All Chapters of La femme du Dragon qu'on ne touchait pas: Chapter 131 - Chapter 140

Au trente-cinquième coup, Rach s’arrêta. Il posa le martinet, s’épongea le front. Michaël haletait, le menton sur la poitrine, la salive et le sang mêlés coulant de sa bouche sur son torse nu. Son dos n’était plus qu’une carte de douleur, chaque vertèbre, chaque omoplate, chaque muscle hurlant sa souffrance.— Tu fatigues, constata Rach. C’est dommage. On n’a même pas atteint les cinquante.Il alla au réfrigérateur, prit encore une autre canette, la décapsula.— Bois.— Non, supplia Michaël. S’il vous plaît. Laissez-moi m’évanouir.— Bois. C’est un ordre.Il lui enfonça la canette entre les lèvres, lui renversa la tête en arrière. Le liquide coula dans sa gorge, le fit tousser, s’étouffer. Mais il but. Il but jusqu’à la dernière goutte.L’effet fut immédiat. Une nouvelle vague d’énergie factice parcourut ses membres, tendit ses muscles, éclaircit ses pensées. C’était une sensation contre nature, une vitalité artificielle qui lui donnait envie de vomir. Son corps était épuisé, brisé, a

Le choc fut différent de tout ce qu’il avait ressenti jusqu’alors. Pas une brûlure, pas une déchirure. Une explosion. Un bruit sourd qui résonna dans son crâne comme un coup de gong. Le monde vacilla. Les murs de la chambre se mirent à tanguer, les ombres à danser, la lumière à clignoter.Un filet de sang chaud coula sur son front, glissa le long de sa tempe, s’arrêta au coin de sa bouche. Le goût du fer emplit sa langue. Sa vision se brouilla, se dédoubla. Il vit deux Rach, deux bâtons, deux chambres.— Tu vois, dit la voix de Rach, lointaine, étouffée, comme si elle venait de l’autre bout d’un tunnel. C’est le problème avec la tête. C’est fragile. Un coup bien placé, et tout s’éteint. Mais ne t’inquiète pas. Je connais mon métier. Je sais exactement où frapper pour ne pas tuer.Michaël ne répondit pas. Il ne pouvait pas. Sa bouche refusait de s’ouvrir, sa langue refusait de bouger. Il entendait les mots, mais ils ne faisaient plus sens. Ils n’étaient plus que des sons, des vibration

Rach changea de tactique.Il délaissa le dos, les épaules, la tête. Il contourna la chaise, se plaça face à Michaël, le bâton noir pendant au bout de son bras. Ses yeux parcoururent le corps du supplicié comme un boucher évalue une carcasse.— Le dos, c’est bien, dit-il. Mais c’est trop facile. Le dos, c’est fait pour recevoir les coups. Un homme, un vrai, sait encaisser sur le dos. C’est le ventre qui fait mal. Les côtes. Les jambes. Les parties molles.Il pointa le bâton vers le ventre de Michaël.— Tu es prêt ?Michaël ne répondit pas. Il ne pouvait pas. Sa gorge était sèche, sa langue collée au palais. Il regardait le bâton, ce morceau de bois noir qui avait déjà fracassé son crâne, et il savait ce qui allait suivre.Le bâton s’abattit sur ses côtes.Le craquement fut sec, précis. Michaël sentit quelque chose céder sous l’impact. Une côte, peut-être. Ou deux. La douleur ne ressemblait à rien de ce qu’il avait connu. Une douleur profonde, viscérale, qui l’empêchait de respirer. Il

Il alla chercher un chiffon dans un coin de la pièce, le jeta sur la flaque, l’écrasa du pied. Le tissu absorba le liquide dans un bruit spongieux.— Tu sais ce que ça me rappelle ? dit-il en essuyant le sol. Un prisonnier qu’on a interrogé, il y a quelques années. Un rebelle du Nord. Il avait tenu trois jours sans parler. Trois jours de supplice. Et puis il a vomi, comme toi. Juste avant de mourir.Il jeta le chiffon souillé dans un coin, s’essuya les mains sur son pantalon.— Lui, c’était un homme. Un guerrier. Il savait pourquoi il se battait. Toi, tu n’es qu’un petit rédacteur web qui n’a pas su garder sa queue dans son pantalon. Tu n’as aucune excuse. Aucune noblesse. Aucune raison valable.Michaël vomit de nouveau. Cette fois, il n’y avait plus de bile. Juste de la salive et du sang. Un filet rouge qui coula sur son menton, goutta sur son torse nu. Son corps était en train de se vider de toute sa substance.Il pensa à Marisol. À la première fois où elle lui avait cuisiné du riz.

— Je sais. Moi aussi, je t’aimais. Je t’aime encore. C’est pour ça que je veux que tu partes. Pour que tu vives. Pour qu’au moins un de nous deux survive à cette histoire.Elle se pencha, déposa un baiser léger sur son front tuméfié. Ses lèvres étaient douces, presque fraîches sur sa peau brûlante.— Cette nuit, répéta-t-elle. Tiens bon jusqu’à cette nuit.L’eau s’arrêta. Le silence retomba dans la chambre, brutal, menaçant. Hermine se redressa brusquement, recula, retourna s’asseoir sur le lit. Elle essuya ses larmes d’un geste vif, recomposa son visage, redevint la statue de cire qu’elle était quelques minutes plus tôt.La porte de la salle d’eau s’ouvrit. Rach apparut, une serviette autour de la taille, le torse ruisselant. Il regarda la chambre, Michaël sur le sol, Hermine assise sur le lit.— Alors ? demanda-t-il. Il a bougé ?— Non, répondit Hermine d’une voix neutre. Il n’a pas bougé.Rach partit. Michaël leva les yeux vers Hermine. Elle pleurait. Elle s’approchait.Elle lui av