L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE 의 모든 챕터: 챕터 41 - 챕터 50

ClaraL'hôpital St. Bartholomew a cette voix particulière, au téléphone, que font toutes les institutions quand elles appliquent une procédure qui les arrange : polie, lisse, imperméable.— Margaret Finch, dis-je pour la troisième fois. Admise cette nuit. Je suis sa famille la plus proche. Je veux simplement savoir dans quel service elle se trouve.Silence de touches. Un souffle. Puis :— Madame Finch n'est plus chez nous. Elle a été transférée ce matin à dix heures dans un établissement privé, sur demande de la famille.Le froid commence dans ma nuque.— Quel établissement ?— Je ne suis pas autorisée à…— Quelle famille ? dis-je. Je suis sa famille.— Le transfert a été ordonné au nom de la famille Ashworth, madame. Les documents sont en règle. Procurations, signatures, tout est conforme.Ashworth. Le nom de Margaret était Finch, son nom de femme, repris après le divorce, repris ave

SebastianJe devrais la renvoyer dans sa chambre. C'est la décision rationnelle, et je l'examine posément, comme j'examine tout, et je la mets de côté, et ce geste-là, ce refus de ma propre raison, je l'examine aussi, et je ne le mets pas de côté.Elle est devant moi, les yeux brûlants, le bracelet immobile enfin, épuisée par sa propre sincérité, et je pense : voilà ce que Helena aurait voulu que je fasse, et cette pensée est inadmissible, parce que je n'ai pas le droit de deviner les volontés des morts, moi qui ai passé deux ans à piétiner la mienne.Vous cachez quelque chose de vrai, a-t-elle dit.Personne ne m'avait jamais dit cela. On m'a dit que j'étais froid, calculateur, dangereux, brillant, impitoyable, toute la collection, tout le bestiaire. Mais pas cela. Pas quelque chose de vrai. Elle a posé le doigt sur la seule chose que je croyais invisible, et elle l'a fait avec la tranquillité d'une fille qui lit les cravates comme les a

Sebastian— Elle est morte il y a trois ans, dis-je. Officiellement.L'alcôve s'est tassée autour de nous. Ma deuxième pinte est là, intacte comme la première l'a été longtemps, et je me dis que George doit se demander pourquoi je commande des bières pour les regarder.— Un incendie. L'aile ouest de la maison de campagne, celle où elle avait son bureau d'été. Elle travaillait tard, c'était son habitude. Le feu serait parti d'un court-circuit dans la bibliothèque. Le rapport d'expertise est très propre. Très clair. Très vite rendu.Clara ne bouge pas. Sa main est toujours posée sur la table, paume ouverte, là où elle l'a laissée, et je me surprends à parler à cette main autant qu'à son visage.— Votre mère m'a sauvé, dis-je. Je vous l'ai dit, et c'était vrai, et c'était incomplet. Elle ne m'a pas seulement sorti du foyer. Elle m'a donné une fonction dans le monde, pas un emploi, une fonction : j'étais celui qui continuerait. Elle

ClaraLa lumière du couloir entre avec moi, et le mur apparaît par tranches, comme une photographie qu'on développerait dans le noir.Un mur entier. Le mur du fond, du sol au plafond, couvert, couvert, de photos, de coupures de presse, de photocopies, de notes manuscrites, le tout relié par des fils. Des fils rouges. Des dizaines de fils rouges, tendus de punaise en punaise, qui quadrillent le mur comme une toile d'araignée, comme un système sanguin, comme une carte de bataille.Je reste sur le seuil, le dos contre le chambranle, et mon cœur cogne si fort que j'entends le silence de l'appartement vibrer autour de lui.Au centre du mur, agrafée, seule, dégagée de tout fil, une photographie d'Helena Vermont. Helena sur les marches d'un tribunal, le menton haut, le regard en coin vers l'objectif, ce regard de femme qui savait qu'on la photographiait et qui l'autorisait. Autour de son visage, quelqu'un, moi, a tracé un cercle au marqueur rou

ClaraL'homme sans nom du mur est en haut à droite, dans la zone d'ombre, et il m'a fallu vingt minutes pour comprendre que tout convergeait vers lui.Sa photo est petite, détournée, découpée dans un journal mondain, un homme d'une soixantaine d'années, beau de cette beauté froide des aristocrates anglais, des traits que le temps a polis au lieu de les user. Il sourit à quelqu'un hors champ, et ce sourire n'atteint pas ses yeux, et même sur une photo jaunie, même à travers deux ans de poussière, cette absence-là se voit.C'est lui. C'est le deuxième homme de la photo du bureau d'Arthur. Le jeune homme qui riait contre la voiture, l'été, les chemises ouvertes, vieilli de trente ans, le rire remplacé par ce sourire professionnel, mais c'est lui. Les mêmes pommettes. Le même port de tête.N.A.Sous la photo, mon écriture d'avant, soigneuse, datée, huit mois avant mon accident :Lord Neville Ashworth. Pair du royaume. Admin