All Chapters of اتهمني بالسرقة... فأصبح زوجي: Chapter 1 - Chapter 9

لا أصدق حتى أنا نفسي ما أقترفه في هذه اللحظة! أقف الآن أمام رجل غريب تماماً، أحجب بجسدي الممر الممتد خلفي، ممسكة بطرف ياقة سترته بأصابع مرتجفة، ومائلة برأسي نحو وجهه بزاوية مدروسة تجعل أي ناظر من الطرف الآخر يظن أن بيننا سراً لا ينبغي لأحد أن يراه. والمصيبة أن كل هذا الجنون يحدث على مقربة شديدة من حمامات النساء، وفي المكان نفسه الذي كان ينتظر فيه هذا الرجل حبيبته لتخرج. أما أنا، فقد قررت أن أستغله كأداة في أكثر خطة طائشة خطرت لي في حياتي كلها. خلفي مباشرة، كان حبيبي وصديقتي على وشك الخروج من الغرفة الخاصة، وبمجرد أن يرفع أحدهما عينيه... سينتهي كل شيء، أو بالأحرى، سيبدأ كل شيء من جديد. كيف وصلت إلى هذه اللحظة؟ لأروي لكم ما حدث، علينا أن نعود خمس عشرة دقيقة فقط إلى الوراء، وتحديداً إلى اللحظة التي انهار فيها عالمي واكتشفت خيانتهما. لم أكن مدعوة إلى تلك الحفلة أصلاً. كانت صديقتي المقربة تالا تحتفل بعيد ميلادها، ولسبب لم أفهمه حينها، لم تصلني منها أي دعوة. وحدها صديقتنا الأخرى أخبرتني بالموعد والمكان، فأقنعت نفسي بأن الأمر مجرد سهو، ربما انشغلت تالا بالتحضيرات أو نسيت. لذلك اشتريت له

لمع الضوء فوق الطاولة الخشبية الباردة، شقَّ صمت الغرفة كأنّه نصلٌ صغير في جسد الليل. كنت مستلقية على ظهري، عيناي معلّقتان بالسقف، والسقفُ يُعيد عرض كوارث يومي كـ فلم محترق يتكرّر بلا رحمة. اهتزّ الهاتف برعشة خافتة، فمددتُ يدي بثقل من يسحب جسده من قاع بئر. كانت عينايا لا تزالان تحملان ملوحة دموع جفّت قبل ساعات، وحين استقرّت الشاشة أمام بصري، طفا اسم "تالا" فوقها كلعنة أعرف طعمها جيّداً. فتحت الرسالة بأصابع مرتجفة. ليس خوفاً، بل من فرط غيظ مكبوت يبحث عن منفذ: «أرجوكِ تعالي اليوم إلى نفس المكان، المطعم. أريد أن أعتذر لكِ أمام الجميع عمّا حدث.» أرفقت العنوان بتفاصيل دقيقة، كأنّها تخشى أن أتوه عن مسرح الجريمة الذي تُعِدّه لي. ضحكت. ضحكة جافّة خَشِنَة لم يعترف بها حلقي. اعتذار أمام الجميع؟ تالا لا تعرف معنى الاعتذار، إنّما تعرف فنّ التمثيل على مسرح الإذلال. كانت تريد أن تراني مكسورة، مطرودة مجدّداً تحت أنظار كلّ من يعرفنا، لتثبت أنّها الضحيّة النبيلة وأنّني الجانية التي لا تستحقّ الرحمة. نهضت ووقفت أمام المرآة. وجه شاحب، هالات داكنة، وشفتان مطبقتان على صرخة لم تخرج بعد. همستُ لنفسي

