All Chapters of L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Chapter 81 - Chapter 90

ClaraLa machine sacrifiée est un ordinateur portable acheté comptant dans une boutique de Whitechapel, sans carte réseau, sans mémoire de rien, et quand Sebastian y insère la clé USB, à huit heures du matin sur la table de l'entrepôt de Shoreditch, nous retenons tous les deux notre souffle comme devant une porte de chambre mortuaire.L'écran s'allume. Une arborescence apparaît, sobre, sans nom ronflant, des dossiers datés, des relevés, des copies numérisées. Et très vite, sous mes yeux qui défilent, la structure se dessine : des virements, des dizaines, des centaines, tous partant des coquilles vides que le journal d'Helena nommait, tous convergeant, par deux ou trois rebonds bancaires, vers une seule et même destination.Une fondation. À Genève. Elle a un nom si propre qu'il en devient obscène : la Fondation Helvetica. Œuvre de bienfaisance, dit le premier document, conservation du patrimoine, bourses d'études. Je descends les pages, je descends les statuts, je descends jusqu'au bén

Clara Nous quittons Londres à la tombée du jour, et Julian reste. C'est lui qui l'a décidé, et aucun de nous deux n'a réussi à l'en défaire, parce que son raisonnement tenait debout comme un mur : quelqu'un doit rester visible. Si nous disparaissons tous les trois, l'alerte devient une cavale de complices, et tout ce que Julian a signé chez Merrick se dissout dans la suspicion. Il faut un fils de famille sur place, un fiancé éploré, un homme qui coopère avec les enquêteurs, qui répond aux journaux, qui pleure si possible, et qui, pendant ce temps, protège sa mère et son père, garde le contact avec Merrick, et surveille de l'intérieur ce que la machine prépare pour les fiançailles. — Je suis le seul qu'ils croient encore, dit-il, debout devant la maison de Notting Hill, une valise à nos pieds qui ne partira jamais avec lui. C'est la première utilité que j'ai eue en trois ans. Laissez-la-moi. Sa main monte à sa nuque. Elle s'y pose, et cette fois, je lis le geste autrement : ce n'e

Sebastian La nouvelle arrive par Merrick, sur la ligne propre, à midi, et c'est la première bonne nouvelle depuis si longtemps que je ne la reconnais pas tout de suite. — Margaret Finch est sortie du coma, dit Merrick, sans préambule, comme toujours. Cette nuit, quatre heures. Elle est faible, elle parle peu, mais elle est consciente, et sa première demande a été un avocat, ce qui chez une femme de cette trempe est le meilleur pronostic du monde. Je m'assois. Je m'assois parce que mes jambes l'ont décidé, et à côté de moi, Clara, qui a entendu, a posé sa main à plat sur la table, comme pour vérifier que la table existe encore. — Où est-elle ? demande Clara. — Pas dans l'établissement sans nom. Pas depuis hier. Dès que la déposition de Julian nous a ouvert une enquête formelle, nous avons obtenu une réquisition, et mes hommes ont exfiltré Madame Finch devant les yeux du personnel, avec des papiers si épais que personne n'a osé téléphoner à quiconque avant notre départ. Elle est d

SebastianMerrick authentifie le numéro en quarante-huit heures, par des canaux que je ne veux pas connaître, et sa voix, quand elle rappelle, a perdu cette sécheresse qui est sa marque de fabrique.— Le compte existe, dit-elle. Banque privée, Genève, ouvert il y a quatre ans, soit quelques mois avant la mort de votre mère, Vermont. Titulaire : une fiducie au nom si générique que personne ne l'a jamais regardé deux fois. Mais le numéro gravé dans ce bracelet est la clé d'accès pleine et entière. Qui détient ce numéro détient le compte.— Et le contenu ? demande Clara, à côté de moi, le haut-parleur entre nous sur la table de la cuisine.Un silence. Le premier vrai silence de Merrick depuis que je la connais.— Cinquante millions de livres, dit-elle enfin. Transférés par Helena Vermont, par fractions, sur les derniers mois de sa vie. Soustraits, un par un, aux flux que la Confrérie croyait verrouiller. Elle a vidé sa propre fortune de la machine, sous leur nez, à un rythme assez lent p

ClaraNous rentrons à Londres comme on entre dans une ville occupée : de nuit, par petites routes, avec d'autres visages.Les faux papiers viennent de Julian. Julian, qui a passé trois ans à apprendre l'art des documents qui ne disent pas la vérité, a fourni deux identités impeccables, pas des grossièretés de faussaire, des identités profondes, avec historique, adresses, existences. Je suis devenue une femme brune, mi-trentaine, employée d'édition, et Sebastian un consultant terne aux lunettes épaisses, et quand je le vois sortir de la salle de bains de la dernière aire d'autoroute dans son déguisement, je ris pour la première fois depuis des jours, parce que l'homme de verre a enfin trouvé un masque qui n'est pas en soie.La planque est aussi de Julian : un appartement à Hampstead, au-dessus d'une librairie, prêté par un vieil ami de famille qui croit héberger des cousins de province. Deux chambres, des tomettes, une vue sur les toits, et cette