All Chapters of SA CHALEUR 4: Chapter 11 - Chapter 20

YûsufJe prends le savon noir. Je le fais mousser entre mes paumes. La mousse est dense, onctueuse, parfumée. Je la regarde monter, blanche et légère, et je sens l'odeur de l'olive et du laurier envahir mes narines. Puis je pose mes mains sur le torse du maître.Sa peau est chaude. Elle est chaude et lisse sous mes doigts. Je sens les muscles de sa poitrine, les pectoraux, les abdominaux. Je sens la force qui dort dans ces muscles, la puissance qui se cache sous la peau. Je sens la chaleur monter de lui, envahir mes mains, remonter le long de mes bras.Je savonne lentement, avec attention. Mes mains glissent sur son torse, dessinent des cercles, s'insinuent dans les creux. Je savonne ses épaules, son cou, sa nuque. Je savonne ses bras, ses mains, ses doigts. Je masse chaque parcelle de peau, chaque muscle, chaque articulation.Le maître ferme les yeux. Sa respiration est lente, profonde, régulière. Il s'abandonne, et je sens ses muscles se détendre sous mes paumes. Je sens la tension

YûsufAujourd'hui, je tiens le poignet du maître entre mes mains. Aujourd'hui, c'est moi qui masse, qui caresse, qui apaise. Aujourd'hui, c'est moi qui ai le pouvoir, l'espace d'un geste, l'espace d'une caresse.Mais je ne suis pas libre. Je ne le serai jamais. Je suis un serviteur, un esclave, une chose. Et je le sais. Et il le sait. Et nous savons tous les deux que cette peau que je touche, ces veines que je sens battre, ce pouls que je caresse, ne m'appartiendront jamais.Je regarde mon propre poignet. Il y a encore la marque. Une fine ligne claire, presque invisible, qui entoure ma peau. La marque des fers. Elle est là, discrète, mais je la vois. Je la sens. Elle me rappelle d'où je viens, ce que j'ai traversé, ce que je suis.Je regarde le poignet du maître. Il n'y a pas de marque. La peau est lisse, douce, parfaite. Elle est plus douce à cet endroit, plus douce qu'ailleurs. Elle est la preuve de sa liberté, de sa puissance, de sa supériorité.Je compare. Ma peau marquée, la sien

YûsufJe me souviens de la baguette. Je me souviens de la douleur. Je me souviens de la précision. Et je me dis que tout cela, toute cette douleur, toute cette humiliation, m'a mené ici, dans ce hammam, face à cet homme. Je me dis que tout cela n'était peut-être pas vain. Je me dis que tout cela avait peut-être un sens. Mais je ne sais pas quel sens. Je ne sais pas si je dois le remercier ou le haïr. Je ne sais pas si je suis en train de le masser ou de me perdre. Et c'est cela, le pire. C'est que je ne sais plus. Mes mains descendent vers les hanches du maître. Elles glissent sur sa peau, couvertes d'huile, lentes, appuyées. Je sens les muscles sous mes doigts, les obliques, les abdominaux, la courbe du bassin. Je sens la chaleur qui monte, qui s'intensifie, qui m'enveloppe. Le maître est allongé sur le ventre, immobile, abandonné. Sa respiration a changé. Elle est plus courte, plus profonde, plus irrégulière. Je l'entends, et ce son me traverse, de la nuque jusqu'au bas du

Yûsuf Le maître est allongé sur la banquette de pierre, sur le dos cette fois. Son corps ruisselle encore, luisant d'huile et d'eau mêlées. La vapeur monte autour de lui, dense, presque palpable, et je le regarde, immobile, comme on regarde une œuvre sacrée avant d'oser la toucher. Mon cœur bat. Mon souffle est court. Mes mains tremblent légèrement, et je les serre contre mes cuisses pour les calmer. Le hammam est devenu un autre monde. La chaleur est partout, elle m'enveloppe, me pénètre, m'alourdit. Les murs de marbre ruissellent, les cuivres brillent dans la lumière des lampes, et la vapeur danse, lente, hypnotique, comme un voile vivant. Tout est silence, sauf le bruit de l'eau qui s'écoule quelque part, régulier, obsédant, semblable à un battement de cœur. Je m'approche du maître. Mes pas sont lents, mesurés, mais mon cœur bat plus vite. Il bat toujours plus vite quand je m'approche du maître. Je ne sais pas si c'est la peur, le respect, ou autre chose. C'est autre chose, et j

YûsufLe maître pose sa main sur la mienne.C'est un geste simple, lent, presque tendre. Sa main est grande, chaude, lourde. Elle se pose sur la mienne, sans serrer, sans appuyer. Juste là, sur ma peau, comme une présence.Je m'arrête. Mon souffle se coupe. Mon cœur s'emballe. Je ne bouge plus, je ne respire plus, je ne pense plus.Le contact est chaud, lourd, possessif.Je sens la chaleur de sa paume, la pression de ses doigts, le poids de sa main. Je sens qu'il me tient, qu'il me retient, qu'il me possède. Je sens que je lui appartiens, que je suis à lui, que je n'existe que par lui.— Tu sais pourquoi je ne t'appelle jamais par ton nom ?La voix du maître est basse, sourde, presque un murmure. Elle traverse la vapeur et vient se poser sur moi, comme une main.Je ne réponds pas. Je ne sais pas quoi répondre. Je ne sais pas pourquoi il ne m'appelle jamais par mon nom. Je me suis toujours dit que