Tous les chapitres de : Chapitre 51 - Chapitre 60

الفصل الحادي والخمسون: أنا عايشة ظل الهاتف في يد عمر يرتجف. لم تكن يده هي التي ترتجف. كان جسده كله. قرأ الرسالة مرة أخرى. ثم مرة ثالثة. «بابا... أنا عايشة.» لم يشعر بعينيه. لم يشعر بالغرفة. لم يشعر بابنه الواقف إلى جواره. حتى نجيب، الذي كان يقف أمامه بابتسامته الهادئة، بدا للحظات وكأنه اختفى من العالم. لم يبقَ في ذهن عمر سوى شيء واحد. صوت ابنته. ضحكتها. طريقتها في مناداته. آخر مرة رآها فيها. آخر مرة أمسك يدها. آخر مرة قال لها: «أنا جنبك.» ثم ماتت. هكذا قالوا له. هكذا دفنوها. هكذا عاش سبع سنوات كاملة وهو يضع كل عام وردة على قبرها. سبع سنوات وهو يظن أن جزءًا من قلبه دُفن معها. والآن... هاتفه يخبره أنها حية. قال ابنه الأكبر: — بابا؟ لم يجبه. اقترب منه. — بابا، إيه اللي حصل؟ رفع عمر الهاتف أمامه. قرأ الابن الرسالة. تغير وجهه. — دي... — أيوه. — مستحيل. قال عمر بصوت منخفض: — أنا كمان قلت كده. ثم نظر إلى نجيب. — أنت عملت إيه؟ ابتسم نجيب. — لم أفعل شيئًا. — مين بعت الرسالة؟ — اسألها. ضغط عمر على زر الاتصال. رن الهاتف. مرة. مرتين. ثلاثًا. ثم جا

الفصل الثالث والخمسون: الابن الرابع لم يستطع عمر أن يرمش. كان ينظر إلى الشاب الواقف أمامه، وكأن ملامحه تحولت إلى سؤال لا يعرف كيف يجيب عنه. آدم. الاسم الذي لم يسمعه في حياته من قبل. الشاب الذي قال إنه ابنه. والأغرب من ذلك كله... أن ملامحه كانت تحمل شيئًا من عمر نفسه. نفس شكل العينين. نفس انحناءة الحاجبين. حتى تلك النظرة الحادة التي اعتاد عمر أن يراها في المرآة منذ شبابه. لكن الأمر لم يكن منطقيًا. كان لديه ثلاثة أبناء. يعرفهم واحدًا واحدًا. الأكبر وكيل نيابة. والثاني طبيب. والثالث يدرس الهندسة في الخارج. لم يكن هناك مكان لابن رابع. رفع عمر الهاتف أمام آدم. — ابني الثالث بيقول إنك قاتل أخته. لم يتحرك آدم. لم تظهر عليه المفاجأة. فقط قال: — توقعت إنه هيقول كده. — لماذا؟ — لأنه لا يعرف الحقيقة. قال عمر: — وأنت تعرفها؟ — نعم. — إذن تكلم. صمت آدم. قال عمر: — أنا لا أملك وقتًا للألعاب. رد آدم: — وأنا أيضًا. ثم أضاف: — لكن قبل ما أحكي لك، لازم تسأل نفسك سؤال واحد. — ما هو؟ — هل أنت مستعد تعرف الحقيقة عن ابنتك؟ نظر عمر إليه. — نعم. — حتى لو اكتشفت أن آخر

