Todos los capítulos de Depois Daquela Noite: Capítulo 81 - Capítulo 90

A noite no apartamento de Cecília, a ampla cobertura em Edimburgo mantinha todo o contraste com a solidão que habitava ali dentro. A decoração sofisticada e os móveis caros pareciam frios sob a luz branda das luminárias, enquanto, na cozinha espaçosa, o som da faca batendo na tábua de corte era violento, ritmado pela raiva. Cecília picava cenouras com uma fúria que fazia os pedaços voarem para fora da tábua. O cabelo ruivo, despenteado, caía sobre o rosto ainda marcado por hematomas amarelados, vestígios da agressão de Mariana: — Já disse que não fui eu — ela cuspiu sem olhar para trás. — Mas ninguém vai acreditar, não é? Por que acreditaríam? A vilã da história, a manipuladora, a louca. Márcio estava parado na entrada da cozinha, o paletó dobrado sobre o braço, a camisa social malpassada. Ele parecia exausto, havia voltado correndo de Milão em um voo particular: — Eu só vim ver como você está. — Mentira. Você veio me interrogar. — A faca desceu com mais força, rachando um talo

Duas semana depois o apartamento de Cecília em Edimburgo estava uma bagunça controlada. A mala aberta sobre a cama acumulava peças de roupa que ela dobrava com pressa, os movimentos bruscos contrastando com a barriga que já começava a pesar. Um funcionário uniformizado esperava no corredor, as mãos cruzadas à frente do corpo, pronto para levar as malas até o carro. — Só mais um minuto — Cecília disse, sem olhar para ele, os dedos percorrendo as dobras de uma blusa que ela insistia em alisar. Ela terminou de fechar o zíper da mala com um puxão seco e, por um momento, ficou parada, as mãos apoiadas na cintura. O corpo pedia um alongamento depois de tanto tempo curvada sobre as roupas. Ela ergueu os braços acima da cabeça, sentindo os músculos das costas se esticarem, e então, distraidamente, deixou a mão direita descer até a barriga. Os dedos tocaram o tecido esticado da blusa, e ela fez um movimento circular, quase inconsciente, sobre o volume onde o bebê crescia. Márcio andava de

Uma semana se passou desde que chegaram ao chalé. O tempo, que antes parecia suspenso entre a neblina das montanhas e o reflexo do lago, agora se arrastava em uma rotina tensa de pequenos conflitos e tréguas forçadas.Mariana estava deitada na cama do quarto de hóspedes, o corpo pesado como chumbo. A luz da manhã filtrava-se pelas cortinas de linho, mas ela não tinha forças para se levantar. Há dias, uma fadiga inexplicável a consumia, uma exaustão profunda que o sono não curava. As dores nas costas pioravam à noite, um incômodo surdo que a fazia revirar na cama até o amanhecer.A porta se abriu sem batida. Cecília entrou, os cabelos ruivos desgrenhados, a expressão carregada de irritação mal disfarçada:— Anne mandou perguntar se você está bem — Cecília disse, a voz seca, os braços cruzados sobre o peito.Mariana suspirou, os olhos fixos no teto de madeira:— Estou bem.— Claro — Cecília torceu o nariz, os olhos percorrendo o quarto com desdém. — Você não desceu para o café da manhã.

Um mês depois, Londres respirava aquela luz cinzenta de outono que se filtravá pelas paredes de vidro do estúdio de pilates. O espaço era amplo, com máquinas reformer alinhadas sob a claridade suave, e um silêncio de concentração quebrado apenas pelo som das molas e pela voz paciente do instrutor.Mariana ajustou os pés na barra do reformer, as mãos segurando as alças de couro. Ela vestia uma calça preta de compressão e um top esportivo azul-marinho, os cabelos loiros presos em um rabo de cavalo baixo que escapava em fios finos sobre a nuca. O movimento era lento, controlado, cada alongamento exigindo dela uma concentração que ia além do físico.O tratamento contra o câncer a deixava exausta. Mas ela não deixaria transparecer.A porta de vidro deslizou com um suave chiado. Mariana não precisou levantar os olhos para saber quem era. Sentiu a presença antes de ver, uma irritação instantânea que tensionou seus ombros.Cecília entrou com a barriga já evidente sob um vestido floral justo,

A noite inteira passou como um borrão de escuridão e metal frio. Mariana não conseguira pregar o olho. Passara horas tateando as paredes do porão, os dedos percorrendo cada fenda, cada parafuso, cada centímetro de concreto úmido. Nada. A porta era maciça, sem fechadura visível do lado de dentro. A única luz vinha de uma fresta estreita perto do teto, por onde a claridade cinzenta do dia seguinte começava a se infiltrar.Ninguém aparecera desde que as trancaram. Nenhuma voz, nenhum passo, nenhuma explicação. Apenas o silêncio pesado e o cheiro de mofo e terra batida.Mariana estava sentada no chão, as costas apoiadas na parede de tijolos, quando ouviu o gemido. Baixo, abafado, mas inconfundível.— Cecília?Silêncio. Depois outro gemido, mais longo.— Cecília, você está bem?— Não — a voz saiu rouca, trêmula. — Não estou.Mariana se levantou com dificuldade, as pernas dormentes, e caminhou até o canto onde Cecília estava sentada sobre uma manta fina que encontraram jogada no chão. Ela e