บททั้งหมดของ اتهمني بالسرقة... فأصبح زوجي: บทที่ 51 - บทที่ 60

في اجتماع مجلس الإدارة الحاسم، جلست سيلين في الزاوية. القريبة من الباب. القريبة من المخرج. ومع ذلك كانت ترى كل شيء. كل وجه. كل عين. كل يد تمسك كوب قهوة. أمامها الأوراق. والمستندات. والعروض التقديمية. رتبتها بعناية. بعناية ثعلبة تعرف أن الفوضى لا تأتي صدفة. الفوضى تُصنع. تُرتب. وتُقدم في اللحظة المناسبة. كان أريان واقفاً في مقدمة القاعة. شاشة العرض خلفه. أرقام. رسوم بيانية. عقود. مشاريع. «والآن،» قال بصوته الهادئ الواثق، «سأترك الكلمة لمندوبة الشركة لتقديم التفاصيل التقنية للعقد الجديد.» نظر إليها. نظرة سريعة. نظرة تقول: قومي بدوركِ. لا تخطئي. وقفت. مشيت نحو المقدمة. نحو الشاشة. نحو عشرين مستثمراً ينظرون إليها. «صباح الخير سادتي،» قالت بصوت رنان واضح، «اسمي سيلين، وأنا مكلفة بتقديم العرض التقني للعقد الجديد.» فتحت الملف. بدأت. شريحة. شريحتين. ثلاث. أرقام. رسوم. جداول. كل شيء مرتب. كل شيء مثالي. ثم وصلت إلى الشريحة المتعلقة بالضمانات المالية. توقفت. ثانية واحدة. وقالت بهدوء: «أما بالنسبة إلى بند المسؤولية المالية، فالتفاصيل موجودة في الصفحة الأخيرة من الملحق.» التفت أريان إليها

بقيت سيلين في الشركة حتى وقت متأخر من الليل. الطابق بأكمله فارغ. لا موظفين، لا أصوات، فقط أزيز خافت من مكيّفات الهواء وصوت أنفاسها في الصمت الثقيل. جلست خلف مكتبها الصغير، تحدّق في الشاشة دون أن تعمل فعلياً، تنتظر أن ينطفئ آخر ضوء في الطابق. لم تكن تريد كارثة. لم تكن تريد أن تشلّ شركة أو تحرق شيئاً لا يعود. كانت تريد شيئاً واحداً محدداً بدقة: أن يطردها فعلاً هذه المرة، لا أن يحتضن جنونها بابتسامة صبورة. فهمت شيئاً في ذلك المصعد قبل أيام. فهمت أن كل مقلب صغير لا يزيده إلا تمسكاً خفياً لا يعترف به. الحل ليس بالتدمير. الحل أن تجعله يبدو، ولو لمرة واحدة، أمام مَن يهمّه رأيهم فعلاً، رجلاً لا يمكن الوثوق به. نهضت. مشت، لا نحو المخرج، بل نحو مكتبه. * الباب لم يكن مقفلاً بإحكام كما تظن. كلمة مروره كانت على الورقة اللاصقة نفسها التي رأتها مصادفة قبل أسابيع. جلست على كرسيه، والمقعد لا يزال يحمل رائحة عطره. فتحت الحاسوب. دخلت. وجدت ما تبحث عنه بسهولة تثير قلقها من نفسها: بريد إلكتروني معدّ للإرسال التلقائي عند التاسعة صباحاً، موجّه إلى كبار المستثمرين والشركاء، يحمل عنوان "تحديث استراتيجي