عدتُ إلى المنزل وجسدي لا يزال يشتعل غضباً، ورائحة الدخان العالقة في ثيابي تختلط مع مرارة هزيمةٍ رفضتُ أن أعترف بها. دفعتُ الباب بقوة، متوقعةً أن أغرق وجهي في الوسادة وأصرخ حتى ينهار صوتي، لكنّ المشهد الذي استقبلني جمّد الدم في عروقي. كان والدي جالساً على الأريكة القديمة في غرفة المعيشة، يداه ترتجفان وهو يمسك بأوراق رسمية صفراء، ووجهه يعلوه توترٌ غريب لم أره فيه من قبل. لم يقل شيئاً حين دخلتُ؛ فقط رفع عينيه المحمرّتين ونظر إليّ نظرة رجل يقف على حافة الهاوية.منذ أشهرٍ ونحن نغرق في الديون، والمرض ينهش جسد أبي أكثر فأكثر. كان يسهر لياليَ طويلة يبحث عن مخرج، يقلّب الأوراق بيدين متعبتين، وعيناه تحملان إرهاق رجلٍ حاول كل شيء ولم يعد يملك حيلة. جلستُ أمامه ببطء، وقلتُ بصوت حاولتُ أن يكون ثابتاً: «أبي؟ ماذا حدث؟» ابتلع ريقه بصعوبة، ووضع الأوراق على الطاولة بيننا كأنّها قنبلة موقوتة: «يا بنيتي... لقد وصل اليوم عرض زواج غير معتاد.» تجمّدتُ. نظرتُ إلى الأوراق ثم إليه: «عرض زواج؟ لمن؟» تنهّد تنهيدة ثقيلة، وقال بصوت متردّد يتقطّع مع كل كلمة: «من رجل أعمال ثريٍّ جداً. مستعدٌّ لتسديد ديون ا

وصلت أخيراً إلى منصة المذبح، وكل خطوة كانت ثقيلة كالحديد، كأن الأرض تسحبني نحوها وتمنعني من التقدم. مددت يدي ببطء، بأصابع ارتجفت رغم كل محاولات السيطرة عليها، لأرفع طرحة الزفاف البيضاء عن وجهي. أبقيت عيني نحو الأرض باحترام مزيف، دور العروس الخجولة الذي أتقنت تمثيله طوال الطريق. كنت جاهزة. كنت مستعدة لرؤية وجه تجاعيد الزمن وشعر الشيب وعينين ذابلتين تنتظران الموت. رائحة الشموع الثقيلة ملأت أنفي. صوت الموسيقى الكلاسيكية الخافتة كان يتسلل إلى أذني كأنه لحن جنازة لا لحن عرس. شعرت بأنفاس الحضور القلائل خلفي، صامتة، منتظرة، كأنهم يشهدون مسرحية لا يعرفون نهايتها.ارتجفت أصابعي وأنا أمسك بباقة الورد، وقلبي يخفق بعنفٍ يشبه صوت طبولٍ بعيدة. كل شيءٍ حولي بدا جميلاً... باستثناء الحقيقة التي أحملها في صدري همست لنفسي للمرة الأخيرة: «ابتسمي يا سيلين. ابتسمي للثروة القادمة.» رفعت الطرحة. قماشها الحريري انزلق عن وجهي كستارة تُرفع عن مسرح. الهواء البارد لامس بشرتي. ثم رفعت عيني. تجمد العالم. الكلمات ماتت في حلقي قبل أن تولد. قلبي نبض بعنف كأنه يريد اختراق أضلاعي والهروب من صدري. ليس عجوزاً. ليس ر

لم أتحمل بروده الاستفزازي طوال الطريق. كان يقود بصمت، يد واحدة على المقود والأخرى مسترخية على فخذه، وعيناه مثبتتان على الطريق المظلم أمامه كأنني غير موجودة. لا كلمة. لا نظرة. لا اعتراف بأننا توشاركنا كارثة قبل ساعة. كأنني حقيبة نسيتها على المقعد الخلفي. والبرقع. ذلك البرقع المزعج الذي أصرّ المنظمون على وضعه فوق طرحتي بحجة التقاليد. كان يخنقني. قماشه الثقيل يحكّ بشرتي، ودبابيسه تغرز في شعري كإبر صغيرة تذكرني بأنني مقيدة. مقيدة بفستان. مقيدة بزواج. مقيدة برجل لم أختره واختارني دون أن يعرف اسمي. بدأت أنزعه. بأصابع مرتجفة أولاً، ثم بعنف. سحبت الدبابيس واحدة تلو أخرى وألقيتها على أرضية السيارة. شدّيت القماش عن وجهي كأنني أنتزع جلداً ثانياً لم أختره. ثم الحجاب. ثم الطرحة. كل طبقة كانت قيداً أخلعه عن روحي. «ماذا تفعلين؟» قال بصوت مسطح دون أن يلتفت. لم أجب. فتحت نافذة السيارة الجارية بقوة. الهواء البارد اقتحم المقصورة كصفعة، بعثر شعري المنسدل وأعمى عيني للحظة. لم أهتم. أمسكت البرقع والطرحة بكلتا يدي، ورأيتهما للحظة الأخيرة في ضوء أعمدة الشارع المتقطع، ثم أفلتهما. تطايرا في مهب الريح. أب