Tous les chapitres de : Chapitre 21 - Chapitre 30

— ChiaraTom entre dans ma vie par une porte dérobée, un groupe de travail en droit des affaires, jeudi après-midi, salle de travail quatre de la bibliothèque. Nous sommes cinq, assignés au même cas pratique, une fusion hostile fictive, ironie que la vie place parfois sur notre chemin avec un sens de l'humour douteux, et Tom est assis en face de moi.Je le connais de vue, comme tout le monde, Tom Leclerc, major de l'an dernier, celui dont les professeurs citent les copies en exemple, celui qui répond aux questions pièges sans même lever les yeux de son cahier. Cheveux châtains en bataille, lunettes rondes, un pull qui a visiblement été choisi par quelqu'un qui l'aime, une grand-mère, probablement. Rien d'impressionnant. Tout de reposant.— Le point faible de notre raisonnement, c'est la clause de la nation la plus favorisée, dit-il en passant une main dans sa catastrophe capillaire. Si on la défend mal, tout le montage s'effondre. Qui veut la prendre ?Silence dans notre groupe. La cl

 — ChiaraLe lendemain matin, la machine à refermer a tourné toute la nuit, je le devine. Ryan est déjà debout quand j'émerge, habillé, rasé, le masque impeccable. Il me sert du café avec une courtoisie qui est une forme d'adieu.— Il y a des croissants, dit-il. La voiture te déposera où tu veux.Pas un mot sur hier. Pas un mot sur Tom, pas un mot sur la frénésie de la nuit. Le gouffre entre l'homme d'hier soir, cette tempête de jalousie et de désir, et cet hôte poli du petit-déjeuner est si vertigineux que j'en reste un instant muette, ma tasse à la main.— Ryan.— Je dois partir, dit-il en consultant sa montre. Conseil à huit heures.— Il est sept heures moins le quart.— J'ai des dossiers à relire.Et il part. La porte se referme derrière lu

 — ChiaraNous sommes chez lui, le lendemain soir. J'ai dormi vingt heures d'affilée ou presque, l'effondrement de l'adrénaline, et quand j'émerge, je le trouve sur la terrasse, malgré le froid, une tasse à la main, immobile face à la ville. Je viens me placer à côté de lui. Pour une fois, ce n'est pas lui qui a besoin de parler en premier.— Tu vas me dire la vérité, dis-je. Pas toute la vérité, je commence à comprendre que ça n'existe pas avec toi. Mais la partie qui me concerne. J'ai trouvé un homme dans ma rue, puis dans mon appartement. J'ai droit à cette partie-là.Il ne répond pas tout de suite. La ville scintille en contrebas, indifférente. Puis il pose sa tasse sur la rambarde, et il dit, d'une voix que je ne lui connais pas, une voix fatiguée, délestée de toute performan

 — ChiaraLe rendez-vous d'affaires a lieu dans un hôtel particulier du septième arrondissement, un jeudi après-midi, rien de mondain, cette fois, Ryan m'a demandé de l'accompagner parce que les partenaires seraient accompagnés, et que les épouses et compagnes prendraient le thé dans le salon pendant que les hommes parleraient chiffres. J'ai failli refuser, par principe. Puis je me suis rappelé ma clause numéro deux, j'apprends. Alors j'ai mis ma plus belle robe discrète, et je suis allée apprendre.Le salon est capitonné, feutré, plein de femmes qui s'évaluent en souriant. Je fais mon travail, je souris, j'écoute, je note mentalement les noms. Mais au bout d'une heure, étouffée par le parfum et les canapés, je m'échappe vers les toilettes, et c'est dans le long couloir de marbre, en revenant, que je les vois.La

ChiaraZoé rentre de Lyon un dimanche soir, avec une valise pleine de croquis, deux bouteilles de vin de la région et un coup de soleil sur le nez. Elle me trouve dans la cuisine, devant un thé froid, à fixer le mur. Elle pose sa valise. Elle me regarde. Elle débouche la première bouteille sans demander la permission.— Parle, dit-elle en posant deux verres. Tout. Dans l'ordre que tu veux.Et je parle. Pour la première fois depuis le début, je parle sans trier, presque tout, en tout cas. Je lui raconte l'homme au manteau gris, l'intrusion, les photos déplacées, le système de sécurité installé en une nuit par des hommes qui ne ressemblaient pas à des serruriers. Je lui raconte l'hôtel particulier, l'homme au fauteuil, le seul fauteuil de la pièce, et la phrase qui ne me quitte plus, elle est encore plus belle que sur les photos. Je lui raconte le toit, l'enfance de Ryan, la maison sans rires, la sœur morte dont il n'a rien pu dire d'autre que le mot morte. Je ne lui raconte pas la cave