All Chapters of L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Chapter 71 - Chapter 80

ClaraNous faisons le plan dans l'entrepôt de Shoreditch, ressuscité pour une nuit parce que la guerre ouverte rend paradoxalement les cachettes plus sûres : Royce sait que nous savons, et ceux qui vous savent conscients d'être surveillés vous cherchent là où vous n'êtes plus.Sur la grande table, entre nous : le cahier noir d'Helena, les photographies du mur de Chelsea, le plan du manoir, et la liste, la liste que j'ai écrite de ma main, ce matin, en lettres capitales, comme la Clara du mur l'aurait fait :TROIS OBJECTIFS. TREIZE JOURS.— La clé d'abord, dit Sebastian. Il a posé la clé USB sur la table, entre nous, le petit objet noir qui a commencé tout cela. Je l'ai eue depuis les archives. Je n'ai jamais osé la brancher, pas par peur de ce qu'elle contient. Par peur de ce qu'elle ferait. Si la Confrérie a mis des mouchards sur ses propres données, la brancher sur une machine connectée, c'est allumer un fanal.— Alors on la l

ClaraMinuit dix. La maison dort, et nous entrons par l'endroit que la maison a oublié : la galerie des domestiques, condamnée sur les plans de 1997, jamais condamnée dans les faits, parce que dans les vieilles maisons les plans mentent et les murs disent vrai.Sebastian devant, moi derrière, nos lampes éteintes, nos pas nus dans nos chaussures souples. Il connaît cette maison comme personne, vingt ans d'insomnies, m'a-t-il dit une fois, apprennent une maison par cœur, mais ce soir, même lui marche autrement. Même lui ralentit.Parce qu'ils ont installé des caméras.Nous les avons repérées de loin, du jardin, avant d'entrer : trois dômes noirs, neufs, là où la façade n'en a jamais porté. Et maintenant que nous sommes à l'intérieur, je les sens partout, c'est le mot juste, sentir, une démangeaison entre les omoplates, la certitude animale d'être regardée par des yeux de verre. Un dôme dans l'angle du grand escalier. Un autre au-dessus de

ClaraC'est dans le troisième cahier que je trouve le passage. Je le trouve, et je n'arrive plus à tourner la page, et la lampe rouge de Sebastian éclaire les lignes comme un feu éclaire un champ de ruines.Mon père écrit, deux semaines avant sa mort :Patricia est venue me voir hier. Elle ne sait pas que je sais. Elle m'a parlé de la succession, de la maison, de ces arrangements pratiques dont les femmes comme elle font leur langue, et pendant qu'elle parlait, elle a lissé sa jupe, deux fois, et j'ai compris. J'ai compris tout ce que sa jupe ne disait pas. Elle prépare quelque chose qui concerne Helena. Elle ne le prépare pas seule : elle n'a jamais rien inventé de sa vie, elle exécute, elle a toujours exécuté, c'est la seule chose qu'elle sache faire parfaitement, et c'est pour cela que Neville l'a placée dans cette maison il y a vingt ans.Helena est devenue une menace pour la Confrérie. Je l'écris et ma main tremble. Elle a trouvé le

ClaraLa torche s'éteint. Une silhouette s'approche de la portière, et mon cœur devient un marteau, et Sebastian a déjà la main sur le contact, prêt à arracher la voiture à la nuit, quand la silhouette se penche, et que son visage entre dans le faisceau rouge de la lampe.Julian.Julian en manteau jeté sur un pyjama, les cheveux en bataille, le visage blême, et il n'a pas d'arme, il n'a pas de téléphone à la main, il n'a rien que ce visage éteint que je lui connais depuis le salon des fiançailles, et il frappe deux fois à la vitre, doucement, deux petits coups qui disent : ce n'est pas une arrestation.— Ouvrez, dit-il à travers le verre. Avant que quelqu'un d'autre me voie ici.Sebastian regarde vers moi. C'est moi qui hoche la tête. La portière arrière se déverrouille, et Julian monte, et l'odeur froide de la nuit entre avec lui, et il referme, et pendant un long moment personne ne parle, nous trois assis dans cette voiture mo

SebastianLa maison de Notting Hill n'existe sur aucun papier qui me relie à elle, et c'est la seule raison pour laquelle je peux y emmener ce qui compte le plus au monde pour moi : les cahiers, et Clara.C'est Merrick qui me l'a prêtée, mon contact à la police financière, l'homme que je n'ai jamais vu en face, qui me l'a fait ouvrir une fois, il y a un an, au cas où. Le au cas où est arrivé, comme arrivent toujours les au cas où. Une maison blanche, en ordinaire, dans une rue de maisons blanches en ordinaire, le genre d'adresse que Londres fabrique par milliers, et à l'intérieur, tout ce qu'il faut : des volets, des lignes propres, une cave qui communique avec la rue parallèle, et des lits, et du café, et cette tranquillité particulière des endroits que personne ne cherche.Julian s'effondre dans un fauteuil du salon et y reste, les yeux ouverts, sans un mot, un homme qui vient de brûler trois ans de sa vie en une nuit et qui regarde la fumée. J