Tous les chapitres de : Chapitre 41 - Chapitre 50

الفصل الثاني والأربعون: المستشفى القديم كان الليل يوشك أن ينتهي. خيط رفيع من الضوء بدأ يظهر في الأفق، لكن القاهرة لم تكن قد استيقظت بعد. الشوارع شبه خالية، والهواء يحمل برودة الفجر الأخيرة. جلس عمر خلف عجلة القيادة. لم يكن معه في السيارة سوى سامح. أما عبد الرحمن وآدم ومالك وسليم، فقد تحركوا في سيارة أخرى خلفهما، على مسافة بعيدة. لم يكن عمر يحب الخطة. بل كان يكرهها. لكنه لم يجد خيارًا آخر. كان ابنه الثالث هناك. ابنه الذي قضى سنوات يدرس الهندسة في الخارج، والذي اعتاد عمر أن يراه أكثر هدوءًا من إخوته، وأكثر ميلًا للتفكير قبل الكلام. والآن كان في يد رجل مجهول. قال سامح: — أنت ساكت من ساعة ما خرجنا. قال عمر: — بفكر. — في إيه؟ — في ابني. صمت سامح. ثم قال عمر: — ليه هو؟ — لأنهم يعتقدون أنه مفتاح. — مفتاح لإيه؟ — للصفحة الأخيرة. — أنت قلت إنني أنا من يستطيع فتحها. — قلت لك إنني لم أقل الحقيقة كاملة. نظر عمر إليه. — وأنا تعبت من أنصاف الحقائق. تنهد سامح. — ابنك الثالث وُلد في الليلة نفسها التي مات فيها العراف الأول. ضغط عمر على الفرامل قليلًا. — ماذا؟ — نعم. —

الفصل الرابع والأربعون: ليلة لم يمت فيها رجل واحد ظل عمر ينظر إلى عبد الرحمن. لم يكن يسمع شيئًا آخر. لا أصوات الشرطة. لا حركة الرجال في الممرات. لا صوت سامح. ولا حتى أنفاسه هو. كانت جملة واحدة فقط تدور داخل رأسه: «قتلت أباك.» سبعة وعشرون عامًا. سبعة وعشرون عامًا عاش فيها عمر وهو يعتقد أن الرجل الذي رباه هو أبوه. حتى عندما عرف أن الدم الذي يجري في عروقه ليس دم عبد الرحمن، ظل قلبه يرفض التخلي عنه. كان يقول لنفسه دائمًا: الأب هو من رباني. الأب هو من حملني عندما كنت طفلًا. الأب هو من انتظرني عندما تأخرت. الأب هو من فرح بنجاحي. الأب هو من وقف بجانبي في أول قضية. لكن الآن... كان الرجل نفسه يقول إنه قتل والده الحقيقي. قال عمر بصوت منخفض: — ليه؟ لم يجب عبد الرحمن. رفع عمر صوته: — سألتك ليه؟ قال عبد الرحمن: — لأنني لم يكن أمامي خيار. ضحك عمر بمرارة. — دائمًا لا يوجد خيار. نظر إلى سامح. — أنت قلت إن الكتاب يتحدث عن الاختيارات. ثم عاد إلى عبد الرحمن. — وأنت قضيت حياتك تقول لي إن الإنسان مسؤول عن قراراته. — وأنا مسؤول عن قراري. — قتلته؟ — نعم. — ودفنته؟ — نعم.

