهوة. «سعيدة بعودتكِ إلى المنزل، يا حبيبتي. كان المنزل هادئاً جداً بدونك».أجبرت فريا ابتسامة. «افتقدتك أيضاً، أبي».طعم الكلمات كالرماد. التوى الذنب في معدتها، لكنه لم يكن كافياً لإغراق الإثارة التي ما زالت تطن تحت جلدها.فتحت الأبواب الفرنسية. دخل درافن كأنه ينتمي إلى هناك — لأنه كان ينتمي. مغتسلاً للتو، يرتدي بدلة رمادية فحمية حضنت إطاره القوي، بدا كل إنش الشريك الملياردير المحترم. لمحت عيناه فريا لنصف ثانية. كادت الحرارة فيهما تجعلها تسقط شوكتها.«صباح الخير، فيكتور»، قال درافن بعفوية، يصفق على كتف أبيها قبل أن يأخذ المقعد مباشرة مقابل فري