Tous les chapitres de : Chapitre 31 - Chapitre 40

الفصل الثاني والثلاثون: الحقيقة التي أخفاها الدم ساد الصمت. لم يكن صمتًا عاديًا. كان من ذلك النوع الذي يجعل الإنسان يسمع دقات قلبه، ويرى في وجوه الآخرين أسئلة لم تُطرح بعد. ظل فارس واقفًا عند الباب، وعيناه تتنقلان بين عمر وحسام وسامح وسارة وعبد الرحمن. أما عمر فكان لا يزال يحمل شهادة الميلاد بين يديه. قرأ الاسم مرة أخرى. الأب: سامح عبد الرحيم. الأم: سارة عبد الرحمن. ثم رفع عينيه. لم يكن ينظر إلى أحد بعينه. قال: — أنا مش فاهم. لم يرد أحد. رفع صوته: — أنا مش فاهم حاجة! ارتد صوته بين الجدران المحترقة. — طول عمري فاكر إن عبد الرحمن هو أبويا. وبعدين عرفت إن أمي عايشة. وبعدها عرفت إن الدكتور سامح هو أبويا. وبعدها تقولوا لي إن حسام مش أخويا! نظر إلى فارس. — أنت بتقول كده ليه؟ ابتسم فارس ابتسامة خالية من الفرح. — لأنك تستحق أن تعرف. قال سامح: — لا تصدقه. التفت إليه عمر. — وأصدق مين؟ لم يجب سامح. قال عمر: — أصدقك أنت؟ ولا بابا؟ ولا أمي؟ ولا عارف؟ ولا حتى الورقة دي؟ رفع شهادة الميلاد. — كل واحد فيكم بيقول جزء من الحقيقة، وأنا الوحيد اللي عايش جوه الكذبة كلها! اقتر

الفصل الرابع والثلاثون: الاسم الذي سبق الميلاد لم يتحرك أحد. كان العراف واقفًا عند عتبة البيت، يمسك الكتاب الجلدي بكلتا يديه، وكأنه يحمل شيئًا أثقل من مجرد أوراق. أما عبد الرحمن فكان ينظر إليه بذهول. لم يستطع أن يصدق ما تراه عيناه. قال أخيرًا: — أنت... ابتسم العراف. — نعم. — أنا دفنتك. — دفنت رجلًا يشبهني. تدخل فؤاد: — هذا مستحيل. نظر إليه العراف. — وأنت ما زلت كما أنت يا دكتور. اقترب فؤاد خطوة. — كيف تعرفني؟ — لأنني أعرفكم جميعًا. قال سليم: — من أنت بالضبط؟ ضحك العراف. — السؤال الذي كان يجب أن تسألوه منذ خمسة وعشرين عامًا. قال عمر: — وأنت تعرفني؟ نظر إليه العراف طويلًا. — أكثر مما تتصور. رفع عمر عينيه. — لماذا اسمي مكتوب في الكتاب قبل ما أولد؟ فتح العراف الكتاب مرة أخرى. قلب عدة صفحات. ثم أشار إلى صفحة قديمة. — لأن اسمك لم يُكتب بعد ولادتك. — أمال إمتى؟ — قبل ولادتك بثلاثة أعوام. تجمد الجميع. قال عمر: — إزاي؟ أجاب: — لأن أباك جاء إليّ. نظر عمر إلى عبد الرحمن. — أنت؟ خفض عبد الرحمن رأسه. — نعم. قال عمر: — كنت تعرف أن عندك ابنًا قبل ما أتولد؟

