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JUNIPER Le soleil matinal diffusait cette lumière dorée typique de la Californie, inondant mes plans de travail en granit et faisant resplendir la rosée sur la pelouse comme autant de diamants éparpillés. C'était une journée magnifique. Peut-être parce que, jour pour jour, cinq ans auparavant, j'avais épousé mon mari. Je me tenais devant l’îlot de cuisine, en train de mélanger de la farine et du beurre pour mon gâteau d’anniversaire de mariage, mais mon esprit — et mon regard — étaient partout sauf sur le saladier devant moi. Par la fenêtre au-dessus de l’évier, j’avais une place au premier rang pour assister au meilleur spectacle du quartier. Liam, notre voisin du 4B, était de nouveau sur son perron. Il se débattait avec une planche de parquet qui bougeait, penché en avant, un marteau à la main. Il ne portait pas de t-shirt. Une grosse erreur pour ma concentration, mais un immense bonus pour ma matinée. De quoi commencer la journée de manière alléchante et réjouissante, bi

COACH LEO J’avais passé sept ans entre les haltères et la sueur. Pour moi, une salle de sport n’était pas seulement un endroit où brûler des calories. C’était un lieu de transformation, et en tant que responsable des cours de fitness, j’étais fière de sculpter les corps. Ma passion consistait à prendre ce qui était mou, brut, inerte, et à le transformer en quelque chose de puissant. J’avais tout vu : les personnes aux bonnes résolutions du Nouvel An qui abandonnaient après à peine trois semaines, les marathoniens assidus, et les culturistes professionnels qui vivaient et respiraient l’odeur des tapis en caoutchouc et de la magnésie. Pendant sept ans, j’ai été la professionnelle. J’avais la réputation d’être disciplinée et entièrement axée sur les résultats. J’avais assisté à des milliers de squats et corrigé la posture d’innombrables femmes, et pas une seule fois mon rythme cardiaque n’avait fait un bond pour autre chose qu’une série intense de soulevés de terre. Je pensai

LILY Les basses provenant de la piste principale du Red Hour me martelaient les tympans sans ménagement, me faisant prendre conscience que j’aurais sans aucun doute besoin d’appareils auditifs dans quelques années. À condition, bien sûr, que je survive à cette soirée. L’air était imprégné d’une odeur âcre de gin haut de gamme, de nuages de vapeur aromatisée et de cette odeur familière de transpiration dégagée par des centaines de personnes serrées les unes contre les autres. J’étais assise sur le bord du siège en velours, sirotant un gin tonic dont je n’avais pas vraiment envie, me sentant comme un fantôme à mes propres funérailles. Mes yeux, traîtres et avides, étaient rivés sur le centre de la cabine. Leslie, ma meilleure amie depuis l’époque où nous portions des nattes, était pratiquement drapée sur Jasper comme un foulard de soie abandonné. Elle était ivre — de cette ivresse désordonnée et débridée qui la rendait souvent bruyante et imprudente. Mais malgré tout, ses mains é

AIDEN L'atmosphère était imprégnée d'une odeur de bourbon et de parfum de luxe dans le salon VIP privé. C'était le gala annuel de l'entreprise, le genre de soirée où les masques professionnels tombaient souvent, et où la hiérarchie commençait à s'effriter sous le poids d'une consommation excessive d'alcool. J'étais assis dans un fauteuil juste en face d'Irène Gill, ma cravate desserrée et le cœur battant à tout rompre. Irène n'était pas seulement ma patronne. C'était une véritable œuvre d'art aux formes sculptées. À quarante-deux ans, elle possédait une grâce prédatrice qui hypnotisait tous les hommes du bureau lorsqu'elle passait. Elle était un concentré de courbes qui semblaient faites pour faire perdre toute concentration à un homme. Avec des seins lourds et voluptueux qui semblaient toujours en guerre contre le tissu de ses chemisiers, et des hanches qui se balançaient de manière hypnotique. Ce soir-là, elle portait une robe à paillettes bleu nuit si moulante qu’elle

NATALYA On aurait dit que l'air du couloir s'était fait aspirer par un aspirateur à l'instant même où son regard s'était tourné vers la porte. Maximilian n’avait pas l’air surpris ; il ressemblait à un prédateur qui venait enfin de coincer sa proie. Nos regards se sont croisés à travers l’interstice de la porte entrouverte, et pendant un battement de cœur terrifiant, la tension entre nous était palpable, une sorte d’étincelle féroce qui faisait fi des limites de la famille et de la fidélité. Je me suis ressaisie, encore sous le choc, et je me suis enfuie en courant. Je n’ai rien dit. Je me suis contentée de courir. J’ai atteint la chambre de Max, j’ai claqué la porte et j’ai tourné la clé dans la serrure d’une main tremblante. Je me suis effondrée sur le lit, le souffle court et saccadé. Mon pull me piquait et m’étouffait contre la peau alors que je le serrais davantage autour de moi, essayant de me protéger de l’image gravée dans ma rétine. Maximilian. Le père de mon