Todos los capítulos de La femme du Dragon qu'on ne touchait pas: Capítulo 141 - Capítulo 150

Elle coupa ses liens. « Fuyons », dit-elle. Michaël suivit. Sans regarder en arrière.La moto démarra dans un vrombissement pétaradant, s’élança dans la nuit. Le vent fouetta le visage de Michaël, lui arrachant des larmes. Il se cramponna au conducteur, le corps douloureux, le cœur en miettes.Il regarda derrière lui. Hermine se tenait debout au bord de la route, silhouette fragile sous le lampadaire. Elle leva une main, esquissa un geste d’adieu. Puis elle tourna les talons et disparut dans l’obscurité.Michaël ferma les yeux. Le vent séchait ses larmes. La moto filait dans la nuit, l’emportant loin de la cour, loin de Rach, loin de tout ce qu’il avait aimé et perdu.Il était libre. Mais la liberté avait un goût amer. Un goût de sang, de larmes et d’adieu.***La moto filait dans la nuit.Michaël s’accrochait au conducteur, les doigts crispés sur le tissu de sa veste, le corps secoué par les cahots de la route défoncée. Chaque nid-de-poule lui arrachait un gémissement, chaque secouss

Le bus entra dans Porto-Novo aux premières lueurs de l’aube.Michaël n’avait pas dormi. Il était resté tassé contre la vitre, le front appuyé sur le verre froid, les yeux mi-clos, à regarder défiler le paysage sans le voir. Les cahots de la route lui arrachaient des grimaces de douleur, mais il ne se plaignait pas. Il n’avait plus la force de se plaindre.La ville s’éveillait doucement. Des femmes balayaient le pas de leur porte, des hommes poussaient des charrettes chargées de marchandises, des enfants en uniforme couraient vers l’école. Une ville normale. Une vie normale. Un monde qui continuait de tourner, indifférent au drame qui s’était joué dans la cour de Cotonou.Le bus s’arrêta à la gare routière, un vaste terre-plein poussiéreux où s’entassaient des dizaines de véhicules. Michaël descendit péniblement, le corps raide, les jambes flageolantes. Chaque pas était une épreuve. Chaque mouvement réveillait une douleur assoupie.Il n’avait qu’un petit sac. Hermine le lui avait prépa

La peur, d’abord. Cette peur viscérale qui l’avait paralysé pendant des jours, qui l’avait fait supplier, ramper, obéir. Cette peur qui l’avait réduit à l’état d’animal, qui lui avait fait perdre toute dignité. Il revoyait le visage de Rach, son sourire froid, ses yeux noirs. Il entendait le sifflement du martinet, le claquement de la ceinture, le bruit sourd du bâton sur sa chair.La honte, ensuite. La honte d’avoir été faible, d’avoir pleuré, d’avoir supplié. La honte d’avoir trahi Marisol, d’avoir menti à ses parents, d’avoir sacrifié son travail et sa dignité pour une femme qui ne lui appartenait pas. La honte d’avoir été naïf, crédule, aveugle.La trahison, enfin. Hermine. Ses promesses de divorce, de maison aux rideaux blancs, d’enfants jouant dans le jardin. Ses « je t’aime » murmurés dans la pénombre. Tout cela n’était que mensonge. Elle l’avait utilisé, manipulé, détruit. Et pourtant, il l’aimait encore. Malgré tout ce qui s’était passé, malgré les coups, malgré la trahison,

Elle termina de panser ses plaies, puis elle s’allongea à côté de lui sur le lit étroit. Elle passa un bras sous sa tête, le serra contre elle. Il sentait son cœur battre contre sa joue, sa respiration régulière, la chaleur de son corps à travers le tissu de sa robe.— Tu te souviens de notre maison ? murmura-t-elle. Celle aux rideaux blancs. Avec le manguier dans la cour. Et les enfants qui courent dans l’herbe.— Oui.— Elle existe toujours. Elle nous attend. Il faut juste que tu guérisses d’abord. Que tu reprennes des forces.— J’ai mal, Hermine. Tellement mal.— Je sais. Mais la douleur, c’est bon signe. Ça veut dire que tu es vivant. Que ton corps se bat. Que tu vas t’en sortir.Elle lui caressa les cheveux, lentement, doucement. Ses doigts étaient frais sur son cuir chevelu brûlant de fièvre.— Dors, maintenant. Je veille sur toi.— Ne me quitte pas. S’il te plaît. Ne me quitte plus jamais.— Jamais.Michaël ferma les yeux. Il s’accrochait à elle comme un naufragé à une bouée, c

Hermine tourna la tête vers lui. Ses yeux brillaient dans la pénombre.— Je te l’ai dit. Parce que je t’aime.— Mais tu m’as laissé. Pendant des jours, tu m’as laissé souffrir. Tu le regardais me frapper sans rien dire.— J’avais peur. Si j’étais intervenue, il m’aurait tuée aussi. Ou pire.— Qu’est-ce qui a changé ?Elle hésita. Elle chercha ses mots, les yeux fixés au plafond.— Quand il s’est endormi, cette nuit-là, je suis restée éveillée à côté de lui. Je regardais son visage, son sommeil paisible, comme s’il n’avait rien fait de mal. Et j’ai compris que si je ne partais pas maintenant, je ne partirais jamais. Que j’allais passer le reste de ma vie à côté de cet homme, à avoir peur, à me soumettre, à mourir un peu plus chaque jour.Elle se tourna vers Michaël, lui prit la main.— Alors j’ai choisi. Pour la première fois de ma vie, j’ai choisi. Et j’ai choisi toi.— Tu aurais pu venir avec moi tout de suite. Quand je fuyais.— Je ne pouvais pas. Il fallait que je reste. Pour broui