الفصل الخامس والخمسون: دم الأب ظل عمر يحدق في الصفحة. لم يعد يسمع شيئًا. لا صوت الريح التي بدأت تضرب نوافذ البيت القديم، ولا همسات أبنائه، ولا حتى صوت الرجل الذي يقف أمامه. كانت عيناه معلقتين بكلمتين فقط: «القاتل... سيكون واحدًا منهما.» رفع عمر يده وأغلق الكتاب. لكن الكلمات لم تختفِ. ظل آخر سطر محفورًا في ذاكرته. والقاتل سيكون واحدًا منهما. هو. والعراف. أب وابن. أحدهما سيقتل الآخر. قال سامح: — عمر... لم يرد. — عمر، لازم نطلع من هنا. قال عمر بصوت خافت: — لا. — المكان مش آمن. — قلت لا. اقترب منه سامح. — أنت مش مركز. رفع عمر عينيه. — كيف أكون مركزًا؟ ثم أشار إلى الكتاب. — الكتاب بيقول إني هقتل أبي أو هو هيقتلني. قال الرجل الغريب: — الكتاب لا يقول من سيقتل من. — لكنه يقول إن أحدنا سيقتل الآخر. — نعم. — ومن يعرف؟ — العراف. — أين هو؟ صمت الرجل. قال عمر: — سألتك أين هو؟ — في مكان لا يمكنك الوصول إليه. — كل مكان يمكن الوصول إليه. — ليس هذا المكان. — أين؟ اقترب الرجل. — تحت الأرض. --- قال ياسين: — تحت الأرض أين؟ نظر الرجل إليه. — في المكان الذي ب

الفصل السابع والخمسون: الابن الثالث انطفأت الأنوار. وفي اللحظة نفسها، ابتلع الظلام المدينة القديمة تحت الأرض. لم يعد عمر يرى شيئًا. سمع فقط أصواتًا متداخلة؛ صرخة مريم، صوت سامح يأمر الجميع بالابتعاد عن الجدران، ارتطام معدن بالأرض، ثم صوت آدم وهو ينادي: — بابا! مد عمر يده في الظلام. — أنا هنا! جاءه صوت ابنه من الجهة الأخرى: — سليم معي! تنفس عمر براحة قصيرة. لكنها لم تستمر. فقد جاء صوت ثالث من مكان قريب جدًا: — وأنا هنا أيضًا. تجمد عمر. كان الصوت يشبه صوت آدم. تمامًا. استدار في الظلام. — من أنت؟ لم يجبه أحد. ثم أضاءت شعلة صغيرة. ظهر فؤاد. كان يحمل مصباحًا قديمًا، ووجهه متوتر للمرة الأولى منذ ظهر في حياتهم. قال: — لا أحد يتحرك. أضاء مصباحًا ثانيًا. ظهرت الوجوه. عمر. سامح. ياسين. مريم. آدم. سليم. ابنة عمر. المرأة التي كانت أم آدم بالتربية. العراف. ومحمود ورجاله. ثم الرجل المقيد. كان ما زال على الأرض. رفع رأسه. نظر إلى عمر. ولم يقل شيئًا. اقترب عمر منه. توقف أمامه. كان يشبه آدم بصورة مخيفة. نفس العينين. نفس الأنف. نفس شكل الوجه. حتى ندبة صغير

الفصل التاسع والخمسون: الرجل الذي كان في البيت لم يتحرك عمر. لم يستطع. كان الرجل يقف أمامه على بعد خطوات قليلة، والضوء الضعيف المنبعث من المصابيح الحجرية يكشف نصف وجهه فقط. لكن عمر لم يكن بحاجة إلى رؤية الوجه كاملًا. كان يعرفه. يعرف صوته. يعرف طريقة وقوفه. يعرف حتى حركة يده عندما يتحدث. ذلك الرجل دخل بيته مئات المرات. جلس إلى مائدته. شرب الشاي في شرفته. حضر أفراح أبنائه. وقف إلى جواره في أصعب أيام حياته. والآن... كان يقف أمامه في مدينة مدفونة تحت الأرض، وكأنه كان ينتظر هذه اللحظة منذ سنوات. قال عمر بصوت خافت: — أنت؟ ابتسم الرجل. — نعم. تقدم عمر خطوة. — لماذا؟ — لأنك أخيرًا وصلت. — كنت تعرف؟ — منذ البداية. — كنت تعرف عن الكتاب؟ — نعم. — عن العراف؟ — نعم. — عن ابنتي؟ تغيرت ملامح الرجل قليلًا. — نعم. ارتجفت يد عمر. — وعن سليم؟ — نعم. — وعن آدم؟ — نعم. — وعن يوسف؟ ابتسم الرجل. — أكثر منك. رفع عمر سلاحه. — لا تتحرك. لم يتحرك الرجل. قال: — إذا أطلقت النار، ستقتل الرجل الخطأ. — أنا لا أهتم. — بل تهتم. — أنت قتلت ابنتي. — لم أقتلها. — كاذب! —