All Chapters of فَتَاةُ أُسْتَاذِي الْقَذِرَةُ: Chapter 41 - Chapter 50

كان الإفطار ضرباً خاصاً من الجحيم.وصل داميان إلى قصر فوس في الساعة السابعة والثامنة والخمسين صباحاً، مرتدياً بدلة سوداء لا شائبة فيها، وتعبيره منحوت من الحجر. كانت الجرح على كفه من ليلتين مضتا قد التأم بقشرة. والعلامات التي تركتها إيلارا على ظهره بأظافرها كانت مخفية تحت القماش الغالي. لقد غسل رائحتها عن جلده ثلاث مرات. لم ينفع ذلك. كان لا يزال يشعر بانقباضها الشبحي حوله كلما تحرك في مقعده.كان فيكتور جالساً بالفعل إلى الطاولة الزجاجية الطويلة على الشرفة المغطاة، يقرأ القسم المالي، والقهوة تتبخر بجانبه. رفع رأسه بابتسامة سهلة لرجل لا يدري أن أفضل أصدقائه قضى الساعات الأولى من صباح اليوم السابق مدفوناً حتى العمق في ابنته الوحيدة.«ها هو ذا. ظننت أنك ستلغي مرة أخرى».«ما كنت لأحلم بذلك»، قال داميان بصوت مستوٍ. جلس في المقعد المقابل لفيكتور وقبل القهوة التي سكبتها الخادمة. كانت يداه ثابتتين. أما نبضه فلم يكن كذلك.خرجت إيلارا بعد دقيقتين.كانت ترتدي قميصاً رمادياً ناعماً يتدلى عن كتف واحد، وشورت نوم أسود صغير بالكاد يغطي أعلى فخذيها. كان شعرها لا يزال أشعث من النوم. وكان هناك كدمة خفيفة

وصلَت الدعوةُ على ورقٍ ثقيلٍ كريميٍّ مطبوعٍ بشعار عائلة فوس.*عشاءٌ خاصّ. السبت. الساعة الثامنة مساءً. الأصدقاء المقرّبون فقط.*كان فيكتور قد قرّر الاحتفال بإتمام صفقة سنغافورة. اثنا عشر شخصًا. حميم. نوعُ الليلة التي يراقب فيها الجميعُ الجميعَ على نبيذٍ باهظٍ ولحمِ خروفٍ مشويّ ببطء.كاد داميان أن يرفض.ثمّ أرسلتْ إليه إلارا رسالةً من الرقم الجديد الذي تغيّره كلّ بضعة أيام.**ارتدِ القميص الأسود. ذاك الذي يجعل ذراعيك تبدوان محظورتين. سأفكّر فيهما وهما يُمسكانني طوال الليل.**حدّق في الرسالة زمنًا طويلًا.ثمّ كتبَ ردًّا:**احذري ما تطلبينه.**---كانت قاعة الطعام الخاصّة في القصر تتوهّج بضوء الشموع والحديث الخافت. بلّور. ورود بيضاء. صوتُ اصطدام الفضّة بالخزف الناعم. جلس فيكتور على رأس الطاولة، واسعًا فخورًا. كان داميان جالسًا مقعدين إلى يمينه. وجلست إلارا مباشرةً مقابل داميان، مرتديةً فستانًا أخضر داكنًا يلتصق بكلّ منحنى ويترك كتفيها عاريين. في كلّ مرّة تمدّ يدها إلى كأس النبيذ، كان ضوء الشمعة يلتقط الكدمة الخفيفة التي تركها على باطن معصمها قبل ليلتين.لم تفعل شيئًا لإخفائها.لم يُدعَ ج

