Au matin, il est là, à la table de la cuisine, les yeux fatigués, ces yeux qui n'ont pas dormi ou qui ont mal dormi, ces yeux cernés de bleu qui racontent une nuit de réflexion et de tourments, le dos droit, cette droiture de ceux qui ont décidé d'affronter ce qui doit être affronté, et devant lui il a posé sa vie entière comme on pose ses armes avant de traverser, comme on dépose les fardeaux avant de franchir un pont, comme on se met à nu avant de demander pardon. Son téléphone, déverrouillé, allumé, posé à mon endroit, offert comme une offrande, comme une reddition, comme une confiance, son ordinateur, avec un post-it où il a écrit les codes, tous les codes, ces suites de chiffres et de lettres qui ouvrent les portes de son intimité numérique, la main un peu tremblante sur le papier, cette main qui hésite encore, cette main qui craint peut-être que je refuse, et à côté, une clef, des documents, l'accès à ses comptes, à ses mails, à ses archives, à ses secrets, à tout.— Je n'ai rie
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