حين يكتب القدر كتابة のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 10

حين يكتب القدر كتابه الفصل الأول: الرجل الذي ترك الريف خلفه كان عبد الرحمن يعرف أن الإنسان قد يترك المكان، لكنه لا يستطيع أن يترك ما تركه المكان داخله. ومنذ سنوات طويلة، كان يردد هذه الجملة لنفسه كلما وجد نفسه واقفًا أمام نافذة فيلته بالقاهرة، ينظر إلى المدينة الممتدة أمامه، ويتذكر القرية الصغيرة التي ولد فيها. لم يكن الانتقال من الريف إلى القاهرة قرارًا سهلًا. كان عبد الرحمن قد قضى جزءًا كبيرًا من حياته في الصعيد. هناك وُلد. وهناك نشأ. وهناك عرف معنى الأرض، والكرامة، والعائلة، والخصومة، والصداقة. وهناك أيضًا بدأ طريقه في العمل بالقضاء. لكن السنوات تغيرت. والرجل تغير معها. أصبح القاضي عبد الرحمن واحدًا من رجال القضاء المعروفين بالصرامة والنزاهة، واستطاع مع مرور الوقت أن يكوّن لنفسه مكانة اجتماعية ومادية محترمة. ثم جاء اليوم الذي قرر فيه أن ينتقل إلى القاهرة. لم يكن يريد أن يقطع علاقته بالقرية. على العكس. ظل يزورها باستمرار، وظل بيته القديم هناك قائمًا، وظلت أرضه كما هي، وكان أهل القرية ما زالوا ينادونه: "القاضي عبد الرحمن." لكن حياته اليومية أصبحت في القاهرة. اشترى

الفصل الثالث: صديق لا يحتاج إلى الكلامكان الدكتور فؤاد يعرف عبد الرحمن بطريقة لم يعرفه بها أحد.لم يكن يعرفه كقاضٍ.ولا كرجل ميسور يعيش في فيلا واسعة بالقاهرة.ولا كأب لثلاثة أبناء ناجحين.كان يعرفه كما كان قبل كل ذلك.شابًا في الثامنة والعشرين، قليل المال، كثير الأحلام، عنيدًا إلى حد الغضب، ومؤمنًا بأن القانون قادر على إصلاح كل شيء.كان يعرف صوته عندما يكون غاضبًا.ويعرف طريقته عندما يكون حزينًا.ويعرف حتى صمته.ولهذا، عندما جلس معه في حديقة الفيلا في مساء اليوم التالي، لم يحتج إلى أن يسأله كثيرًا.قال فؤاد وهو ينظر إلى شجرة الليمون:— الشجرة كبرت.أجابه عبد الرحمن:— وإحنا كمان.— أنت كبرت.— وإنت لأ؟— أنا طبيب، والطبيب لا يكبر.ضحك عبد الرحمن.— دي أول مرة أسمعها.— عندي مرضى بيكبروا وأنا لأ.جلس فؤاد على المقعد الخشبي.ثم أخرج علبة سجائر.نظر إليه عبد الرحمن.— لسه بتدخن؟— وأنت؟— أنا بطلت.— كداب.— بطلت تقريبًا.ضحك فؤاد وأشعل سيجارته.كانت علاقتهما من النوع الذي لا يحتاج إلى مقدمات.إذا التقيا بعد أسبوع، استكملا حديثًا بدأ منذ سنوات.وإذا غاب أحدهما شهرًا، لم تكن هناك عتابات

الفصل الخامس: الرجل الذي سأل عن الماضيلم يستطع عبد الرحمن النوم تلك الليلة.ظل جالسًا في غرفة مكتبه حتى بدأت خيوط الفجر الأولى تتسلل من خلف الستائر.كان الهاتف أمامه.والصورة القديمة إلى جواره.أما الجملة المكتوبة خلف الصورة، فلم تفارق ذهنه:"بعض الوعود لا تموت."كان يحاول أن يقنع نفسه بأن الأمر لا يستحق كل هذا الخوف.ربما كان شخصًا يعرفه.ربما كانت مزحة ثقيلة.ربما أراد أحدهم إخافته.لكن كل الاحتمالات كانت تنهار أمام حقيقة واحدة.الصوت.ذلك الصوت الذي جاءه عبر الهاتف.لم يكن صوتًا غريبًا تمامًا.كان قريبًا من ذاكرته.قريبًا من شيء حاول عبد الرحمن دفنه منذ زمن.رفع الصورة مرة أخرى.كان شابًا في الثامنة والعشرين.وجهه أكثر امتلاءً بالحياة.عيناه مختلفتان.لم تكن فيهما تلك النظرة التي يحملها الآن.وبجواره كان فؤاد.أصغر بكثير.كلاهما يبتسم.وخلفهما كان الطريق الريفي.الحقول.بعض الأشجار.ومبنى قديم لا يظهر منه سوى جزء صغير.أعاد عبد الرحمن الصورة إلى المكتب.ثم أغلق الدرج.في اللحظة نفسها، سمع صوت خطوات.التفت.كانت أمينة تقف عند الباب.قالت:— إنت لسه صاحي؟— أيوه.— من امبارح؟— تقري

