All Chapters of L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Chapter 101 - Chapter 110

ClaraLa clinique du docteur Ellison est à St John's Wood, dans une rue tranquille bordée de magnolias, et c'est précisément le genre de rue où l'on cache les choses pour qu'elles aient l'air de ne pas être cachées.Nous entrons sans rendez-vous. La secrétaire, une femme pâle avec un chignon strict, lève les yeux de son écran et me reconnaît immédiatement, malgré la perruque châtain que je porte encore par habitude. Elle ouvre la bouche. Rien n'en sort.— Nous ne resterons pas longtemps, dis-je. Dites-lui que c'est Clara Vermont.Elle décroche son interphone. Elle dit mon nom. Il y a un silence au bout, un silence long comme un couloir, puis une voix d'homme qui dit, très bas : faites-la entrer.Sebastian me suit. Nous traversons une salle d'attente vide, un couloir couvert de diplômes encadrés, une porte capitonnée, et nous entrons dans le bureau d'Ellison, et le bureau d'Ellison sent le cuir et un reste de cigare froid, et au

ClaraLa quatrième vague arrive la nuit, dans la chambre de Hampstead, et celle-là, je l'attendais.J'ai attendu toute la soirée. J'ai mangé un peu de soupe que Sebastian avait réchauffée, j'ai répondu à Merrick par monosyllabes, je me suis douchée, je me suis couchée, et dans l'obscurité, les yeux ouverts, je me suis dit : voilà, viens. Je t'ai cherchée pendant trois ans. Tu peux venir.Elle vient à deux heures du matin.Elle commence par un détail idiot, l'odeur du cuir chaud du volant sous mes mains. Je conduis. Je conduis la nuit, sur une route forestière, et je sais exactement laquelle, c'est la route de Little Dinton, la portion qui serpente entre deux massifs de hêtres, celle qu'on prenait pour rentrer de la maison de campagne. Mes mains sentent le cuir. Mon pied sent la pédale.Puis le deuxième détail, dans ma mémoire : la radio. Je l'avais oubliée. La radio joue, bas, un vieux morceau que j'aimais, un morceau que je n'a

ClaraLe tribunal est plein.Je le constate dès que je franchis les portes de chêne massif, et cette vision m'arrête une seconde, me fige sur le seuil, le souffle légèrement coupé. Je m'attendais à une salle clairsemée, quelques journalistes, une poignée de curieux venus chercher le frisson des grandes affaires. Mais non. La salle d'audience numéro trois de la Royal Courts of Justice est bondée, archi-comble, les bancs du public serrés les uns contre les autres, des visages que je ne connais pas, des visages que je connais trop, des avocats en robe noire, des stagiaires avec leurs cartons à documents, des femmes en tailleur sombre qui prennent des notes sur des tablettes, et, au fond, derrière la barre, une rangée de journalistes accrédités, leurs stylos levés comme des petites armes.Je suis assise au deuxième rang du public, entre Merrick et Sarah Whitmore, parce que j'ai tenu à être là. J'ai tenu à être là malgré les conseils, malgré les mises en garde de Sarah elle-même, qui m'a d

ClaraC'est dans le dossier que Merrick a constitué, dans le bureau de Sarah Whitmore, que je comprends enfin ce que signifie quarante et un noms.Nous sommes au troisième étage d'un immeuble de Lincoln's Inn Fields, un bureau étroit, encombré de dossiers suspendus et de cartons d'archives, avec une fenêtre qui donne sur les platanes et une machine à café qui n'a pas été nettoyée depuis des semaines. Sarah Whitmore a mis ses lunettes, elle a fermé la porte, elle a dit : asseyez-vous, et prenez votre temps, parce que ce que vous allez lire, vous ne pourrez plus l'oublier. Merrick est debout contre la bibliothèque, ses bras croisés sur sa poitrine, et il ne dit rien, mais ses yeux ne quittent pas mes mains tandis que je tourne les pages.Nous avons eu la liste d'Arthur, les notations d'Helena, les comptes de Genève. Mais il y a une différence entre une liste et un dossier judiciaire. La liste, c'est des noms sur un papier. Le dossier, c'est des noms avec des dates, des montants, des pre

ClaraJe reprends Vance Industries un jeudi matin, dans un bureau qui sent encore le cigare froid et la peur.Le siège de l'entreprise est un immeuble de verre et d'acier, dans le quartier de la City, à deux pas de la Banque d'Angleterre, et il faut traverser trois contrôles de sécurité, monter dans un ascenseur qui sent le neuf, et longer un couloir aux murs blancs avant d'arriver au bureau du président-directeur général. C'est là que mon père s'asseyait. C'est là que Patricia est venue, des dizaines de fois, pour préparer ses coups. C'est là que le lys noir a été dessiné, sur des contrats, dans l'ombre, pendant que des gens mouraient.L'entreprise est un champ de ruines.Pas une ruine spectaculaire, pas un effondrement dramatique. Une ruine lente, silencieuse, le genre de ruine qui se cache derrière des bilans maquillés et des promesses creuses. Les comptes sont un mensonge organisé. Les flux sont des artifices. La moitié des contrats sont des coquilles vides, et l'autre moitié est