All Chapters of SA CHALEUR 4: Chapter 21 - Chapter 30

YûsufJe prends le flacon d'huile d'amande. Il est lourd, plein, tiède dans ma main. Je le regarde, et je sens déjà l'odeur monter en moi, comme une promesse.Le verre est épais, sombre, presque noir. Le bouchon de liège est usé, marqué par les années, par les doigts, par les gestes répétés. Je le connais par cœur. Je pourrais le reconnaître les yeux fermés, rien qu'à son poids, rien qu'à sa forme, rien qu'à cette odeur qui s'en échappe.— Ouvre-le.La voix du maître est basse, sourde, presque un murmure. Elle traverse la vapeur et vient se poser sur moi, comme une main.Je débouche le flacon. Le bouchon résiste un peu, puis cède avec un bruit doux, presque intime. L'odeur s'échappe, puissante, sucrée, enivrante. Elle emplit le hammam, se mêle à la vapeur, à la chaleur, à l'odeur du maître. Elle monte à ma tête, tourne, danse, m'enveloppe.— Verse.Je penche le flacon. L'huile commence à couler.E

Yûsuf Le maître pose une main sur ma cuisse. C'est un geste simple, lent, presque tendre. Sa main est grande, chaude, lourde. Elle se pose sur ma cuisse, sans serrer, sans appuyer. Juste là, sur ma peau, comme une présence. Je sens d'abord la chaleur, puis la pression, puis le poids. Sa paume s'étale sur ma chair, épouse la courbe de ma cuisse, s'y installe comme si elle avait toujours été là, comme si elle avait attendu ce moment depuis toujours, comme si ma peau avait été créée pour recevoir cette main. Je m'arrête. Mon souffle se coupe. Mon cœur s'emballe. Je ne bouge plus, je ne respire plus, je ne pense plus. Le monde entier se réduit à cette main, à cette chaleur, à cette pression. Le hammam, la vapeur, la lumière des lampes, tout disparaît. Il n'y a plus que sa main sur ma cuisse, et le feu qu'elle allume en moi. Le contact est chaud, lourd, possessif. Le pouce s'enfonce légèrement

YûsufLa nuit est tombée sur la maison. Le hammam est silencieux, vide, froid. Je suis seul dans la chambre des domestiques, allongé sur ma paillasse, les yeux ouverts dans le noir.L'odeur du maître est sur mes mains.Le savon, l'huile, la sueur mêlés. Une odeur de peau chaude, de musc, d'amande. Une odeur qui me poursuit, qui m'obsède, qui m'habite.Je porte mes mains à mon visage. Je les respire longuement, profondément, comme on respire un parfum rare, un élixir précieux, une drogue puissante. L'odeur s'insinue en moi, dans mes narines, dans ma gorge, dans mes poumons. Elle me monte à la tête, tourne, danse, m'enveloppe.Je ferme les yeux. Je vois le corps du maître, allongé sur la banquette de pierre, ruisselant, luisant, offert. Je vois sa peau, ses muscles, sa cicatrice. Je vois son sexe, lourd, sombre, dressé. Je vois sa main posée sur ma cuisse, remontant lentement, s'arrêtant tout près de mon sexe. Je vois se

YûsufLa nuit est épaisse, presque liquide. Dans la chambre des domestiques, les ombres dansent au plafond, projetées par la lune qui filtre à travers les planches disjointes. Je suis allongé sur ma paillasse, les yeux ouverts, le corps encore tremblant de ce qui s'est passé dans le hammam. L'odeur du maître est sur mes mains. Elle ne me quitte pas. Elle me colle à la peau comme une seconde peau, comme une marque invisible, comme une possession.Les autres dorment. Je les entends respirer, certains ronfler, d'autres gémir dans leurs rêves. La chambre est un concert de souffles et de murmures, un chœur de corps épuisés, de vies brisées, de servitudes silencieuses. Je connais chacun de ces souffles. Je connais chacun de ces ronflements. Je connais chacun de ces gémissements. Je vis ici depuis cinq ans. Cinq ans dans cette pièce sombre, sur cette paillasse dure, sous ces poutres basses. Cinq ans à écouter les autres dormir, à attendre le sommeil qui ne vient pas,

YûsufLe hammam est chaud, humide, embué. La vapeur monte en volutes lentes, s'accroche aux murs de marbre, ruisselle sur les cuivres, danse dans la lumière des lampes. Le maître est assis sur la banquette de pierre, ruisselant, luisant, parfait. Son corps brille sous l'huile, ses muscles se dessinent dans la pénombre, sa peau semble faite de lumière et d'ombre mêlées.Je me tiens debout derrière lui, immobile, les mains le long du corps. J'attends. J'attends ses ordres, ses désirs, ses caprices. J'attends qu'il me dise quoi faire, comment le faire, où le faire. J'attends qu'il me possède, encore une fois, encore ce soir, encore toujours.— Coiffe-moi.La voix du maître est basse, sourde, presque un murmure. Elle traverse la vapeur et vient se poser sur moi, comme une main. Je n'ai pas besoin d'en entendre plus. Je sais ce qu'il veut. Je sais ce qu'il attend. Je sais ce que je dois faire.Je prends le peigne. Il est posé sur la banqu