Lahat ng Kabanata ng L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Kabanata 11 - Kabanata 20

ClaraCette nuit-là, je fais quelque chose que je n'avais pas encore osé : j'examine le bracelet de très près.Je suis assise en tailleur sur mon lit, la lampe de chevet inclinée au maximum, et je fais tourner le cercle d'or entre mes doigts, millimètre par millimètre. Le métal est ancien, légèrement patiné, ciselé d'un motif que je n'avais jamais vraiment regardé : des lys. Une frise de lys, minuscule, parfaite, qui court tout autour du bracelet. Je porte ce motif depuis mon réveil sans jamais l'avoir vu. Ma mère l'a choisi. Ma mère, qui tenait un lys noir le jour de son anniversaire, dans un jardin, il y a une éternité.Souviens-toi du lys. L'inscription court à l'intérieur, en lettres fines et élégantes. Je passe l'ongle dessus, lettre après lettre, comme une aveugle lit le braille. Et c'est là, au niveau du mot « lys », que je le sens.Une aspérité. Une ligne. Presque invisible, une fente fine comme un cheveu, qui dessine un petit rectangle sous l'inscription.Mon cœur se met à co

ClaraLa nuit est tombée depuis longtemps sur Belgravia quand j'ose enfin ouvrir le carnet.Le manoir est immense, silencieux, peuplé d'ombres et de domestiques invisibles. Ma chambre — « refaite » — est un écrin de satin bleu pâle et de boiseries blanches, trop grande, trop froide, sentant la peinture neuve et le pot-pourri. Un lit à baldaquin. Une cheminée de marbre. Des fenêtres qui donnent sur un jardin que je devine plus que je ne le vois. J'ai joué la convalescente épuisée, refusé le dîner, demandé à ce qu'on ne me dérange pas. Patricia, ravie de m'avoir sous son toit, sous son œil, a acquiescé avec un sourire mielleux.— Repose-toi, ma chérie. Demain, ta nouvelle vie commence.Ma nouvelle vie. J'allume seulement la lampe de chevet, je tire les rideaux, je m'assois au pied du lit à baldaquin, et je sors le papier gris de sa cachette, entre les pages du carnet, là où le lys noir de Sebastian repose en silence.La copie carbone est pâle, froissée, maculée d'une tache de thé. Je la

ClaraLe manoir Vance est une bâtisse victorienne de trois étages, massive et sévère, avec des fenêtres à guillotine, des cheminées multiples et une façade de briques rouges assombrie par un siècle de suie londonienne. Il se dresse au bout d'une allée de gravier bordée de platanes taillés au cordeau, derrière des grilles de fer forgé hautes comme deux hommes. Une forteresse déguisée en demeure de famille. Une prison dorée.Je gravis les marches de pierre, Patricia à mon bras, Julian derrière nous. Chaque marche est un supplice pour mes jambes affaiblies, mais je m'accroche. Je ne veux pas qu'on me porte. Je ne veux pas qu'on me soutienne. Je veux marcher seule, même si je dois tomber.La porte d'entrée s'ouvre avant même que nous n'ayons atteint le perron, et une femme apparaît dans l'embrasure. Grande, sèche, le dos droit comme une règle, les cheveux gris tirés en un chignon serré. Elle porte une robe noire stricte, un tablier blanc amidonné, et son visage est une carte géographique

ClaraLa salle à manger du manoir Vance est une pièce solennelle, aux boiseries sombres et aux chandeliers d'argent, avec une table de douze couverts qui pourrait accueillir un dîner d'État. Les murs sont tapissés de velours rouge sombre, les rideaux sont en brocart, et au centre de la table, une immense composition florale de roses blanches et de lis blancs répand son parfum écœurant. Patricia a pris place en bout de table, rayonnante dans une robe de soie bordeaux. Julian s'assoit à ma droite, silencieux, le regard fuyant. Madame Pierce sert le potage avec des gestes précis, mécaniques, sans un mot.Et en face de moi, à la place d'honneur, un quatrième couvert reste vide.Une assiette blanche, des couverts en argent, un verre de cristal. Une chaise vide. Personne ne s'y assoit. Personne ne mentionne cette absence. C'est comme si un fantôme était invité au dîner, un fantôme que tout le monde voit mais dont personne ne parle.— Qui atten

ClaraCette nuit-là, je rêve.Je rêve d'une femme qui crie dans un incendie.Elle est brune, grande, belle. Elle porte une robe d'été à fleurs et un chapeau de paille. Elle court dans une serre en flammes, ses mains tendues vers quelque chose que je ne vois pas. Les flammes léchent les parois de verre, les poutres craquent, la fumée noircit tout. Elle crie. Elle crie un prénom. Le mien ? Non. Un autre prénom. Un prénom d'homme.— Bastian ! Bastian, non !Et puis une main. Une main qui la retient. Une main qui l'empêche d'avancer. Une main qui la tire en arrière, loin des flammes, loin de la serre, loin de tout.— Helena ! hurle une voix d'homme. Helena, non !Je me réveille en sueur, le cœur battant à tout rompre, les draps trempés. La chambre est sombre, silencieuse, froide. Le manoir dort. Mais moi, je ne dors plus. Le rêve est encore là, gravé dans mes rétines, dans mes nerfs, dans ma peau. La femme qui crie