All Chapters of L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Chapter 91 - Chapter 100

Sebastian Il reste une chose. Il reste toujours une chose, la plus lourde, celle qu'on repousse au fond de soi en se disant qu'elle est déjà dite, qu'elle est déjà sue, qu'elle n'a pas besoin d'être dite. Elle a besoin d'être dite. — Je dois t'avouer quelque chose, dis-je. Non, pas quelque chose. La chose. Celle que j'ai esquivée au parking, celle que j'ai maquillée en circonstances, celle que tu as laissée passer parce que tu es plus généreuse que moi. Elle se redresse sur le canapé. Elle ne dit rien. Elle attend, et son attente est la plus exigeante des auditions. — Je t'ai menti au début. Pas par omission, pas par précaution. Par conviction. Je croyais que tu étais complice, Clara. Ce n'est pas une formule. Je le croyais de toutes mes forces. — Ma voix tient. Je l'ai entraînée à tenir dans des conseils d'administration hostiles, elle peut tenir pour cela. — Quand tu es arrivée dans cette maison, quand tu as ép

JulianC'est moi qui les trouve, et c'est par hasard, et c'est par culpabilité, et ces deux choses-là font toujours bon ménage.Je suis resté dans la maison. C'est mon rôle, mon expiation, ma ligne de front à moi : jouer le fiancé éploré, répondre aux enquêteurs avec des yeux rouges, dormir dans le lit de mon enfance pendant que les deux autres dorment sous des faux noms. Et cette nuit-là, je ne dors pas, évidemment, je ne dors plus jamais, alors je descends à la cuisine chercher du lait comme un somnambule de publicité, et je passe devant le petit bureau de Patricia, et la porte est entrouverte.Elle ne laisse jamais rien entrouvert. Jamais. Trente ans de discipline, de tiroirs fermés, de jupe lisse, de sous-main aligné au millimètre avec le bord du bureau. Une porte entrouverte, chez elle, c'est une fissure dans une digue, et je reste planté devant cette fissure avec mon verre de lait imaginaire, et je sais que je vais entrer, et je sais que je

Clara La réponse d'Ashworth arrive en deux jours, par un canal si alambiqué qu'il en devient élégant : un mot remis à la concierge de Chelsea, une femme qui ne sait rien, écrit à la main, sans en-tête, sans signature, sur un papier qui sent le vieux cuir et la bibliothèque. La gare de Battersea, celle qui ne sert plus. Jeudi, vingt et une heures. Venez seule avec le numéro. Nous parlerons d'avenir. Seule. Naturellement. Et derrière moi, invisible, il y aura Sebastian, Merrick, trois équipes, et un micro cousu dans le col de mon manteau, mais il faut que lui croie au seule, il faut qu'il y croie comme il croit à tout ce qu'il a toujours obtenu. Les hommes comme lui ne viennent pas aux rendez-vous quand ils savent qu'on les attend. Les hommes comme lui envoient leurs hommes. Alors il fallait que je sois seule. Vraiment seule. Visiblement seule. Une femme, un manteau, un quai, la nuit. La gare désaffectée de Ba

Clara Le bruit des jointures monte dans la gare morte, quatre petits coups secs, et dans le silence qui suit, j'entends ma propre circulation, mon sang dans mes oreilles, et quelque part au fond de moi, dans le noir des deux années volées, quelque chose remue, quelque chose qui a attendu ce moment, quelque chose qui pousse contre la porte. — Ta voiture, dit Ashworth, et il a dit ta, il me tutoie soudain, comme on tutoie une enfant, comme on tutoie les morts. Cette nuit-là, sur la route forestière. Tu crois que tu as perdu le contrôle. Tout le monde l'a cru. Un pneu, la fatigue, une maladresse de convalescente avant l'heure. Il fait un petit geste de la main, presque paternel, presque tendre. On a saboté ta voiture, ma chère. Les freins, pour être précis. Un travail propre, fait par des gens qui savent, le genre de travail qui ne laisse rien à examiner après le choc. Pas de traces. Pas de preuves. Juste une voiture qui n

ClaraC'est par la radio de Merrick que j'assiste à l'arrestation de Patricia, et le récit arrive par fragments, par morceaux de voix qui se superposent, comme un film qu'on monterait en direct.L'équipe trois s'est présentée au manoir à vingt-deux heures quarante, dix minutes après l'arrestation d'Ashworth, parce qu'il fallait d'abord être sûr qu'aucun appel n'avait pu la prévenir. Elle a reçu les policiers dans le petit salon, m'apprend la voix dans l'oreillette, avec le sang-froid d'une maîtresse de maison qui attend un dîner. Elle leur a offert du thé. Elle leur a demandé à voir le mandat.Et pendant qu'un policier dépliait les papiers, elle est partie.Pas en courant. Patricia ne court pas. Elle s'est levée, elle a dit excusez-moi un instant, elle est sortie par la porte des cuisines, et quand ils ont compris, trente secondes plus tard, elle avait déjà monté les trois escaliers de service et poussé la trappe du toit.La voi