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IsadoraLe cristal des lustres tremble au-dessus de ma tête, et je me demande si c'est la musique ou mon propre cœur qui fait vibrer l'air de cette salle. Les violons s'élèvent dans un tourbillon de notes joyeuses, mais je n'entends que le battement sourd de mon sang dans mes tempes. Il est trop rapide. Il est toujours trop rapide, ces derniers temps, comme si mon corps savait quelque chose que mon esprit refuse encore d'admettre.Je me tiens près de la fenêtre, les mains croisées sur ma robe de mousseline bleue, le regard perdu sur les jardins des Villefort. Dehors, la nuit est tombée depuis longtemps. Les lanternes des allées dessinent des cercles de lumière pâle sur les graviers. Les rosiers d'hiver, taillés au cordeau, se dressent comme des sentinelles noires dans le brouillard qui monte des étangs. Dedans, tout n'est que lumière, soie et faux sourires. Je respire lentement, comme on m'a appris à le faire. Le corset serre mes côtes à chaque inspiration. Les perles de mon collier s

IsadoraLes lettres anonymes commencent le lendemain.Je les trouve glissées sous ma porte au réveil, posées sur le rebord de ma fenêtre, insérées entre les pages des livres que je n'ouvre plus. Elles sont écrites d'une main inconnue, sur du papier bon marché, avec une encre pâle qui bave sur les bords. Je les lis toutes. Je ne devrais pas, mais je les lis. Chaque mot est une lame qui s'enfonce, et je me laisse saigner.La première lettre dit : Vous avez déshonoré votre famille. Vous n'êtes plus digne de porter le nom de Veyrac.La deuxième : Lucien a bien fait de vous répudier. Il mérite mieux qu'une putain.La troisième : On dit que votre mère était pareille. Le sang ne ment pas.Cette troisième lettre me brise. Ma mère, Clarisse, est morte en me mettant au monde. Je ne l'ai jamais connue. Je n'ai que des portraits, des récits de domestiques, des silences de mon père. Et voilà qu'on me jette son nom dans la boue, sans preuve, sans raison, juste pour me faire mal. C'est la pire des c

IsadoraLa pluie tombe depuis trois jours.Elle a commencé le soir du scandale et n'a plus cessé. Une pluie grise, froide, persistante, qui transforme les chemins en bourbiers et les cœurs en pierres. Je la regarde ruisseler sur les vitres de la voiture qui m'emporte loin du manoir des Veyrac, loin de tout ce que j'ai connu, loin de tout ce que j'ai perdu.Mon père ne m'a pas accompagnée. Il m'a envoyé un domestique, un vieil homme au visage fermé, qui n'a pas prononcé trois mots depuis le départ. Il m'a envoyé une lettre aussi, une lettre froide que je n'ai pas ouverte. Je la sens dans la poche de ma robe, pliée en quatre, comme un animal mort.Le voyage est long. Les forêts défilent, denses et noires. Les villages se succèdent, gris et silencieux. À chaque arrêt, je vois des visages qui se détournent, des mains qui se signent, des murmures qui s'élèvent. Les habitants connaissent les armoiries du duc de Clairval. Ils les craignent. Ils nous craignent.Je me demande ce qu'ils savent

IsadoraLes pierres du château dégagent un froid qui ne vient pas seulement de l'hiver. Il monte du sol, suinte des murs, s'insinue sous ma robe et se dépose sur ma peau comme une fine pellicule de glace. Mes pas résonnent dans le couloir, et j'ai l'impression que chaque écho est une réponse moqueuse des pierres elles-mêmes, comme si le château se réveillait à mon passage et me jaugeait.Maître Théodore Corbin marche devant moi. Il ne se retourne pas. Il ne ralentit pas. Il avance d'un pas régulier, mesuré, celui d'un homme qui connaît chaque pierre, chaque recoin, chaque ombre de ce labyrinthe de granit. Ses épaules sont droites, sa nuque raide, ses mains croisées dans le dos. Je le suis, et je me sens aussi insignifiante qu'une feuille morte emportée par le vent.Les couloirs se succèdent, identiques et pourtant différents. Des portraits anciens couvrent les murs, visages figés dans des expressions sévères ou hautaines. Les Clairval, sans doute, génération après génération, tous ave

IsadoraLe lendemain, Corbin vient me chercher plus tôt que prévu.— Le duc vous attend, Madame.Je m'étais préparée à une nouvelle attente, à une nouvelle humiliation. Je m'étais armée de patience, de froideur, d'indifférence. Mais il me prend au dépourvu, et je me sens soudain nue, vulnérable, sans défense.Je le suis dans les couloirs sombres. Nous passons devant des portes closes, des portraits anciens, des tapisseries fanées. Nous descendons un escalier étroit, traversons un hall glacé, remontons un autre escalier. Le château est un labyrinthe, un dédale de pierre et d'ombre, et je me demande si je saurai un jour m'y retrouver.Nous arrivons devant une porte différente des autres. Elle est plus haute, plus large, ornée de sculptures représentant des aigles et des serpents. Corbin frappe trois coups, attend, puis ouvre.— Madame Isadora de Veyrac, annonce-t-il.Il s'efface. J'entre.La pièce est vaste, plongée dans une pénombre épaisse. Les rideaux sont tirés, les volets clos. Des