الفصل السادس والثلاثون: الرجل الذي لم يمت ظل عمر يحدق في الصورة. لم يكن يرى سوى رجل يقف أمام بيت العراف، وبجواره آدم. لكن بالنسبة إلى عبد الرحمن، لم تكن الصورة مجرد صورة. كانت عودة شبح ظل يطارده سبعة وعشرين عامًا. قال عمر: — هو؟ لم يجب عبد الرحمن. — بابا، أنا بسألك... هو يونس؟ أومأ ببطء. — نعم. — أنت متأكد؟ — كنت أعرف وجهه أكثر مما أعرف وجهي. تدخل مالك: — لكنك قلت إنه مات. — كنت أعتقد ذلك. — والعراف؟ نظر عبد الرحمن إليه. — العراف قال لي إنه سيعود. قال عمر: — متى؟ — عندما يقترب الكتاب من نهايته. نظر عمر إلى الكتاب الصغير الذي يحمله في حقيبته. — يعني رجوعه له علاقة بيا؟ قال عبد الرحمن: — كل ما يحدث الآن له علاقة بك. --- استدار عمر إلى الطريق. كان يقود بسرعة، لكن عقله كان أسرع من السيارة. قال: — أريد الحقيقة كاملة. لم يرد عبد الرحمن. — من البداية. ظل صامتًا. — من يوم ما كان عمرك 28 سنة. قال عبد الرحمن: — في ذلك الوقت كنت أعيش في الريف، وأعمل قاضيًا. — أعرف. — وكان فؤاد معي. — والطبيب سامح؟ — لم يكن معنا في البداية. — ومتى ظهر؟ — بعد القضية. قال

الفصل الثامن والثلاثون: القاضي الذي سيحاكم القدر لم يجد أحد كلمة يقولها. كان سامح واقفًا أمامهم. الرجل الذي دفنوه منذ سنوات. الرجل الذي بكت عليه عائلات كثيرة. الرجل الذي ظل اسمه حاضرًا في ذاكرة عمر، رغم أنه لم يعرفه إلا من الصور والحكايات. سامح. حي. واقف أمامهم. لكن أكثر ما أرعب عمر لم يكن ظهوره. بل هدوءه. كان يتصرف وكأن عودته أمر طبيعي، وكأن السنوات التي اختفى فيها لم تكن سوى رحلة قصيرة. تقدم حسام خطوة. كانت عيناه ممتلئتين بالدموع. — بابا؟ نظر إليه سامح. ابتسم. — كبرت يا ابني. انهار حسام تقريبًا. اقترب منه بسرعة، لكنه توقف قبل أن يحتضنه. قال: — أنت حي؟ — نعم. — ليه؟ لم يجب. — ليه عملت كده؟ — لأنني كنت مضطرًا. — مضطر تخليني أعيش سبعة وعشرين سنة وأنا فاكر إنك ميت؟ خفض سامح رأسه. — كان لازم. صرخ حسام: — لازم ليه؟! ساد الصمت. قال سامح: — لأن لو كنت عرفت أنني حي، كنت ستموت. تراجع حسام. — مين كان هيقتلني؟ نظر سامح إلى الرجال الواقفين خارج البيت. — هم. --- رفع عمر عينيه إلى النوافذ. كان رجال المؤسسة قد أحاطوا بالبيت. لم يدخلوا. وكأنهم ينتظرون شيئًا

الفصل الأربعون: الرسالة الأخيرة قبل الفجر ظل عمر ممسكًا بهاتفه، وعيناه معلقتان بالرسالة الأخيرة. «لأن أحد أبنائك سيموت قبل أن تصل.» لم تكن الجملة مجرد تهديد. كان فيها شيء آخر. شيء جعل قلبه يهبط في صدره. رفع عينيه إلى عبد الرحمن. كان الرجل العجوز جالسًا خلف عجلة القيادة، وقد تغير وجهه بالكامل. قال عمر: — الرسالة دي وصلتني. — أعرف. — إزاي تعرف؟ — لأنني تلقيت مثلها. أخرج عبد الرحمن هاتفه، وفتح رسالة لم يطلع عليها أحد. كانت الكلمات متطابقة تقريبًا. لكن في نهايتها جملة إضافية: «هذه المرة لن تستطيع حماية الجميع.» ظل عمر صامتًا. ثم قال: — أبنائي؟ لم يكن لعبد الرحمن سوى ثلاثة أبناء. أكبرهم وكيل النيابة. والثاني طبيب. والثالث مهندس يدرس في الخارج. لكن عمر لم يكن يفكر فيهم كأبناء فقط. كان يفكر فيهم باعتبارهم امتدادًا لكل شيء حاول طوال حياته حمايته. قال: — لازم نرجع القاهرة فورًا. قال سليم: — وأنا معاك. رد عبد الرحمن: — لا. نظر إليه عمر. — ليه؟ — لأن الرسالة تريدك أن تعود. — وهذا طبيعي، لأن أبنائي هناك. — بالضبط. قال سامح: — عبد الرحمن عنده حق. التفت إليه ع