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La luz de la mañana cortó por las ventanas de la cocina como si tuviera todo el derecho a exponerlo todo.Entré con una camiseta vieja enorme que apenas me cubría la parte de arriba de los muslos y nada debajo. Cada paso hizo que el algodón suave me rozara los pezones todavía tiernos y los labios hinchados y demasiado usados del coño. El semen de Sinclair se me había secado en la parte interna de los muslos durante la noche. No me lo había lavado. Me gustaba la prueba.Maria estaba en la encimera sirviendo café, ya vestida, ya con los ojos afilados. Sinclair se apoyaba en la isla con unos pantalones de chándal negros y una camiseta ajustada, la taza en una mano, viéndose calmado y compuesto y nada parecido al hombre que me había follado hasta que no pude hablar anoche.Mantuve los ojos en el suelo. En los azulejos. En cualquier cosa menos en él. Mirar me haría recordar exactamente cómo me había metido la lengua dentro mientras me atragantaba con su polla. Mirar me haría recordar cómo

Solía creer que la forma más alta de lealtad que una mujer podía ofrecer era mantener las piernas cerradas para cualquier hombre que no fuera su marido. Esa era mi línea moral. Sólida. Inquebrantable. La llevaba como una alianza más apretada que la que Lincoln me deslizó en el dedo.Hasta la tarde en que entré en nuestro dormitorio y encontré la prueba de que nunca me había querido en absoluto.No el pintalabios en un cuello. No un mensaje de algún número anónimo. Un vídeo. Reproduciéndose en el portátil que había dejado abierto como si quisiera que lo viera. Lincoln de rodillas, la boca estirada alrededor de la polla de otro hombre, los ojos vidriosos del tipo de hambre que nunca me había mostrado ni una vez. La fecha era tres días después de nuestra boda. Los gemidos eran suyos. Las palabras —«Fóllame la garganta, papi»— eran suyas.No grité. No tiré nada. Solo me senté al borde de la cama que apenas habíamos usado y miré hasta el final, el coño doliéndome de una traición tan honda