جلس فيكتور فوس عند جزيرة المطبخ وقتًا طويلًا بعد أن انتهت الصور من التحميل.كانت الأولى تكاد تكون بريئة: بنتلي داميان السوداء تدخل المرآب تحت الأرضي لبنائه، وإيلارا ظاهرة في مقعد الراكب عبر الزجاج الأمامي. أما الثانية فلم تكن كذلك. لقطة بعدسة طويلة لهما في المصعد، يد داميان في شعرها، جسدها مثبت ضد الجدار المرائي، وأفواههما ملتحمة. وأظهرت الثالثة إيلارا تغادر عبر مدخل الخدمة عند الفجر، معطفها مشدود بإحكام، شعرها فوضوي، والمشية التي لا تخطئ لامرأة استُخدمت تمامًا.بردت قهوة فيكتور.لم يتصل بداميان.لم يقتحم الطابق العلوي ليوقظ ابنته.جلس هناك فحسب بينما يقوى ضوء الصباح عبر أسطح الرخام، وصمت البيت يضغط حوله، وأحس بشيء أساسي يتشقق داخل الحياة التي ظن أنه يفهمها.---استيقظت إيلارا في سريرها على صوت هاتفها يهتز ضد طاولة الليل.داميان.أجابت في الرنين الثاني، لا تزال نصف نائمة، وطعم شجار الليلة الماضية ومعرض المتحف ما زال على لسانها.«مرحبًا.»امتد الصمت ثانية أطول مما ينبغي.«احزمي حقيبة»، قال داميان. كان صوته غريبًا — مسطحًا، مسيطرًا، مجردًا من الحرارة التي أدمنت عليها. «أرسل سيارة. ستقيم

ستة أيام من عدم الرد على مكالماتها. ستة أيام من حذف رسائلها دون قراءتها بعد الليلة الأولى. ستة أيام من النوم على الأريكة لأن السرير ما زال يفوح برائحتها. ستة أيام من المشي في شقته العلوية كشبح، كل سطح تذكير بالمكان الذي احتضنها فيه، وناكها، وأخبرها أنه يحبها، ثم غادر رغم ذلك.قال لنفسه إن المسافة ضرورية. شريفة حتى. رسم فيكتور خطًا، وعبوره من جديد لن يؤذي إيلارا إلا أكثر على المدى الطويل.بحلول الليلة السادسة كان الكذب قد رقّ إلى حد أنه يستطيع الرؤية من خلاله مباشرة.كان واقفًا عند النافذة بكأس ويسكي لم يتذوقه حين رنّ المصعد.عرف قبل أن تنفتح الأبواب.دخلت إيلارا الشقة العلوية ترتدي معطفًا فوق فستان أسود بسيط، شعرها رخو، عيناها محمرتان لكن شرسَتان. بدت كمن لم تنم هي أيضًا. في اللحظة الثانية التي أُغلقت فيها الأبواب خلفها أسقطت المعطف وحقيبة المبيت التي كانت تحملها.«لا يحق لك أن تقرر أن هذا انتهى»، قالت بصوت مرتجف. «ليس بعد كل شيء. ليس بعد أن أخبرتني أنك تحبني ثم مشيت بعيدًا كأني شيء تستطيع إعادته إلى الرف.»وضع داميان الكأس بحذر. لم تكن يداه ثابتتين.«أبوك—»«لا يهمني ما قاله أبي.» مش

مرت أحد عشر يومًا.أحد عشر يومًا من الاختيار الحذر المتعمد.لم ينم داميان في تركة فوس. لم يحضر عشاءات العائلة التي ما زال فيكتور يستضيفها للأصدقاء المقربين. حافظ على مسافته بالطرق التي طُلبت منه. لكن كل ليلة كانت إلارا تأتي إلى الشقة العلوية، وكل صباح تغادر وطعمه ما زال على فمها وعلامات يديه تتلاشى على جلدها. لم يعودا سرًا في الظلام. كانا ببساطة شخصين يبنيان شيئًا هشًا وشرسًا في المساحة التي مُنحت لهما.كان يجب أن يبدو كافيًا.لم يكن كذلك.بدأ العالم الخارجي يلاحظ.كانت سيرينا فيل الأولى في الإعلان عنه. ظهرت في غداء خيري حضرته إلارا مع صديقات والدتها القديمات وجعلت نقطة للتوقف عند الطاولة، تبتسم بأدب مثالي بينما قالت عيناها شيئًا آخر تمامًا.«إلارا. تبدين... بخير. يجب أن يكون داميان يعتني بكِ جيدًا.»كانت الكلمات خفيفة. التلميح لم يكن كذلك. بحلول الوقت الذي غادرت فيه إلارا، سألت ثلاث نساء مختلفات، بدرجات متفاوتة من الخفاء، ما إذا كانت الشائعات صحيحة.كان جوليان بلاك أقل خفاءً.أرسل رسالة نصية واحدة إلى رقم إلارا القديم، الرقم الذي لم تعد تستخدمه.**هل يعلم والدك أنكِ ما زلتِ تفتحين سا