L'Antre du Lion의 모든 챕터: 챕터 251 - 챕터 260

La secondeLe jour de la rentrée au lycée, Inès arriva en courant devant le portail, la liste des classes froissée dans la main.— On est dans la même classe ! cria-t-elle en agitant le papier au-dessus de sa tête.— Toutes les deux ? demanda Camille, incrédule.— Toutes les trois ! Salomé aussi !— Je n'en reviens pas, murmura Salomé en les rejoignant, le sac sur une seule épaule. J'avais prévu de pleurer ce matin, et je n'ai plus de raison.— Tu peux pleurer de joie, proposa Inès.— Ça ne compte pas, c'est autorisé.Elles entrèrent ensemble dans la cour, trois adolescentes de quinze ans qui se tenaient par le bras sans oser l'admettre. Dans la salle de classe, le professeur principal, monsieur Rivière, un grand homme voûté aux manches de chemise retroussées, les accueillit avec un sourire paresseux.— Installez-vous où vous voulez, dit-il. Je ne mords pas, sauf les lundis matin.— On est lundi, remarqua un élève.— Alors prenez le fond de la salle, plaisanta-t-il.Quand tout le mond

Les toastsMarie s'installa dans le grand fauteuil en osier, sous le tilleul, un châle sur les épaules, le visage éclairé par les lanternes. Autour d'elle, la famille se rassembla en demi-cercle, les verres déjà levés à moitié, dans l'attente du premier mot.— Je voudrais commencer, dit Noah en se levant, un verre à la main.— Tu vas faire un discours ? s'inquiéta Marie.— Un petit.— Tu n'as jamais fait un petit discours de ta vie.— Je ferai exception, promit-il. Marie, il y a cinquante-cinq ans, j'ai mis les pieds dans ce jardin pour la première fois.— Tu as marché sur les capucines, rappela-t-elle.— Je ne le savais pas. Elles étaient cachées.— Elles sont toujours cachées, c'est leur méthode.— Je l'ai appris à mes dépens, dit Noah, et un rire parcourut l'assistance. Et à partir de ce jour-là, je n'ai plus voulu partir.— Tu es resté, murmura Marie, émue.— Oui. Parce que tu m'as appris que la maison, ce n'est pas un endroit. C'est quelqu'un.Un silence ému passa. Léa essuya dis

Le choixÀ dix-sept ans, Camille entra en terminale avec une certitude et mille peurs. La certitude, elle l'avait confiée à Inès un mercredi soir, assise sur le plancher de la cabane.— Je veux étudier les jardins, dit-elle.— Je sais, répondit Inès.— Comment tu le sais ?— Camille, tu parles de capucines dans ton sommeil.— Pas du tout.— Salomé t'a entendue, lors de la nuit chez moi.— Elle ment.— Elle a même noté la date, ajouta Inès, hilare.Camille se cacha le visage dans les mains.— Je ne sais pas comment le dire à mes parents, avoua-t-elle.— Qu'est-ce qui te fait peur ?— Qu'ils pensent que ce n'est pas un vrai métier.— Ton père a réparé une dalle de jardin par amour, dit Inès. Il comprendra qu'on aime ce qu'on fait.— Oui, mais il aimerait peut-être que je choisisse un métier plus sérieux.— Ta mère sera la première à t'encourager.— Tu es sûre ?— C'est elle qui a élevé une fille qui parle aux capucines, dit Inès avec un clin d'œil.— Je ne parle pas aux capucines, grogn

Le baccalauréatLes épreuves du baccalauréat tombèrent comme une pluie d'été, brusques et fatigantes. Camille passa trois semaines enfermée dans sa chambre, entourée de fiches colorées, de tasses de tisane et de piles de brouillons.— Tu manges ? demanda Léa en entrouvrant la porte.— J'oublie.— Je t'ai apporté un sandwich.— Je n'ai pas faim.— Tu en auras quand tu l'auras vu, dit Léa en posant l'assiette sur le bureau.— Maman, j'ai peur de rater.— Tu ne rateras pas.— Tu ne peux pas le savoir.— Non, admit Léa. Mais je sais que tu as travaillé. Et que même si tu ratais, ce ne serait pas la fin du monde.— Papa dirait que je dois me ménager.— Papa dirait que tu dois manger, rectifia Léa avec un clin d'œil.Camille mordit dans le sandwich, soudain affamée.— Tu vois, dit Léa.— Tu as toujours raison.— Non. Mais en cuisine, souvent.— Merci, maman.— Pour le sandwich ?— Pour tout le reste aussi.Le jour de la dernière épreuve, elle retrouva Inès et Salomé devant le lycée, le visa

Les vitres neuvesLes travaux durèrent six semaines. Chaque matin, Camille se levait à l'aube, enfilait sa vieille salopette de jardin, et rejoignait Noah et Julien près de la serre, armés de tournevis, de marteaux et de thermos de café.— On commence par quoi ? demanda Julien le premier jour.— Le nettoyage, répondit Camille. On enlève les ronces, le lierre, les vitres brisées.— Les vitres brisées, répéta Noah avec une grimace. Je déteste ça.— Mets des gants, papy.— Je suis un homme, pas un enfant.— Il y a des éclats partout.— D'accord, maugréa-t-il. Mais seulement parce que c'est toi qui le demandes.Au bout de deux jours, la serre ressemblait à un squelette, débarrassée de sa chair verdâtre. Camille passa une main sur l'une des vieilles ferrures rouillées, y découvrit une petite inscription gravée.— Regarde, dit-elle. Il y a des lettres.— Lesquelles ? demanda Julien en s'approchant.— Un « G », tout simple. Un grand G gravé dans le métal.— Gabriel, souffla Noah. Évidemment.