الفصل السادس والأربعون: الطريق إلى القرية لم يكن عمر قد نام منذ أكثر من يوم. ومع ذلك، لم يشعر بالتعب. كان التعب شيئًا صغيرًا أمام ما عرفه خلال الساعات الماضية. أب حقيقي لم يعرفه. أب ربّاه واكتشف أنه قتل الرجل الذي أنجبه. أخ لم يعرف بوجوده. أخت توأم قيل له إنها ماتت، ثم اكتشف أنها ربما تكون المرأة التي تقود كل من يطارده. وابن ثالث اختفى، ثم ظهر صوته من مكان مجهول، مرتبطًا بالرجل الذي ظن عمر أنه مات منذ سبعة وعشرين عامًا. وفي النهاية... الكتاب. ذلك الكتاب الذي بدأ معه كل شيء، والذي لم يعد عمر يعرف إن كان كتابًا فعلًا أم سجنًا من الورق. وقف أمام نافذة الفيلا، ينظر إلى القاهرة وهي تستيقظ ببطء. كان الصباح قد حل. الناس يخرجون إلى أعمالهم. السيارات تتحرك. المحال تفتح أبوابها. الحياة تمضي بصورة طبيعية. وحده عمر كان يشعر أن حياته توقفت منذ الليلة الماضية. اقترب منه سامح. قال: — أنت ناوي تروح وحدك فعلًا؟ ظل عمر ينظر من النافذة. — نعم. — ده انتحار. — ممكن. — عمر. — ماذا؟ — أنا أعرفك من أربعين سنة تقريبًا. التفت عمر إليه. — خمسة وعشرين. ابتسم سامح. — كأنهم أربعون.

الفصل الثامن والأربعون: التجربة الأخيرة انطفأ المصباح. ولم يبقَ في الممر سوى ظلام كثيف، ذلك النوع من الظلام الذي يجعل الإنسان يسمع نبض قلبه وكأنه صوت قادم من مكان بعيد. ثبت عمر في مكانه. كان مسدسه في يده. وابنه سليم خلفه مباشرة. وسامح إلى جواره. أما ياسين، أخوه الذي لم يعرف بوجوده إلا منذ دقائق، فكان واقفًا في منتصف الممر، وقد بدا وجهه شاحبًا تحت ضوء هاتف صغير أخرجه من جيبه. أما صوت الرجل... صوت إسحاق... فقد اختفى. قال عمر: — إسحاق! لا إجابة. رفع صوته: — اطلع! ظل الصمت يجيب عنه. قال سامح: — لا تطلق النار. — لم أطلق. — أعرف. — لكنه كان هنا. — وهذا ما يريده. التفت عمر. — ماذا؟ قال سامح: — يريدك أن تطارده. قال عمر: — إذن لن أفعل. جاء صوت ياسين من الظلام: — لقد بدأنا بالفعل. اقترب عمر منه. — ماذا تقصد؟ — الممر له ثلاثة مخارج. — وأين إسحاق؟ — لا أعرف. — أنت قلت إنك تعرف المكان. — أعرف أجزاء منه. — إذن قل لي أين نخرج. أشار ياسين إلى الأمام. — إذا واصلنا، سنصل إلى غرفة تحت البيت. — وما فيها؟ تردد. — شيء لا أريد أن أراه مرة أخرى. قال عمر: — سنراه.

الفصل الخمسون: لا تثق بسارة سقط العراف على الأرض. للحظة، لم يتحرك أحد. كان كل شيء قد حدث بسرعة جعلت العقول عاجزة عن اللحاق بما رأته العيون. رصاصة. صرخة. جسد يسقط. ثم جملة واحدة بقيت معلقة في الهواء: لا تثق بسارة. اندفع عمر نحوه. — سامح! كان الطبيب قد سبقه. جثا بجوار العراف، ووضع يده على رقبته. قال: — النبض موجود. تنفس عمر للمرة الأولى منذ ثوانٍ. — الرصاصة؟ فحص سامح موضع الإصابة. — في الكتف. قال عمر: — هل هو خطير؟ — ليس الآن. ثم رفع عينيه. — لكن لازم ننقله فورًا. قال يوسف: — لا أحد سيتحرك. رفع عمر سلاحه نحوه. — خطوة واحدة، وأنت أول واحد هيندم. ابتسم يوسف. — أنت ما زلت تفكر كقاضٍ. — وأنا ما زلت أعرف كيف أتعامل مع أمثالك. — لكنك لا تعرف من أطلق الرصاصة. نظر عمر حوله. لم يكن أحد يحمل سلاحًا ظاهرًا. ثم نظر إلى سارة. كانت واقفة في مكانها. هادئة. بلا خوف. قال عمر: — أنتِ. قالت: — ماذا؟ — أنتِ اللي أطلقتِ النار. هزت رأسها. — لا. — العراف حذّرني منك قبل أن يسقط. — لأنه كان يريدك أن تشك فيّ. — لماذا؟ — لأنه يعرف أنك ستصدق آخر كلمة يسمعها منك. اقت