Todos os capítulos de CONTRAT AVEC LE DUC AVEUGLE : Capítulo 71 - Capítulo 80

Un temps. Le dos de Corbin est rigide. Un bloc de pierre noire.— Je n'en doute pas, monsieur le comte.La porte s'ouvre. Se referme. Le clic du loquet résonne comme un coup de feu.Je reste immobile près de la fenêtre. Ma gorge est sèche. Mes mains tremblent légèrement. Je les serre l'une contre l'autre pour les calmer.— Il ment, dis-je.Amaury hoche la tête. Il s'approche de la cheminée. Pose son bras sur le manteau. Regarde les cendres froides.— Oui.— Il sait quelque chose. Sur la lettre. Sur celui qui l'a écrite.— Oui.— Alors pourquoi ne pas le forcer à parler ? Le menacer. Le renvoyer. Appeler la police.Amaury se retourne. Son visage est fatigué. Creusé. Il a vieilli de dix ans en trois semaines.— Parce que Corbin est dans cette maison depuis avant ma naissance. Parce qu'il connaît chaque pierre de ce château. Chaque secret. Chaque faiblesse. Si je le renvoie, il emporte tout avec lui.— Et si vous le gardez ?— Alors je peux le surveiller.Il y a quelque chose dans sa voi

IsadoraLa route du retour est longue. Interminable. Mes jambes sont lourdes. Mes pieds me font mal. Mais je ne ralentis pas. Je marche. Vite. Trop vite. Comme si je pouvais semer ce que je viens d'apprendre. Comme si la vérité était un chien qui me poursuivait et que je pouvais distancer.Je repense à Agathe. À ses yeux. À sa terreur. À ce nom qu'elle a prononcé. Montbrun.— Montbrun.Je le dis tout haut. Pour moi seule. Le vent emporte le mot. Le disperse dans les champs. Mais il reste. Il reste dans ma bouche. Sur ma langue. Comme un goût de métal.Renaud de Montbrun. Le nom me dit quelque chose. Une histoire ancienne. Une histoire de famille. Mon père en parlait parfois. À mots couverts. Avec une sorte de gêne. De tristesse. Comme on parle d'un mort. D'un fantôme.Mais Agathe a dit autre chose. Elle a dit : un homme brun. Des yeux sombres. Une cicatrice. Sur la joue gauche. Une longue cicatrice. Qui descend jusqu'à

Je me lève. Je marche. Vers la fenêtre. Vers la cheminée. Vers la porte. Je ne sais pas où je vais. Je fais les cent pas. Mes pas résonnent sur le parquet. Clac. Clac. Clac. — Les années ont passé. Clarisse a grandi. Elle est devenue... elle est devenue ce qu'elle est. Belle. Intelligente. Libre. Renaud l'aimait toujours. De plus en plus. De pire en pire. Et Bastien aussi. Silencieusement. Patiemment. Il attendait. Il attendait qu'elle le remarque. Qu'elle le voie. Lui. Pas l'ami d'enfance. Pas le petit frère. L'homme. L'homme qu'il était devenu. — Et ma mère ? Elle ne voyait rien ? — Clarisse ? Non. Elle ne voyait rien. Elle ne voyait que son travail. Ses recherches. Ses livres. Elle ne pensait pas à l'amour. Pas à ce moment-là. Pas encore. Je m'arrête. Devant la fenêtre. Dehors, le ciel s'assombrit. Des nuages gris roulent au-dessus des arbres. Une tempête qui monte. Qui gronde. Qui approche. — P

IsadoraOn ne choisit pas de se rapprocher, on s'aperçoit qu'on l'est.Les dîners solitaires cessent sans que personne les abolisse. Un soir, Gaspard dresse deux couverts au lieu d'un, je ne sais pas qui le lui a dit, je ne sais même pas si quelqu'un le lui a dit, peut-être Gaspard a-t-il simplement vu ce que tout le château voit désormais, que la duchesse descend chaque soir à la bibliothèque et que le duc l'y attend. On ne rompt pas les habitudes des maîtres, on les accompagne. Alors il y a deux couverts, puis deux couverts le lendemain, puis une habitude.Et à table, chose que je n'aurais jamais imaginée, il parle.Pas de l'enquête. L'enquête a ses heures, ses lieux, ses lampes, elle reste à la bibliothèque. À table, c'est l'autre qui parle, l'Amaury que personne n'a vu depuis cinq ans, il me raconte les chevaux qu'il a eus, un par un, avec leurs défauts, il y avait un alezan qui refusait l'ombre des portes, il fallait le monter de biais, il me décrit les tempêtes de son enfance, c

IsadoraC'est le chant qui me trahit, une semaine plus tard.Je suis dans la bibliothèque, seule, Amaury est sorti à cheval malgré le froid, Gaspard est en bas, et la maison entière a ce silence du milieu de l'après-midi qui n'appartient qu'aux grandes maisons vides. Je travaille sur les registres, et le travail piétine, une colonne de chiffres ne veut pas s'accorder avec une autre, et je la reprends pour la troisième fois, et pour me donner patience, je chante.Je chante à mi-voix, presque sans m'en rendre compte, c'est une vieille habitude, ma mère chantait en cousant, je chante en comptant. La berceuse bretonne. Celle de la tempête. Celle qui endort les tempêtes. Les mots montent doucement dans la pièce chaude, se mêlent au crépitement du feu, et j'oublie tout, les chiffres, la neige, le fantôme, le monde.Je chante le dernier couplet jusqu'au bout. Jusqu'à la dernière note.Et dans le silence qui suit, une voix dit, de l'autre bout de la pièce :— Ne vous arrêtez pas.Je sursaute