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Je me lève, lentement, mes jambes tremblantes menaçant de me lâcher à chaque pas. Je me traîne jusqu'à la salle de bains, me regarde dans le miroir. Mon visage est marqué, mes yeux sont cernés, mes lèvres sont gonflées. Mon cou est couvert de morsures, mes seins de bleus, mes hanches de traces de doigts. Et entre mes cuisses, une sensibilité qui me rappelle à chaque mouvement ce qu'ils m'ont fait, ce que j'ai accepté, ce que j'ai aimé.Je me lave, longuement, obstinément, comme si je pouvais effacer leurs traces, leur odeur, leur emprise. Mais l'eau ne lave pas tout. L'eau ne lave pas la honte. L'eau ne lave pas le désir. L'eau ne lave pas la possession.Quand je sors de la salle de bains, une robe m'attend sur le lit, soigneusement pliée. Un col roulé noir, un pantalon sombre, des chaussures sages. Les vêtements qu'il m'a donnés pour cacher les marques. Les vêtements qu'il m'a donnés pour que personne ne sache. Les vêtements qu'il m'a donnés pour que je sois sa ch

XimenaIl m'emmène au manoir familial pour un week-end, à la fin du mois d'octobre. La propriété se trouve à une heure de Salamanque, au cœur d'une vallée isolée, entourée de chênes centenaires et de collines dorées. C'est un bâtiment imposant, construit au dix-septième siècle, avec des tours, des créneaux, des fenêtres à meneaux. Un château, presque. Un domaine seigneurial. Le berceau de la famille Serrano.Nous arrivons au crépuscule, et la demeure se découpe sur le ciel pourpre comme une silhouette de légende. Il me fait descendre de voiture, m'entraîne à l'intérieur, et je découvre un hall immense, dallé de marbre, orné de tapisseries anciennes, éclairé par des lustres de cristal. Des portraits de famille sont accrochés aux murs, des visages sévères, des regards froids, des bouches pincées.— C'est magnifique, dis-je dans un souffle.— C'est un tombeau, répond-il.Il me guide à travers les couloirs, les salons, les bibliothè

Ximena Le retour à l'université se fait dans le silence. La voiture traverse les rues de Salamanque, les façades de pierre dorée défilant sous un ciel gris de fin octobre. Je regarde par la fenêtre, les mains croisées sur mes genoux, le corps encore courbaturé par le week-end au manoir. Il ne me parle pas. Il ne me regarde pas. Il conduit, les mâchoires serrées, les yeux fixés sur la route, et je sens entre nous une distance qui n'existait pas avant. Lucía. Le nom flotte dans l'air, invisible mais omniprésent. J'ai posé des questions. J'ai brisé un interdit. Et maintenant, il me punit par le silence. Il me dépose devant la résidence sans un mot. Je descends de voiture, mon sac sur l'épaule, et je le regarde s'éloigner. La voiture disparaît au coin de la rue, et je reste là, seule, dans le froid de l'aube, avec le poids de tout ce qui n'a pas été dit. Les jours suivants, il ne me contacte pas. Pas de message, pas d'appel, pas de convocation. Il donne ses cours normalement, sa voi

D'un seul coup, brutalement, sans préparation. Je crie, mon corps se cambrant sous l'invasion, mes mains s'agrippant à ses bras. Il ne me laisse pas le temps de m'habituer. Il commence immédiatement un rythme rapide, profond, impitoyable. Chaque coup de rein me pousse vers l'avant, me fait perdre l'équilibre, me force à me rattraper à lui. Je suis empalée, prise, possédée. Et dans le miroir, je vois tout.Je vois mes seins qui balancent au rythme de ses poussées. Je vois mon ventre qui se contracte à chaque intrusion. Je vois mes mains qui s'accrochent, mes doigts qui blanchissent, mes ongles qui s'enfoncent. Je vois mon visage, déformé par le plaisir, les yeux mi-clos, la bouche ouverte, les joues en feu. Je me vois jouir avant même d'avoir joui, je me vois me perdre, je me vois m'abandonner.— Regarde comme tu es belle.Sa voix est rauque, saccadée par l'effort. Il accélère encore, ses hanches claquant contre les miennes avec un bruit obscène. Ses doigts s'enfoncent dans mes hanches

Ses mots résonnent dans ma tête comme un glas et une promesse. Je m'accroche à lui, mes doigts s'enfonçant dans ses épaules, mes jambes le serrant plus fort. Je ne veux pas qu'il s'arrête. Je ne veux pas qu'il me lâche. Je veux qu'il me prenne encore, qu'il me brise, qu'il me marque. Je veux qu'il me possède jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien de moi, plus rien que lui, plus rien que nous.L'orgasme monte en moi comme une vague, lente d'abord, puis de plus en plus forte, de plus en plus irrésistible. Je le sens qui roule dans mon ventre, qui serre mes muscles, qui me coupe le souffle. Je sens mes parois se contracter autour de lui, le pressant, l'aspirant, le suppliant de venir avec moi. Il grogne, ses mâchoires se serrent encore, ses coups de rein deviennent plus erratiques, plus sauvages.— Regarde-moi, répète-t-il. Je veux voir ton visage quand tu jouis.J'ouvre les yeux, et je le regarde. Je le regarde me prendre, me posséder, me briser. Je le reg