الفصل السابع: الصفحة التي لم يكتبهاظل عبد الرحمن واقفًا أمام المكتب.لم يمد يده إلى الورقة.كانت الكلمات أمامه واضحة، سوداء، ثابتة، ولا تحتمل التأويل."لم تتذكر كل شيء بعد."عاد يقرأها مرة ثانية.ثم ثالثة.كان يعرف خطه جيدًا.يعرف الطريقة التي يميل بها القلم عندما يكتب حرف الراء، وكيف يطيل آخر حرف في بعض الكلمات.لكن هذه الجملة لم تكن بخطه.كان متأكدًا.التفت نحو الباب.كان مغلقًا.فتح النافذة.الحديقة في الخارج هادئة.لم يكن هناك أحد.عاد إلى المكتب.أمسك الورقة من طرفها.كانت عادية.لا أثر لشيء غريب.لا حبر مختلف.لا علامة.لا شيء.لكن وجودها وحده كان كافيًا ليجعله يشعر بأن هناك شخصًا دخل حياته من دون أن يفتح بابًا.أخذ هاتفه.فكر في الاتصال بفؤاد.ثم تراجع.نظر إلى الساعة.كانت تقترب من الثانية صباحًا.قال لنفسه:— بكرة.وضع الورقة داخل الدرج، وأغلقه بالمفتاح.ثم وضع المفتاح في جيبه.خرج من المكتب.---في صباح اليوم التالي، استيقظ عبد الرحمن مبكرًا.لم يخبر أمينة بما حدث.لم يكن يريد أن يزرع الخوف في البيت.كانت الأسرة مستقرة.أبناؤه ناجحون.ولا يوجد سبب يجعلهم يدفعون ثمن ماضٍ لم

الفصل التاسع: الوعد القديموصل فؤاد إلى الفيلا بعد أقل من أربعين دقيقة.كان عبد الرحمن ينتظره في المكتب، والباب مغلق، والصندوق الخشبي فوق الطاولة.لم يكن في الغرفة سوى ضوء المصباح الأصفر.دخل فؤاد وأغلق الباب خلفه.نظر إلى عبد الرحمن.ثم إلى الصندوق.وقال:— عرفت إنك مش هتنام.أجابه عبد الرحمن:— وإنت؟— أنا ما نمتش من سبعة وعشرين سنة.نظر إليه عبد الرحمن طويلًا.— كفاية ألغاز يا فؤاد.جلس الطبيب أمامه.— عايز تعرف كل حاجة؟— أيوه.— حتى لو الحقيقة هتغير صورتك عن أبوك؟تردد عبد الرحمن.كان السؤال أقسى مما توقع.قال بعد لحظة:— أبويا مات من سنين.— عارف.— وأيًا كانت الحقيقة، مش هقدر أغير اللي حصل.— لكنك هتقدر تفهمه.— قول.أخذ فؤاد نفسًا عميقًا.ثم قال:— اسم الرجل اللي وعده أبوك هو محمود السالمي.تجمد عبد الرحمن.— محمود؟— أيوه.— نفس الرجل اللي ظهر لنا في القرية؟— أيوه.— وإنت متأكد؟— متأكد.وقف عبد الرحمن.بدأ يمشي في المكتب.— يعني محمود كان يعرف أبويا؟— أكتر مما تتخيل.— إزاي؟— أبوك كان يعرفه من قبل ما تولد.توقف عبد الرحمن.— قبل ما أولد؟— بسنين.— كان بيشتغل إيه؟— ما كا