تراجع عن المكالمة في اللحظة الأخيرة. رأيت إصبعه يحوم فوق شاشة الهاتف، لا للاتصال، بل لإغلاق التطبيق. اتصل بهم سابقاً، نعم، لكنه لم يرسل الموقع النهائي. كان يتردد. ليس تردداً من الشفقة، بل تردد رجل يحسب الثمن، يزن ما إذا كانت الشرطة فعلاً هي الحل، أم أن هناك ما هو أدق أثراً. أغلق الهاتف وألقاه على الطاولة بجانبه. صوت الزجاج على الخشب ارتدّ في صمت الغرفة كصفعة خافتة. «فكّرتُ في تسليمك،» قال بصوت هادئ حاسم، عيناه تثبتان في عينيّ بلا رحمة، «لكن الشرطة ستمنحك زنزانة تشاركينها مع الوقت، ثم تخرجين منها كما دخلت. وأنا لا أريد لكِ خروجاً سهلاً كهذا. لذا لا. لن تتدخل الشرطة الليلة.» تنفست. تنفساً عميقاً. تنفس من نجا من الغرق. لكنه لم يكتمل، لأن الكلمات التالية كانت أثقل من أي حكم قضائي. «ستقضين الليلة في غرفتك. الباب سيُقفل من الخارج. هاتفك، حاسوبك، حتى مفاتيح سيارتك، ستبقى معي حتى الصباح. لن تتحدثي إلى أحد. لن تخرجي لأحد. ستبقين وحدك، مع نفسك فقط، تفكرين في كل عقد، كل سلك، كل كلمة كتبتها، حتى تشرق الشمس.» غرفتي. بابي المقفل. صوتي الذي لن يخرج من هذه الجدران المألوفة. كلمات سقطت بهدوء، لك

مرت الأيام التالية وأنا ألتزم الصمت. صمت مطبق. صمت مصطنع. صمت ثقيل كالحديد. وفي كل مكان أذهب إليه، خطوتان خلفي بالضبط، يمشي كريم. كريم، الرجل الجبل الذي وضعه أريان في حياتي كظل رسمي، كان يقف عند باب مكتبي كل صباح، بذلته السوداء، نظارته الشمسية حتى داخل المبنى، ووجهه الذي لا يبتسم ولا يتجهّم، فقط يراقب. أصل في السادسة. يصل معي. أنصرف في السادسة. ينصرف معي. أشرب قهوتي. يقف على بعد متر، ينظر إلى الفنجان وكأنه يشكّ فيه أيضاً. في البداية، حاولت تجاهله. لكن كيف تتجاهلين جبلاً يتنفس خلف كتفك؟ * في اليوم الثالث، قررت أن أختبره. دخلت إلى قسم الأرشيف — القسم نفسه الذي هدّدني أريان بالعمل فيه — وتظاهرت بالبحث عن ملف قديم، بينما كنت في الحقيقة أراقب كريم من طرف عيني. مشى خلفي بين الرفوف الطويلة، بحذر جندي يقتحم أرضاً مجهولة. توقفت فجأة، بلا سابق إنذار، أمام رف مرتفع. توقف هو أيضاً، بالسرعة نفسها، فاصطدم كتفه برف معدني مليء بصناديق الأرشيف. انهارت الصناديق. عشرات منها. فوق رأسه. أوراق تتطاير كثلج أصفر باهت في كل اتجاه. وقف وسط الفوضى، أوراق فوق كتفيه، ورقة عالقة في شعره القصير، ينظر إليّ

رائحة الكحول الطبي تملأ الغرفة البيضاء الباردة. أضواء النيون تتساقط على الأرضية اللامعة بلا رحمة، وكأنها تكشف كل شيء ولا تخفي شيئاً. جلس أريان منتصب الظهر على الكرسي الجلدي، ذراعاه متشابكتان على صدره، بدلته الرمادية لا تجاعيد فيها رغم صباح طويل. نظر إلى الطبيب بثقة رجل يعرف الجواب قبل أن يُطرح السؤال. «زوجتي،» قال بصوت هادئ، مقتضب، كأنه يقرأ تقريراً مالياً لا يتحدث عن إنسان، «ابتلعت فلاش ذاكرة قبل أسابيع. حوّلت مطبخ المنزل إلى ساحة حرب. لطّخت حذاء مساعدتي بطلاء أظافر برتقالي. أضافة صفحة مستند غير صحيحة في ملف استثمار إلى اجتماع مجلس إدارة. أريد أن أعرف... هل يوجد خلل ما. أم أن الأمر أبسط من ذلك، وهي فقط تريد الانفصال ولا تجرؤ على قولها.» الطبيب أدار نظره نحوها. جلست سيلين على الطرف الآخر من الغرفة، ظهرها مستقيم، يداها متشابكتان في حجرها بإحكام يكاد يبيّض أصابعها. لم تنبس. لم تتحرك. عيناها ثابتتان على أريان، لا تنظران إلى الطبيب، لا تتراجعان. «سيدة سيلين،» بدأ الطبيب بصوت لطيف، «هل تشعرين برغبة في إيذاء نفسك أو الآخرين؟» صمت. «هل تشعرين أن أفكارك تخرج عن سيطرتك؟» صمت أثق