Tous les chapitres de : Chapitre 21 - Chapitre 30

Cayó la tarde.El cielo se magulló de morado y luego se profundizó en negro. Las luces de la ciudad se encendieron lejos abajo como una constelación dispersa de indiferencia. Había encontrado una camisa sobredimensionada detrás de la caseta del perro: de Julian, vieja y sucia, la tela rígida de polvo y tiempo. Todavía llevaba el fantasma más leve de sándalo bajo la mugre. Me la puse por la cabeza. El dobladillo me llegó a media muslo. Me acurruqué contra la fría pared de concreto de la azotea, las rodillas recogidas, los brazos rodeándome. Los labios se me habían puesto pálidos. La cara estaba roja e hinchada de horas de llanto. El viento de noviembre cortaba directo a través del algodón fino, levantando nueva piel de gallina a lo largo de mis piernas desnudas.Pasos.El corazón se me lanzó a la garganta con tanta fuerza que saboreé metal. Me incorporé a trompicones; la esperanza me inundó en una oleada caliente y mareante. Cada músculo se tensó hacia la escalera. Tenía que ser él. Te

El pasillo estaba frío.No sé cuánto tiempo me quedé sentada ahí: minutos, tal vez horas, con la espalda presionada contra la pared y la evidencia de mi propia traición secándose en los muslos. En algún lugar del edificio una puerta se abrió y se cerró. El elevador emitió su sonido. La vida seguía ocurriéndoles a otras personas mientras yo me quedaba congelada fuera del ático como un mueble descartado.Las rodillas me dolían de estar dobladas contra el pecho. Debería levantarme. Debería encontrar un teléfono, llamar un taxi, irme a casa a mi departamento y al silencio que me esperaba allí.No me moví.La puerta a mi lado se abrió de golpe.Julian estaba en el umbral, a contraluz por el brillo tenue de la sala. La camisa colgaba abierta, revelando el plano duro de su pecho. Tenía un vaso de whisky en la mano, pero sus ojos ya no estaban salvajes de rabia. Estaban cansados. Vacios. Los ojos de un hombre que había pasado la última hora mirando el fondo de una botella y no había encontrad

La luz de la mañana cortaba a través de las cortinas del dormitorio. Desperté con el peso de la mirada de Julian fija en mí. —Prepárate. —Tiró de la edredón hacia atrás—. Salimos en veinte minutos. —¿A dónde vamos? Se giró y se sentó al borde de la cama, ya alcanzando el teléfono. —A la oficina. Es hora de que Miss Delacroix aprenda qué les pasa a las personas que amenazan lo que es mío. El viaje en el auto fue silencioso. Julian se sentó a mi lado; su mano descansaba en mi rodilla. Iba vestido con un traje oscuro, cada cabello en su sitio, la mandíbula tensa de esa forma que significaba que estaba repasando escenarios en la cabeza. Lo había visto así antes: minutos antes de aplastar a un competidor, segundos antes de desmantelar a un miembro de la junta que lo había cruzado. Llevaba un vestido que él había seleccionado. Seda azul marino, hasta la rodilla, modesto a primera vista hasta que notabas la forma en que se pegaba a cada curva. El viaje en el elevador hasta el piso eje

El teléfono seguía en mi mano. El video seguía detenido en el rostro hueco de Marcus. La mirada de Julian bajó a la pantalla, y vi cómo la somnolencia se evaporaba de su expresión. —Elena. —Roma. —La palabra salió más firme de lo que me sentía—. ¿Qué pasó en Roma? El rostro de Julian se quedó quieto. No enfadado. No frío. Quietud: la terrible quietud controlada de un hombre que había pasado años enterrando algo y acababa de oírlo salir arrastrándose de la tumba. —¿Quién te envió eso? —No casi te volviste bi por Marcus: eras bi y él era tu amante. Casi muere. —Me levanté; la camisa de Julian se resbaló más del hombro—. Lo dejaste en aquel departamento tres días después de entregarle aquella botella. Tres días, Julian. Lo encontró un servicio de limpieza. Le tuvieron que lavar el estómago. Tú nunca… —La voz se me quebró—. Nunca fuiste al hospital. Julian cruzó la sala en cuatro zancadas. Su mano se cerró alrededor de mi muñeca: no con fuerza, no castigadora, pero lo bastante firme

La cocina del ático estaba a oscuras. Caminé desnuda por la madera; los muslos todavía resbaladizos, el clítoris todavía latiente por el orgasmo que él me había dado. El cajón del congelador se abrió con un suave siseo de aire frío. Los cubitos de hielo cayeron en un vaso de cristal: no whisky esta vez, solo hielo; media docena de cubos brillando bajo la luz del refrigerador. Cuando regresé al dormitorio, los ojos de Julian estaban cerrados. La mandíbula apretada. Los músculos de los muslos temblaban, y me di cuenta de que había estado forcejeando contra las esposas: probándolas, tal vez, o simplemente combatiendo el instinto de alcanzarme. —Abre los ojos. Se abrieron. Me encontraron. Encontraron el vaso en mi mano. El reconocimiento parpadeó. Luego algo más. —Elena. —Una advertencia, pero el filo estaba embotado por la forma en que su polla se estremeció. Dejé el vaso en la mesita de noche. Elegí un solo cubo: pequeño, cuadrado, ya perlado de condensación. El frío me mordió los