L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE 의 모든 챕터: 챕터 21 - 챕터 30

ClaraLa voiture me dépose devant le siège de Vance Industries à neuf heures moins dix, sous un ciel de novembre couleur d'étain. Je descends sur le trottoir de Knightsbridge et je lève les yeux.La tour me regarde.Trente étages de verre fumé et d'acier brossé, plantés dans la ville comme une lame dans un corps. Au sommet, trois lettres découpées dans le métal, sobres, sans fioritures : VANCE. Mon nom. Mon nom écrit en lettres de deux mètres sur le ciel de Londres, et je reste là, sur le trottoir, à le regarder comme une étrangère regarde la maison d'une autre.J'ai menti pour être ici. J'ai dit à Patricia que je sortais pour mes essayages de robe, chez la couturière de Mayfair. J'ai dit à Julian que je me sentais fatiguée et que je resterais au manoir. Deux mensonges contradictoires, délibérément contradictoires. Si l'un des deux vérifie, ils sauront que je mens, mais aucun des deux ne parlera à l'autre avant ce soir. J'ai appris à penser comme eux. Il fallait bien.J'ai attendu tro

Clara— Quel est mon rôle ? dis-je. Dans Vance Industries. Dans tout ça. Patricia me dit que je suis l'héritière, Julian me dit que je suis sa fiancée, le notaire me fait signer des papiers que je ne devrais pas lire, et vous, vous me traitez comme une intruse dans une tour qui porte mon nom. Alors dites-moi. Quel est mon rôle, dans cette histoire ? Qui étais-je, ici, avant ?Sebastian Ashworth reste immobile. Je crois d'abord qu'il va refuser de répondre. Puis il fait le tour de son bureau, lentement, et il s'adosse au rebord de la table de pierre, face à moi, les bras croisés. De cette position, il me domine. C'est voulu. Tout, chez cet homme, est voulu.— Vous voulez la vérité ? dit-il.— La vérité. Entière.— Vous n'aviez aucun rôle. Voilà la vérité, Mademoiselle Vance. Votre père vous a écartée de l'entreprise il y a deux ans. Sortie du conseil, déchue de vos délégations, privée de tout accès. Votre nom est resté sur la façade parce qu'on ne démonte pas une enseigne pour une disp

ClaraJe ne descends pas dans la voiture. Pas tout de suite.Commencez par la comptabilité.Je n'ai plus d'accès. Officiellement, je ne suis personne dans cette tour, Sebastian vient de me le confirmer avec une cruauté chirurgicale. Mais personne ne m'a empêchée d'entrer, ce matin. Personne ne m'a arrêtée dans le hall. On m'a regardée, certes, on m'a haïe, on m'a laissée monter. Mon nom est sur la façade. Et dans une entreprise, un nom sur la façade ouvre encore des portes que les badges électroniques ont oublié de fermer.Le service comptable est au dix-huitième étage. Je le sais parce que j'ai lu le plan du hall, discrètement, en sortant de l'ascenseur. Quand on ne se souvient de rien, on apprend à lire vite.Le dix-huitième est un open space gris, baigné de néons, qui sent le café froid et l'imprimante chaude. Des rangées d'écrans, des classeurs, des silences. Et quand j'entre, quand mon nom circule, en murmures, de bureau en

ClaraJ'ai besoin d'air. Vers onze heures, quand le salon atteint ce point d'ivresse où les voix montent et où personne ne remarque plus rien, je glisse vers la porte-fenêtre et je sors dans le jardin.Le froid me saisit aussitôt, un froid sec de novembre qui me fouette les épaules nues. Je l'accueille. Après l'air surchauffé du salon, après le champagne et les mensonges, le froid est une honnêteté. Je descends les marches de pierre, je m'engage dans l'allée, entre les haies taillées qui découpent l'obscurité en couloirs noirs.Le jardin du manoir s'étend plus loin que je ne le pensais. Des pelouses, un bassin qui reflète une lune blême, une roseraie endormie pour l'hiver. Et là-bas, tout au fond, une silhouette de verre et de fer qui se découpe sous la lune, basse, allongée, les vitres opaques.La serre.Mon cœur se serre. Elle est toujours là. Douze ans après, elle est toujours là, reconstruite ou restaurée, plantée dans le ja

Clara Je descends les marches du sous-sol comme on descend vers une tombe que l'on sait avoir creusée soi-même, sans savoir pour qui. Chaque marche résonne sous mes talons avec un bruit mat, étouffé par la moquette grise, et ce bruit me paraît énorme, démesuré, comme si tout le bâtiment pouvait l'entendre, comme si chaque étage au-dessus de moi tendait l'oreille. Le couloir du niveau moins trois s'étire devant moi, bas de plafond, éclairé par des lampes dont la plupart sont éteintes, et entre les rares îles de lumière pâle s'étendent des flaques d'ombre si épaisses que je pourrais y perdre ma main, mon bras, mon nom. L'air sent le béton froid et le renfermé. Le service juridique dort au-dessus de moi. Tout le bâtiment Vance dort au-dessus de moi. Je suis l'unique chose éveillée dans cet organisme de béton et de papier, et cette idée devrait me rassurer, personne ne me voit, alors qu'elle me glace davantage : si personne ne me voit, personne ne m'entend crier. Je repousse cette pen